Já disseram. Já ouvi. Ouvi muitas
vezes. Percebi.
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Que diferença entre saber e
fazer.
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Li, ouvi e disse:
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– Errar é humano.
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Compreendi, repeti e aconselhei.
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Li, ouvi e concordei:
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– É bom aprender com os próprios
erros.
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Compreendi, repeti e aconselhei.
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Li, concordei e sorri com
Bismarck:
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– Prefiro aprender com os erros
dos outros.
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Li, ouvi e disse:
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– Insistir no erro é burrice.
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Compreendi. Repeti o erro.
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Há oito anos, julgo que a treze de
Fevereiro, conheci.
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Repeti, amei.
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Amei e pensei que amando a mãe
podia amar a filha.
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Pensei que amando a filha podia
ajudar a mãe.
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Pensei e agi e errei, perdi a filha
e a mãe.
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Hoje é quatro de Setembro e essa
mãe faz anos e essa mãe é mãe de alguém que não se lembra de mim.
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E é neste quatro de Setembro que
me lembro, por causa de hoje, deste ano, que me lembro que errei. Amei e perdi.
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Repeti e voltei a amar.
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Errei? Se amar o filho como amo a
mãe.
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Como repetir um erro.
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Repetindo a vontade eterna e
infinita de amar quem não é.
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Se não existe, se não pode, se
não deve, se vive em Marte não se ama.
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Porquê amar.
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Sabendo a resposta, concordo,
porque sei.
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Repito o erro acreditando que
acerto.
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Se a alma fosse de osso, tê-la-ia
engessada.
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Se fosse, e sendo fosse,
intangível...
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Algo como ctrl + alt + del...
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Melhor! Quem me dera format C:
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Nada disso existe. Esse tempo
passou e ainda o repito, como se alguém se lembrasse e os novos soubessem.
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Não escapo à vida, nem à sina.
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Nem ao erro.
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É sina da minha vida.
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É burrice, pois.
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É humano, o erro.
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Sou demasiado humano, sou burro!
Já disseram. Já ouvi. Ouvi muitas
vezes. Percebi.
Ponho os pés em qualquer parte, porque não sei onde os hei-de pôr. Tenho-os no fim das pernas, porque é onde melhor me servem, embora não me ficassem mal no lugar das orelhas para que os pensamentos corressem.
O Inverno lembra que somos humanos. Pensa-se e passa-se frio. Há o sabor da fruta cítrica.
Acabei por não jantar com a ex-namorada... razões aceitáveis. A noite foi divertidíssima! Fiz uma amizade improvável, desfiz um equívoco (ainda bem) com machão homossexual e cocainómano, encontrei uma putéfia intriguista do pior que vive com um ex-grande amigo, encarei uma antiga quase paixão e uma miúda linda de quem me lembrei do nome (mais nada), deslumbrei-me e deixei fugir a rapariga que, por momentos, me iluminou. Só por esta última razão, porque ela fugiu, a noite foi uma catástrofe... de resto foi cinco estrelas: vários problemas resolvidos e um grande jantar com o Pedro e a Raquel. Todavia, que pena não ter jantado com a ex-namorada, mesmo que em acumulação, tinha poupado o meu coração, e eu gosto tanto dela!
Um dia de azul é sempre especial, porque não há tristeza que pegue no azul. O azul é escorregadio para a lamúria e a dor e nesta cor só cabe alegria, felicidade e bem estar.
Quando chove em Maio fico feliz. Recordo o tempo que passou e alegro-me com o que há-de vir. Lembro-me de ti e de estar deitado sem nada para fazer. Só quando faziamos amor. Fazíamos amor porque estava a chover e não se podia fazer mais nada. Quando chove em Maio fico feliz. A água deste mês refresca o calor já vindo e molha como uma bênção. Fazíamos amor por tudo e por nada. Depois havia preguiça, conversa, silêncios, confissões, juras e beijos. Fazíamos amor porque chovia e não havia mais nada para fazer. Ainda hoje gosto quando chove em Maio, mesmo que não faça amor contigo e já não saiba amarrotar lençóis.
Gostava de ter uma canção nossa, algo a que me pudesse agarrar e tivesse a cor do teu cabelo e a doçura dos teus olhos. Não temos uma canção. Não fizemos uma. Só partilhámos afectos. Não namorámos. Consumimos dias apaixonadamente. Os dias foram queimados como um cigarro, à velocidade do relâmpago e com a crueldade do incêndio. Há um ano éramos tão jovens e felizes. Clareiras na floresta, onde a luz solar vem pouco filtrada pelas folhas e piares dos pássaros. Não tenho nada teu a que me agarrar. Nem uma canção. Gosto do teu cabelo e da doçura dos teus olhos. Não me desculpes por me lembrar de ti todos os dias, condena-me por não ter uma canção tua, só nossa. Não tenho nada teu a que me agarrar. És feita de espuma e de fumo. Gosto do teu cabelo e culpo-me por há um ano só ter tido olhos para ti e não ter ouvido nada que a ti se colasse e agora me valesse. Gostava de ter uma canção nossa, tua.
Gosto de me lembrar de ti descalça. Lembro-me de ti descalça no soalho de madeira corrida, mas nunca de tal maneira te vi. É assim que te vejo quando penso em ti da forma mais terna, porque a madeira de tábua corrida é quente, afável e familiar. Para mim é. A casa dos meus pais tem soalho de madeira corrida.
