Galé

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Sim, isso, por aí, por isso.

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Onde o Sol se renova e a Terra se engana, aos olhos.

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Vendo o azul-lilás ao lilás ao lilás-rosa ao rosa ao rosa-laranja ao laranja.

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Como os refrescos e a pele escaldada.

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A noite é cinema, das estrelas que me esqueci de olhar. Talvez nem se vissem no tanto barulho da alegria.

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Vem a noite no Verão e futura-se a praia, só em frente, chegando-se desviando das árvores e das coisas.

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Pela manhã tardia, o doce e a calma. Quase ninguém acordou, mas algures há cães por passear e gatos quase-invisíveis.

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Pela manhã tardia chega-se à praia, onde se chega indo sempre em frente, bastando o desvio das árvores e das coisas.

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O Sol é luz, o mar está salgado, como pudesse ser diferente.

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Não importa a cor denunciando o humor da água.

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Uma bandeira axadrezada não voa sobre a areia, não há meta nem fim.

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Nem o Sol se renova nem o mar se importa.

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Haverá noite e manhã. É claro, nem se precisa acreditar.

Estrela da Sé, por causa do Santo António

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Comi a melhor musse de chocolate. Quase aos cinquenta, o doce das crianças é-me, sem qualquer memória daquela, qualquer coisa que, não o sendo, é luz, por falta duma banal palavra – acontece falhar um termo no conceito-língua. Como pude esperar. Aguardei porque há o dom da ignorância e do privilégio do conhecimento.

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Não pergunto, sou claro: como pude esperar. Graças – a quem ou quê, na falta doutra coisa-ser – ao dom da ignorância e do privilégio do conhecimento.

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O resto já sabia. É comida do sempre, da Lisboa do meu pai – a minha mãe não é daqui. Dá tanto trabalho explicar, muito mais do que dizer. Vagamente, guardando por pirraça, sedução ou impaciência.

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Se não sabem, leiam a cidade inexistente – ainda antes dos turistas a ocuparem –, passem os olhos pelas ruas fixadas na verdade das fotografias e na infidelidade dos traços.

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Se não sabem é porque foram morrendo, movendo-se para a borda da terra e sem vergonha de perderem a aldeia da foz do Tejo – todas as aldeias definham, assim Lisboa.

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Perto da Sé, só não conhece o milagre da sobrevivência quem não olha para cima nem para baixo, apenasmente para uma coisa qualquer que nos livrinhos e cibernáticos se lêem.

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A Estrela da Sé existe, não está escondida, não foi devassada e é uma verdade, porque não é quem não é. Não finge o passado nem se nega a qualquer vento de feição que possa soprar para a tal-coisa-que-preguiçosamente-se-chamará-luz.

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Há as ceboladas, os bacalhaus, as veganices e a musse de chocolate.

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A musse tem segredo à vista como a casa de pasto. Não se esconde nem se exibe. Só não vê quem.

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A Estrela da Sé é o que é e tenho a certeza de quem ama o que faz – e com a chave da porta da mina de ouro – é fiel, não se vai embora, porque pertence à cidade.

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Só quem não leu a cidade pode incompreender.

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Nota 1: voltei hoje ao Estrela da Sé, por milagre de Santo António, taumaturco com o menino que o meu pai pintou e ficou para o Museu de Santo António – ali juntinho à Sé Patriarcal de Lisboa.

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Nota 2: A qualidade da imagem é péssima, não por culpa do pintor, mas do fotógrafo (eu).

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Nota 3: Estrela da Sé

Gelo como no Verão

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Vivo uma premonição, como o gelo que às vezes o Entrudo.

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Repentinamente lembrei-me e aquela dor ficou onde estivera.

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Foi quando te soube nua. Como tu outra neste agora de antes há uns tempos.

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Agora a dor da nudez que não toco nem sei nem percebo nem consigo querer compreender.

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A pele só pele antes sem pecado e agora de antes há uns tempos na vergonha de sem-vergonha.

