Ter menos 15 anos. Ter menos 15 quilogramas. Ter mais 15 centímetros. Não querer saber e muito menos não querer saber de saber. Porque um homem também voa. Ainda que doa o dia seguinte, um homem voa.
Não há qualquer sinal de loucura em ter menos 15 anos e viver o Verão. Viver um pleno Algarve, com praia e tudo, sem saber como se acorda no dia seguinte nem com quem, é uma síntese do sonho.
Beber e voar. Ou voar e beber. Na noite dentro seduzir turistas como se não houvesse amanhã e a praia fosse o fim último da humanidade. A minha toalha não é a mais vistosa, mas mergulho no mar com estardalhaço. Impressiono ou impressiono-me só a mim, julgando impressionar o mundo.
Ter menos 15 anos, menos 15 quilogramas e mais 15 centrímetros não me resolveria a adolescência. Esta adolescência que me revolve a tarde e o tédio todo de solidão, esta comichão impertinente.
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