Jantar romântico para um homem só – Sem choro (3/8)

Se chorasse tudo duma vez, os meus olhos morreriam de sede. Olhos com sede não deixariam ver o que vai na alma. A alma ardente sem água lançaria fogo ao coração. Coração queimado e sem água que o apagasse. Amor sem luz.

Tabaco

O odor do perfume do desodorizante antitabaco é tal, que vou acender um charuto.

Como os palhaços.

Sou como os palhaços! Alegre por fora e triste por dentro. Muito triste, muito alegre. Detesto palhaços. Detesto-me!

.

.

.

Nota: Já aqui disse e agora repito: detesto palhaços e arlequins.

Insensibilidade

Porque nada se passa nem quero saber das notícias. Tudo o que acontece não quero saber. Só importa a arte e o prazer.

Nota: Rótulo de vinho com base em pintura de Picasso. O que eu precisava mesmo era de ter um Picasso, beber um Château Mouton Rothschild e ter dinheiro para ter os dois.

Azul, azul

Azul baixinho é aquele que ronda os olhos. Não tão escuro como o prussiano nem tão claro quanto o que se vê perto do Sol.

A derradeira esperança

O suicídio é a esperança na desesperança. A última esperança.

Suspiração

Ao contrário do frio, a tristeza não é psicológica.

Amores aos molhos

Faço molhos de pequeninos amores. Os meus beijos são breves saudades e os gestos ténues carícias.
Não vivo só, em minha casa há sempre flores. Cada uma tem um nome, uma evocação.
Os dias são povoados por mil mulheres. Todas breves. Todas lindas. A cada uma, uma flor.
Os dias são de silêncio. Na minha cabeça, as vozes de todas as que amei. Até das que me desamaram e das que destratei. No escuro dos quartos e da minha alma não há memória das traições.
Os dias são de silêncio. Não há dias dias absolutamente felizes nem assumidamente tristes. Só nostalgia.
Os meus amores foram todos frágeis. Os meus amores foram todos pequeninos. E nem por isso foram belos. Faço molhos de pequeninos amores para que juntos pareçam que tive um grande amor.