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Sim, qualquer coisa, uma sirene chegando e partindo depressa ou a chuva repentina como antigamente.

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Sei há muito tempo sofrer e não me habituei por mais habitual que seja.

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Hoje não sei nem se será como em todos os Verões neste agora de antes há uns tempos.

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Quando Julho ou Agosto ou Setembro uma nudez perdida e achada por alguém.

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Se a minha casa fosse outra e o eu for a do meu corpo.

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Se eu pudesse ser um outro, nem que fosse por desexistir. Mais tarde recriado sem vida antes de.

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Se eu não fosse e as premonições não viessem.

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Quantas tu tenho para contar dessa nudez que não vi noutros lugares.

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É uma premonição, um sono repetido e descubro. Como és bonita quando fazes amor.

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Sinceramente, muito banalmente digo que não sei onde moro nem sei se tenho sonhado que vivo.

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A escuridão voltou ao anoitecer como a manhã fôra de punhal e o dia de torcer de vagas.

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Sinceramente, muito adolescentemente digo que não sei quem sou nem se sou.

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Sinceramente, repito que não sei o que faço aqui nem se neste lugar tenho vivido nem se sonho um pesadelo de ausências, da minha aos tu da minha vida.

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É Julho, Agosto e Setembro no Entrudo quando tu nua me desapareces e surges despida noutro luar.

Água e estrela

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Sou-te e em ti sou-me. Em ti sou e em mim despejas-te como o rio da vida na direcção de ir ao local certo por nós sabido desde o teu primeiro ver-me e meu tremor.

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Tenho-te caída sobre o peito e igual em ti. Tens-me como sempre no amor incansável da água que transborda e da que falta.

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As noites afastadas não se juntam por dor ou passado. As noites de acolher são de tudo e sempre.

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Não duvides do teu amor nem do meu. Assim do prazer, além do mais em todo – completo a ti de quem não duvido amor, além do mais em todo – não duvides.

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Fogo impensável por ser rio, incansável pela vontade do muito-amar.

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Amar-te é amar-me – os dois de tudo – daí revela-se igual.

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Por tantas viagens é esta agora o destino. Isso diz a luz e a voz da certeza-certa-celestial. Aliás mais.

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A multidão dos abraços furacãoza quem-engano-erro-desamor-olhos-coração-mente sopra as maldades da inveja e da matéria. Como seja ferro, o rio fará ferrugem.

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Nunca desistirei do destino. Tu é igual – sei porque as dores se evaporaram e choveram como alegrias.

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O destino corrige as margens da água enganada no leito. O mar só é mar se rio lhe chegar.

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Ser o destino do outro é o nosso destino. Só precisamos seguir a estrela e a ela chegar.

Flores

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Pétala a pétala a pétala e a pétala. Pétalas-me a pétalas-me a pétalas-me e a pétalas-me.

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Já nus, olhando-nos, cantamos em conto as pequenas folhas de malmequer e bem-me-quer, sabendo da vida o prazer.

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Sabendo, sabor e sabedoria, vamos. Entende-se, onde fomos e iremos sempre que.

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Vendo-te, ui. Vendo-me, ui.

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A vida é assim vai-e-volta.

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Dessa maneira aiando, naquela dor do prazer, do que somos em todo, abraçamo-nos.

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Quando o calor interior arrefece na pele, o beijo-ponto-final. Ainda esperando saciados esperando, o beijo-reticências.

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Etecetera. Etecetera e tal.

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Pétalas-te a pétalas-te a pétalas-te e a pétalas-te. Pétalo-me a pétalo-me a pétalo-me e a pétalo-me.

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A vida vai e volta, daquele antigamente ao iremos até onde, assim também em vai-e-volta.

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Pétalar, cola de unir e consolar.

Estações

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A árvore do Inverno acolhe-me na ramagem, para o frio ser fora e anteparando-me da água.

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A árvore da Primavera alegra-me pelas cores das flores dizendo promessas e os animais falam.

