Pior

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Tenho horror ao feio, mais do que ao ridículo. Um aperto na alma e no coração que ultrapassa a vontade do suicídio. Ferido, porque magoa e ensanguenta, até grito e palavrãozeio.

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Pior? O meu piroso, sempre ridículo!

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Pior? Os cheiros do peixe!

Para a paz

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Riscar com fúria é uma manifestação de arte.

Não vá esquecer-me

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Levei mais de vinte anos até aceitar e tornar público que gosto das obras dos Pré-Rafaelitas. Outro tanto tempo e mais um pouco para afirmar que acho Renoir piroso, assim como a maioria da pintura Impressionista. 

Como os gatos

Porque às vezes não volto aqui, porque há dias com noites mais compridas do que os dias e noites mais densas do que o ânimo para ver o dia.
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As minhas gatas dizem-me com frequência:

– Por que te julgas gato, porque quase só dormes, e não bebes leitinho, derramado numa tigela, com língua?

– Porque não bebo leite.

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De resto, como gelados em caixas de litro e lamento-me por ter deixado de parte os enchidos. O doce levita o peso das horas e os chouriços carregam-me o colesterol.

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À tarde, por vezes, uma Sagres. Sem a batata frita, porque o colesterol manda. Uma Sagres e vontade de ver a bola; coisa a que quase não liogo.

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O tédio nos dias perfeitos é força bastante para que aqui não volte, ainda que quando volte não fique bem com mais nem com menos tédio.

Mudam-se os tempos

Tenho percebido, com o tempo, que o tempo muda-nos. Não gostava de ervilhas nem de favas, passei a gostar das bolinhas e, bem mais tardiamente, das favas. Odiava cozido à portuguesa, passei a gostar depois de me ter convertido à dobrada e à feijoada. Quando era miúdo, até ser crescidinho, a carne tinha de ser quase carvão, prefiro-a agora em sangue.

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Não sei se o tempo nos dá bom gosto, porque não quero pensar no que é bom ou mau gosto. É o gosto que se tem. Ou que se tem em determinada altura.

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Os quadros de Renoir deliciavam-me com as suas subtilezas de luz, sombra e cores, com as pinceladas doces, coquetes, femininas. Van Gogh entediava-me, como que me doesse a barriga ou os olhos ou os olhos e a barriga e mais os olhos da barriga. Hoje não suporto Renoir e rendo-me a Van Gogh.

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Não sei o que o tempo nos dá além de experiência, mas alguma coisa acontece no coração. Se antes preferia rosas, hoje quero as flores da amendoeira.

São flores

Todos os meus amores são perfeitos. Só eu sou espinho de rosa.

Sonhamo-nos

Se te sonho é porque também me sonhas. Sei. Tu não sei se sabes. Vemo-nos lá.

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Nota: Afirmo aqui que não gosto de Renoir.