Todos os sentidos – a perfeição

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O que vale a pena na vida. Digo dos olhos e ainda faltando à verdade – a verdade é absoluta.

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Podia dizer de música. Não há ofício tão benquisto, poucas legendas a caligrafia abandona.

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Pelos olhos se apaixona. Incontável maioria de esquecimento de contar o nome do operário

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Há juras de que não se sabe cheirar. Mais não do que de memória de nomes ou locais e momentos. Do seio ao orgasmo, sangue e ansiedade, por raiva da essência animal – adrenalina.
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O tacto é tudo.

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A boca é sagrada. Com ela se sela o casamento ou outro negócio. Quem sabe dos amargo, doce, salgado e ácido. Umami… O picante é exactamente o quê? A boca começa no nariz e termina no estômago.

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A cama: sono, sono-mimo, mimo, sexo, sono-sexo, orgasmo, pesadelo, pesadelo-erótico, heroísmo e pré-morte. Na cama: preocupação, paixão e outros sofreres, desejo e efabulação, orgasmo, amor, impenetração, fidelidade, adultério e conversas acabadas. Bendita é se na quebra não viver violência.

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Pelos olhos se apaixona. Que digo de minha injustiça?

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– O céu de Rubens, a luz de Rembrandt, um anjo de Leonardo e a terra de van Gogh.

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Ainda o azul.

A definição do azul

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Onde reside a beleza. Diante dos cinco sentidos, da cabeça, do coração e da alma é impossível não beijar de qualquer forma de pensar.

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Além destas que gritaram-me primeiro à memória, há muitas mais. Se o texto não vale a pena, que sirva para sonhar. Não importam os impossíveis.

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À alma, a mãe e a luz sem sombra das revelações de mestres morais – tudo azul.

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Ao coração, família, amizade, Belenenses – tudo azul.

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Aos nervos, o Belenenses. Orgasmo. Sesta. Abraço – tudo azul.

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À cabeça, as primeiras palavras da «Jangada de Pedra». Primeiras palavras de «Menina e Moça». «Cantiga Sua Partindo-se». Lenda Arturiana. «Hoje descobri como é bonito o teu nome. Pronunciei-o baixinho muitas vezes e senti que na minha boca crescia um delicioso sabor a ti» – tudo azul.

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À boca, vinho. Laranja. Bolo-rei. Azeitonas. Arroz-doce da mãe. Caracóis do pai. Musse de chocolate do Paulo – tudo azul.

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À boca de falar, comodoro. Gibraltino. Guatemalteco. Bijagós. Trifomagarifamafotinha. Tranglomango. Zingarelho. Lusco-fusco. Mãe. Árvore… Abraço – tudo azul.

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Ao nariz, Acqua di Gio. Limão. Laranja. Lúcia-lima. Lenha de azinho a queimar na lareira – tudo azul.

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À pele, minhas mãos. Água quando nado crawl. Veludo – tudo azul.

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Aos ouvidos, «O Voo do Moscardo». «A dança do sabre», «Conã, o Homem-Rã». «Clint Eastwood» – tudo azul.

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À transgressão da infidelidade, a família roxo-lilás. Encarnado. Negro – tudo azul.

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Aos olhos de deleite, antes de tudo, azul. Edimburgo. A Catedral de Colónia. Cipreste. Tulipa. Flores impossíveis. Brasão da Escócia. O rosto de Maria Carolina de Bourbon Duas-Sicílias – azul.

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Aos olhos do desejo, os seios de Rita Pereira. O rabo de Joana Duarte. E outros que vi. E outros que não vi.

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E os teus!

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Uma outra vida

Mesmo sabendo o que quero na vida, acham que se eu soubesse o que fazer à vida ainda estava nesta vida? De bom grado estava noutra. Safa! É que esta não presta!

Como as mulheres

Demos umas voltas, ainda foram algumas. Um dia, sem aviso nem razão, deixou de dar para mim. Tentei várias vezes; consegui com outra.

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Nota: Hoje, ao tentar fechar a porta da rua, a chave recusou-se a funcionar; nem para trás nem para a frente. Acabara de abrir a porta para sair, dando quatro voltas. Ontem à noite funcionou na perfeição. Perguntei-me se não teria um assaltante tentado entrar-me em casa e lixado a fechadura. Não! A porta abriu-se, sem problemas, com outra chave. Porém, vieram lembranças à cabeça.

O ciclo do pobre monge

Se abdico de alguém é porque abdicaram de mim. Só desisto por desistirem e os meus votos não valem muito, pois sustentam-se na desilusão e não na consistência dos princípios e dos valores.
A minha castidade é voluntária, mas só acontece porque ma impuseram. Por mim continuaria originalmente a pecar. A minha fé é feita de claras em castelo, que no descuido do pasteleiro e volta a perder a armação e a alvura. Assim são os meus votos e promessas. Sou um fraco monge.
Os meus amores são absolutos e quasi incondicionais. Depois morrem-se nas mãos, à minha vista, comigo à cabeceira do seu leito de morte e sem perceber o fenómeno do seu finado. Os amores em mim não medram. Por isso torno-me monge.
Mas nem o amor do Divino me prende por completo e completa é só a minha leviandade, que me leva a trocá-lo pela paixão das carnes das mulheres. Enamoro-me e logo se vai a castidade e volatiliza-se a poeira de santidade que, por ventura, poderia ter-se depositado em mim.
Dispo o hábito e meto-me na cama com a desejada, até o amor ser totalmente consumido. Na cinza não renasce uma Fénix e sobrevém apenas tristeza, incompreensão, lágrimas e partidas. Visto novamente o hábito e, envergonhado, cubro a cabeça com o capuz para que nem o espelho veja o meu rosto. Quando me refaço das dores mostro a cara, é quando volto a encantar e a enamorar. Não há emenda nem penitência.

Namoro

Não me canso de namorar nem do odor da pele. Corrijo: Não me canso de te namorar e a tua pele embriaga-me. O tempo consome-se junto de ti numa velocidade impossível de descrever, pois antes que termine de escrever ou de dizer já passou o momento em que algo aconteceu junto de ti, nada se define rapidamente contigo e, contudo, é tudo tão simples e fluído.
Não sei se é fluída a relação que tenho contigo ou se é densa. Não sei se somos parecidos e, por isso, estamos bem, ou se somos tão diferentes e nisso reside a a razão da harmonia.
O beijo vive da contradição e da concórdia e as mãos dão-se por vontade própria e os corpos precipitam-se porque nada mais podem fazer. O teu cheiro e texturas, os olhares e melodias e a presença são tudo quanto preciso para viver. Não sei se poderia viver sem ti. Sei que viveria, mas com que sentido? E tu sem mim? Não me canso e tenho em ti um espelho na vontade, modos e gestos.