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A árvore do Verão sacia-me com seus frutos e sob si há a sombra.

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A árvore do Outono concede-me descanso e visto-me como se fosse eu alguma das suas cores.

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As quatro são uma e a sua luz é a claridade dos dias passando e eu ficando junto sem querer ir.

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Sob a sua vida, sou a parte da terra.

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Sou a Terra a que se deseja segurar.

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A árvore é uma luz que chega do céu.

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Que me leva onde.

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O amor não precisa mais.

Assim

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Quero escrever eternamente poemas de amor, dos pirosos aos pirosos. Pretendo levar a vida teclando textos com parágrafos de amor, dos pirosos aos pirosos.

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Quero ir do amor rodando os dias. Quero o amor indiferente aos movimentos de rotação e de translação.

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Quero o amor para lá das luzes, das estrelas do longe, das chegadas depoismente da sua morte, doutras quaisquer e do Sol.

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Quero mergulhar no mar todo e lá encontrar amor, do piroso ao piroso. Quero descer ao núcleo e de lá trazer amor, do piroso ao piroso.

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Quero tudo isso. Irei entregá-lo à luz da pirosada que sinto por ti, Flor de Luz.

A água quando nasce tem o rio para ir ao mar

fhrei

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Da plataforma número um o trem até à gare da meta.

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Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.

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William M. Vander Weyde

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Por caminho de engano.

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Noutro horário saiu da linha número dois o trem destinando-se ao cais da sina.

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Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.

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Levy & fils

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Por caminho de engano.

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Noutro horário – cada no seu lugar-nenhum – saíram dos escombros até à plataforma do desacaso.

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Imediatamente os maquinistas-passageiros reconheceram a linha de ir até.

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kerko

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Dos desastres à celebração.

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Os comboios coincidentes chegam sempre à mesma estação.

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Roman Loranc

Coisas que se dizem e podem dizer porque se podem dizer

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Disse-me:

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– Não dizes nada?

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– O que queres que te diga?

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– Não notas nada?

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– …

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– Passei horas no cabeleireiro e não dizes nada?

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– O que queres que te diga?

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– Irritaste-me!

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Que estou linda!

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Deixa estar…

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– Por que te haveria de dizer isso?

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– …

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– Estás sempre linda!

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És linda!

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– Mas arranjei-me.

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Foram horas!...

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– Amor, é impossível seres mais bonita de que sempre és!

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– Então não valeu a pena arranjar-me…

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– Claro que valeu!

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– O quê?!

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Não entendo…

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– Temos um novo motivo de conversa.

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– Parvo!

Lábios do mesmo beijo

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Vivo o sonho de ter sonho.

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Dá-me sonho e retribuo-te.

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Adormecendo em ti, deitado em ti.

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Caídos no ardor desejado, a luz. Onde pela luz és tu – só tu toda inteira.

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És-me antes, agora e depois, de tempo sem o ser.

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És em mim como se me desflorasses – eternidade.

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Vivo como num sonho de sermos abraçados-beijados.

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Estou nesse delírio da impávida felicidade de sermos.

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Pairo no devaneio da verdade, bebendo-nos numa febre macia de ternura.

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És do encantamento de. Em nova revelação.

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Seta de Cupido vindo-nos.

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Depois, regresso e volto no país da felicidade.

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No meu sonho, sonhas comigo.

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Não há muitas verdades como esta.

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Nem ninguém como tu.

Para lá do prado

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É da luz vindo e do encadeamento da sua melodia silenciosa, sou. Sendo, sou diluído na humana-sobrenatural-beleza-corpo-mente-alma.

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A luz-conforto-amor ainda irrevelada e já era – promessa e obscura presença – benfazeja.

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Além das cores, luz de sagrada querença.

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No prado universal do amor.

Tentaram-nos o ânimo

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Bebes-me o sangue e alimento-me de ti. Como as letras formando o livro, o temperamento fez-nos completos em permanente construção, da vertical vontade de subir a todas as montanhas donde se beija em ânimo e libertação.

