digo e o oposto, constantemente volúvel, às vezes verdade. juro pela minha alma, mais do que vinho amo a água e só me desenseda e lava, a cara, o corpo e a vergonha de ser quem não quero. os sonhos antigos são sonhos e antigos e os novos de esperar, é esta a vida a mim agarrada, se esperança existe.

terça-feira, setembro 25, 2018

Assim


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Quero escrever eternamente poemas de amor, dos pirosos aos pirosos. Pretendo levar a vida teclando textos com parágrafos de amor, dos pirosos aos pirosos.
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Quero ir do amor rodando os dias. Quero o amor indiferente aos movimentos de rotação e de translação.
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Quero o amor para lá das luzes, das estrelas do longe, das chegadas depoismente da sua morte, doutras quaisquer e do Sol.
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Quero mergulhar no mar todo e lá encontrar amor, do piroso ao piroso. Quero descer ao núcleo e de lá trazer amor, do piroso ao piroso.
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Quero tudo isso. Irei entregá-lo à luz da pirosada que sinto por ti, Flor de Luz.

sexta-feira, setembro 21, 2018

A água quando nasce tem o rio para ir ao mar


fhrei
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Da plataforma número um o trem até à gare da meta.
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Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.
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William M. Vander Weyde

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Por caminho de engano.
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Noutro horário saiu da linha número dois o trem destinando-se ao cais da sina.
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Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.
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Levy & fils
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Por caminho de engano.
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Noutro horário – cada no seu lugar-nenhum – saíram dos escombros até à plataforma do desacaso.
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Imediatamente os maquinistas-passageiros reconheceram a linha de ir até.
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kerko

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Dos desastres à celebração.
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Os comboios coincidentes chegam sempre à mesma estação.
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Roman Loranc


quinta-feira, setembro 06, 2018

Objecto-corpo desistido

A depressão pode chegar até onde alguém deixa de ter ar e esperança. Peço àqueles que, por uma situação aflitiva duma vontade desesperada, sentiram, de alguma forma, o epílogo da violência desesperada numa derradeira coragem.
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Não encontro imagem-ferramenta que explique. Até será melhor. Quem sabe é quem sabe.
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Não encontro outras palavras. Não li corrigindo nada. Este texto é o que é. De quem compreende o que é.
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Hoje vi-me num corpo-objecto parado.
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Um suicídio é sempre um suicídio, tenha o objecto-corpo terminado ou salvado.
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Não faz diferença, um suicídio é um suicídio. Não é outra coisa.
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É a morte – aquela que diz a maioria.
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Um suicídio não é outra coisa do que um suicídio.
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Resgatado pelas mãos chegadas em afogo-desesperado de quem tem esperança.
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Ainda, aquele objecto-corpo era assim morto.
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Morrendo mais quando for – da morgue-terra ou da morgue-de-perdurada do sol-não-sol.
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O suicídio é do espírito deslargado do corpo-objecto porque.
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Não se sobrevive ao suicídio. Qualquer coisa-tanto-faz.
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É a dor de escolher, na coragem inestimável da solidão.
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O corpo-objecto é não-vida e matar-nos é ser não-vida.
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Seja aquilo vindo ou aquilo ido.
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Recupere o corpo-objecto, na dor inestimável da solidão.
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A dor inestimável da solidão é incompreensível àqueles que não.
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Estar diante das desrespostas não faz sentido quando as desrespostas são a resposta.
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Tanto faz como se chega ao não-lugar.  O não-lugar é único aos olhos-alma.
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Não era o meu corpo-objecto. Eu estava ali morto.
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Fui sobrevivente-morto, tantos tempos. Egocêntrico, eu era aquele corpo-objecto derrubado na solidão que.
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Na calma-quieta do suicídio, eu estava ali à porta do não-lugar, que só se.
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Pela mão da coragem de não ter coragem. Pela mão de não ter coragem de ter coragem.
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Não importa como. O suicídio é sempre instante-prolongado-agoniante. Aloja-se dentro muito tempo e quem não, não pode.
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Só quem, compreende absolutamente.
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De tanto tempo. Por tanto tempo.
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Aquele corpo era o meu – é o meu.
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Não chorei aquela vida-corpo-objecto-suicidado.
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Pensei-tentei-orar e não consegui.
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No meu egocentrismo, aquele corpo-objecto era o meu. Por isso tanto faz.
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Não chorei tal.
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Não choro almas idas ou corpos-objectos derrubados, por vontade ou por contrato.
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Não choro e não me incomodo.
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Tantas vezes me chorei demasiado prendido ao corpo-objecto.
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Contudo, ali.
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Como sempre, não choro.
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Aquele corpo-objecto era o meu e não chorei, porque não o faço por ninguém.
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Diante dos olhos contemplei o meu corpo-objecto e eu que tantas vezes me chorei não me comovi pois aquilo a que a maioria chama morte não me comove.
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Não me senti. Não me sinto. Nunca me senti.
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Apenas quem compreende o que os outros não.
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Assim olhando o corpo-objecto desprendendo-se.
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É duro. Muito duro. Não sei escrever nem.

Coisas que se dizem e podem dizer porque se podem dizer


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Disse-me:
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– Não dizes nada?
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– O que queres que te diga?
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– Não notas nada?
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– …
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– Passei horas no cabeleireiro e não dizes nada?
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– O que queres que te diga?
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– Irritaste-me!
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Que estou linda!
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Deixa estar…
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– Por que te haveria de dizer isso?
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– …
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– Estás sempre linda!
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És linda!
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– Mas arranjei-me.
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Foram horas!...
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– Amor, é impossível seres mais bonita de que sempre és!
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– Então não valeu a pena arranjar-me…
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– Claro que valeu!
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– O quê?!
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Não entendo…
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– Temos um novo motivo de conversa.
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– Parvo!