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Assaltas-me na noite e fazemos amor e roubo-te as manhãs e caímos na frenética paixão. Trocamos a circunstância das horas.
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Fazemos amor amamo-nos, na cama sem amanhã nem ontem.

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Saro-te a ferida por mim cortada. Curas-me da mágoa de lamento.

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Nenhuma paisagem força o vento, antes ou depois de ido.

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Por nós em nós, vamos.

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A recordação dos males é na casa assombrada que deixámos para nem mesmo esquecer. Indizemos nomes e rostos.

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Fazemos amor, por nós em nós. O teu odor colado a mim e o meu cheiro apegado a ti.

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Sensuais como os vampiros, bebemo-nos e damo-nos em troca.

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A minha carne e o meu sangue são-te, tal a minha alma.

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A tua carne e o teu sangue são-me, tal a tua alma.

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Nenhuma ofensa nos ofende. Quem corta, desta-feita-sempre, um rumor biliático, não é faca ou quilha. É a garantia do nosso amor.

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Só na sensualidade dos lábios querendo-se em união – leveza e pedra de amantes – se pode imaginar benévolos vampiros.

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Nem claridade nem breu, vampiros de nós em nós, sensuais e felizes.

Sentei-me para

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Sentei-me para te escrever. Sinto que tudo te relatei, por isso – uma certeza é sempre falha – pus-me a pensar no indito e, numa palavra por inventar, imbeijado. Olhei, comecei indeciso. Enumerei-te virtudes para tas dizer.

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Quis despertar, construindo um país sem terra, feito da pureza da verdade, para nos amarmos esquecidos de datas. Nessa nação, isenta de carência, bem-querer eternamente. Qual o primeiro mérito assomando-se-me.

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Qual escolher primeiro? O primeiro a socorrer-me a memória ou o que mais o tenho por valor? É tão complicado assumir uma virtude. Não existe um universal, é inegável essa impossibilidade. Os seus pesos variam no dia, na hora, em qualquer instante.

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Nessa dificuldade, reconheço a fraqueza, decidi contar das mais madrugadoras neste exercício. Quando acabar a escritura, irei lembrar-me de muitas mais alegrias. O texto terá de parar para que to possa oferecer. Em mim, sei do prolongamento dos elogios.

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Ignorante em mim e tolerante por o ser, escolhi a ordem de chegada ao meu coração-cabeça-espírito. Se falhar, chamar-me-ei de fraqueza… talvez mentira, por ainda involuntária.

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Foi deste modo que aconteceu, em prosa, como texto das regras obedecido e seguindo de cima no valor até… ou como queiramos eleger.

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Cândida, bondosa, generosa, benevolente, paciente, esperançosa, amorosa, amorante, doce, tolerante, compreensiva, mansa, meiga, tépida, clara-no-dizer-amor, grata.

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Por aí ao sem-fim.

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Se deixei longe a sensualidade foi porque isso é doutra maneira noutro universo.

De luz-verdade

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Se disse, da tua alma, luz.

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A verdade dos sonâmbulos é de verdade.

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A boca-coração diz da alma, ainda que a cabeça não pense nem a mande calar.

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As flores não têm luz, por isso vivem as suas cores.

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A luz pode ter qualquer cor e só por sua vontade se deixa colher.

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Ser-se luz de alguém é uma promessa oferecida.

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Ser-se tido por luz é um privilégio.

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É inacreditável.

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O destino, se existisse, afirmaria esta verdade.

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Podendo mudar-se o destino, a última palavra, emocionalmente útil, são duas:

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– Amar-o-outro-e-ser-se-pelo-outro-amado.

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– A outra é segredo nosso, sem tampouco o sabermos todo.

Esperar ser seu

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Esperar ser seu, da carne à emoção, é um ardor razoável.

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Se o seu desejado quiser ser seu, será seu.

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Se o seu-desejado não cumprir tal ensejo, teimar será cobiça.

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A cobiça é inveja adulta, qualquer inveja discursa a derrota.

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O postigo não é porta nem o buraco faz de túnel.

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Parar é inteligência, insistir é arrombo.

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Enraizando-se numa birra – do melindre e do ciúme – a porta é só de saída e o orifício estreita-se do desalentar ao ferir.

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Implorando crescentemente, como nova-chegada, resta-se como súplica de soluçar.

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Escangalhado-cego-e-surdo, o amor-próprio é um nado-morto e a sua lágrima do desgosto afoga-se patética.

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Não havendo ânsia das outras alma e corpo, talqualmente tudo, quando não é, não é.

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As indevidas querenças, de eternidade e luxúria, são peçonha incessante e maníaca – uma doença crónica voluntária.

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Porque já chega, diga-se:

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Um envenena e outro empesta.

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Se existisse, que escolhesse – o Diabo.

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Por cá, escolhemos e certezantes amamo-nos.

Dívidas

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Que dívida terei de pagar por te ter.

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Que valor terei para me teres?

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Seguraste-me na mão e deste-te. Absorvi-te como a areia salgada e o mar.

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Desapareci, numa infelicidade sem tempo de visão do seu fim.

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Fizemos amor. Sem o termos feito. Fizemo-lo no amor nunca negado e no afecto incrível.

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Sempre adiantado, atrasei-me muitos anos.

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Sempre atrasada, aguardaste-me.

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Saciaste a sede por me ter morrido.

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Esperaste-me como uma viúva do mar.

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Esperaste-me com a paciência dos anjos e a certeza dos crédulos.

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Esperaste-me com a esperança dos vencedores e a certeza dos gloriosos.

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Estiveste na chegada, que desejaste e pediste.

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Estiveste no sonho, pedindo-me.

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Estiveste no silêncio dos mudos.

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De olhos abertos, desconhecendo que lavravas a completa minha absoluta salvação.

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Livre nas vagas do sono, cativa em burburinho de tristeza, quiseste-me e pronunciaste, em bondade e fé.

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Que palavra te disse?

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Primeira, amor.

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Segunda, raiva. Por uma agonia injusta.

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Pela dor do sal, das lágrimas da distância e da aflição dos anos do longo naufrágio.

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Então cortei-te, queimando-te.

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Perdoaste-me, chorando.

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Novamente me chamaste com a esperança e a bondade de quem ama e ama de certeza.

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Não tenho muitas palavras para te beijar, chorando de alegria e arrependimento.

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Desculpa é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

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Obrigado é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

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Dizes-me que me amas.

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Lacrimejando ou desértico, digo que te amo.

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O que mais dizer?

Poente a Nascente

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Estas saudades só passam se te tiver desde ontem, se pudesse ao momento em que foste.

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Os tantos dias têm sido das memórias de azul. Sorris e fazemos amor… como dizer, assim…

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Cada dia completo pela quarta-feira.

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Uma lembrança-boa-triste cada vez que, sem ti, fiz amor contigo. Todos os dias nos amámos.

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À noite falámos e diluí-me na tua voz. Depois morrendo enlevado, sonhei caindo-te-me, pelas horas nocturnas.

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Sinto uma maré: a saudade leva-te e vens mais próxima na onda da certeza-do-tempo.

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Não é necessário este Verão para nos derretermos abraçados.

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Perdi a ânsia de fulminar o espaço-tempo. Sinto-te no sítio-lugar.

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Ainda não percorrida a viagem e o tempo jaz. Não merece clemência, pela dor. Sim um festejar pela sua chegada.

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O raciocínio nega ao passado ser futuro. Por isso, a minha saudade só morrerá quando te abraçar no beijo mais azul.

Berlindes

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Hoje, quando me lembrei de ti pela primeira vez, tive uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição. Tão simples quanto brincar com berlindes.

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Berlindes? Coloridos, transmitindo-me leveza-de-espírito, alívio, liberdade e amor.

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Um amor nunca tido. Inalcançável, como uma estrada para onde o olhar não chegará.

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Amor de andar de mão-dada e de riso, do abraço à cama. O caminho pela mente-espírito.

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Tal raciocínio – nem que fosse por estares nele – não me deixa fatigado. Opostamente, a visão dos berlindes aconchega-me.

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Falando-me de ti, os berlindes serão o Sol, a Terra, a Lua e todos os planetas do sistema solar? Estes astros falham em quantidade.

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Do sentir, pensar e dizer, assombradamente, aconteceu-me uma revelação.

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Cuida-me transcendência – como melodia de rumor indiscreto – oiço, no para-lá, uma estrela inédita.

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Excelente, esta estrela, só ao longe não é redonda. É a que divido contigo, meu amor.

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Se os berlindes são mais, em soma, do que uma só estela é porque.

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Comecei por escrever uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição.

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Meu amor não tardes e sempre és comigo.

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Aumentando-reduzindo

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Os dias de amparo e sensualidade são sempre atrasados.

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Hoje chorei duas vezes. Talvez ontem tenham sido mais. Daqui para trás – até nem sei quando – não houve um sem gemido meu.

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Não me arrependo. Foi água desafogando a tristeza. Deste jeito se percebe que de alegria.

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A saudade resseque-me. Chegado um novo dia, aporta-se-me a benevolência de amor.

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Cada dia que passa é menos um dia para a chegada da claridade.

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A alegria de te ver chegar.

Floresta de atrapalhação do dizer

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Por que amor é tão fácil de dizer e.

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Dito sentido.

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Não, não quero. Não quero glosas vizinhas do chão. O tédio vazio, circunstância costumada na vez da habitual maravilha. O amor alimenta-se. É faminto como o dragão e macio como uma cria.

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Não quero engravidar textos com palavras faladas como eco. Desejo as vitórias sobre os desânimos. Alcancemos os sorrisos, leve isso um instante ou até ao dia de passar. Por lá continuando esse amor como emergência.

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Ninguém diz como tu. A tua boca consegue tudo e tudo dá. Procuro ser quem. Dir-me-ás.

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Somos as liberdades das prisões consentidas e seremos as fugas do borralho do medo-grilhão.

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Sabes que vejo além e não constato – é o olho e a ferida. Contemplo só os dois.

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Só nós os dois testemunhámos em jura. A expressão da confiança e do devido. Não há privilégio no amor, nem graça. Primeiro-último: vontade-esforço e mercê-vitória.

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A querença é legítima, e as ilegítimas. Conquista sem razão é decadente, perdendo-se nos prazos da aceitação.

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Assim-lhes-seja. Dirão o mesmo, sem terem. Rabiando, bichas de próprio-equívoco-veneno.

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A tal estrela, de que te falei, está onde sempre. Épocas sem a vermos, por distracção e por rapina.

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Como roubar o que é nosso? Nunca se rapta o devido – digamos sina, pronunciemos carma, garantamos livre-arbítrio – e nada é coincidente-acaso. O nosso é nosso.

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Finalmente. Brilhou-me – por causa do castigo-remédio da vidência que carrego – para to poder dizer.

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A luz é e o seu odor é a mezinha chegada na especiaria, sacodindo esses agarrares ilegítimos.
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É a vitória.

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Mostrei-te o pontinho. Se vi antes – lá sabem – dividi, o nosso e a estrela cresceu e crescendo-cresceu. O nosso, é a glória.

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Sentiste-a viste-a e aceitaste-a, tudo o exigido sem imposição. Emancipação.

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Tantas estrelas. Uma é nossa.

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É difícil dizer do amor. Onde se está no patético e na vergonha e na timidez, do perder tempo.

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Quase fugi das glosas vizinhas do chão.

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O que disse? Mercadorias em frenético assombro de poesia. Ditos desenxabidos, cinzentos acerca do rubor do amor.

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Peço-te – porque me amas – não digas que me adoras. Afirma que me amas.

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Vejo-sinto mais luz no amor do que na admiração.