Seguram as flores

.

O dia tem vinte e quatro horas, demoradas em sessenta minutos e aguentados durante sessenta segundos.

.

Escusam os optimistas de outra coisa dizerem saber, porque os pessimistas têm razão por natureza, ou não fosse a humanidade um ajuntamento de erros.

.

Talvez se soubessem, os confiantes – surdos aos sábios – poderiam ganhar conserto, os anos bissextos são acertos dos minutos curtos do girar da Terra.

.

Os optimistas não voam – diferentemente dos artistas, na sua perfeição e virtuosidade, nem esvoaçam ou levitam, porque são, por índole e temperamento, pessimistas.

.

Contudo caem. Condenados amam – na gravidade e no seu vazio – deixando-se inclinar.

.

Por decência exacta, a Lei da Gravitação Universal vale quanto o dinheiro sem ouro.

.

E, por ironia, na Lei da Relatividade Geral fica por dizer o préstimo do tempo, do espaço e da velocidade – não fossem os atrasados de relógio e a quantidade de optimistas.

.

Não há ciência para explicar o amor – naufrágio e glória. Tampouco estado de confiança.

.

Os optimistas amam no amor. Os sempre-noivos seguram as flores para.

O Natal anuncia-se

.

Há dias do cão e outros da toupeira, quando os gatos não aquecem nem a chuva do outro lado tem o ruído duma quietude.

.

Não é frio ou chuva ou os comprimidos por tomar. As frases surgem feitas, guiadas por uma qualquer mão, sem fotografias ou voz ou nozes ou avelãs.

.

Para mais, a meteorologia não constrói o tempo.

.

O fígado-estômago-pulmões-coração-cabeça-espírito é o túnel. O ser-estar é a luz sem claridade nem tampouco da fosforescência do néon solitário dos reclames das cidades.

.

Nem meia-idade chegou.

.

Sou quase dias-percorridos antes do retrato solene ou do fantasma preso às coisas ou antes da refeição fastidiosa. Como a gramática encadernada em cabedal ou o pó do relógio-pendular.

.

Escrevo-me todos os dias e risco-me. Esperanço-me na teimosia dos cegos presunçosos. Porque há dias parecidos com o fulgor.

.

A solidão só chega para uma pessoa e a ela se termina.

.

Amanhã será novo atraso.

De cantar

.

Lamento, não sei escrever versos bonitos, nem versos, só poemas de tormento para o silêncio de todos, da impotência ao sofrimento.

.

Lamento, dificilmente consigo rimas e frequentemente esqueço-me da métrica.

.

Lamento, mas não sei como me cantarem nem invejo.

.

Lamento, nem quero, digam arrogância – aquela do fracasso.

.

Lamento os meus poemas de amor, fracos para a cama.

.

Lamento, o que me interessa não simpatiza a ninguém.

A cama

.

Diz-me se esse beijo pertence-me. Que a justiça de Deus recaia em nós, estamos obrigados sem contestação.

.

Diz-me se o pão nos dará o ânimo para a forças nos guiar até de manhã. Que a justiça de Deus seja clara na sua ordenança, obrigação da força que a gravidade nos empurra para um leito.

.

Diz-se se a madrugada não tem hora. Que a justiça de Deus abata no nosso feitiço tardio e paguemos ao outro a dívida do suplício do prazer.

.

Diz-me que sim, que tudo isto é verdade.

.

Diz-me que não, que tudo o resto é um sonho terminado.

.

Diz-me qualquer coisa na cama onde acordaremos da insónia.

É hoje

.

Há dias em que o meu futuro é um passado intido. Um sonho dormente e circular como a insónia.

.

As horas vão e o meu tempo sem se assomar. Ignorando-as de olhos, alastram-se silenciosas por mim todo até desmaiar.

.

Há dias que não valho o baraço para me erguer ou pendurar.

.

A imensa claridade é de nitidez para lá da clarividência, mas não vi e. Se soubesse, o optimismo crédulo cegar-me-ia.

.

E ainda todos me juram ombro e amparo. Nas minhas costas leio as minhas costas, pois os dias e os dias-depois-dos-dias cansaram-me o amor-próprio e morreram-me a esperança.

.

Sim, cego teimoso.

.

Sou calado meses de desilusão sem saber de culpado. Sou quieto meses na vez de atrevido para cantar protestos.

.

Sou alegria de falsa resignação. Sou soturno de natureza, de cobardia e fé. Os olhos ardem de sal

.

Há dias em que a mãe não me compra vida e a porta não tem casa nem vista para viagem, igual a cubo de reclusão.

.

Há dias para pedir que me falem descansa em paz.

.

E eu descansasse. 

Estou certo dessa incerteza

.

Nunca te desquererei a carne, dos lábios aos lábios e dos cabelos aos dedos dos pés.

.

Se não nos tivermos desobedeceremos a uma profecia.

.

Se a vida não for a que nos prometemos, mintamos até à verdade.

.

A poesia faz uma eternidade frágil, a demora de dois corpos na cama.

Musa

.

Nunca a mulher se apaixonou por um poeta. Só pelo homem quando deixa de a versejar.

Planisfério

.

Exercício I (1,5 valores)

.

Indique a consequência da seguinte formulação: Se o universo fosse da imprecisa matéria e espessura do quadrado e vermelho na vez do azul e as estrelas brilhassem negras:

.

– Não haveria verde.

.

– Não haveria amarelo.

.

– Não haveria nem verde nem amarelo.

.

– Há tanta coisa que não faz sentido.

.

.

.

Exercício II (1,5 valores)

.

Explique a utilidade de saber que o universo resulta duma explosão de matéria há cerca de mil e trezentos mil milhões de anos.

.

.

.

Exercício III (3 valores)

.

Relacione a enxertia da laranjeira com a romaneira com a luz das estrelas.

.

.

.

Exercício IV (5 valores)

.

Explique qual a vantagem traz para a Humanidade saber a razão das coisas se nada podemos saber nem alterar.

.

.

.

Exercício V (10 valores)

.

Explique uma das seguintes considerações.

.

a)      A utilidade de negar a existência de Deus.

b)      A utilidade de negar factos científicos.

.

.

.

Por que não pode a escala de 20 valores terminar no 21?

.

Porque ciência prova a impossibilidade e só Deus sabe do mistério.

Universo

.

O universo não devia existir, dizem cientistas da ciência exacta. Nem cientista nem exacto, sinto-o duplamente. Tanto me penso ser sem o todo, só mente imaginativa, quanto não pertencer à ordem, por isso inútil.

.

O cientista sabe como o crente da precisão do tangível e da largura da crença. Céptico da pedra e do inalcançável, tudo me faz lógica e irracionalidade.

.

É sítio de perguntar da utilidade do universo, seja cosmos ou desordem. Sem essa solução – se fosse exequível – não se saberá do homem. Conhecendo-a, nasce questão igual, mais fina de especificação e tão antiga:

.

– O que se faz aqui?

.

É bem de ver, não há fala luminosa. Sem necessidade de perguntar, fazê-lo é tempo de prazer de espreguiçar.

.

Há tão poucas coisas saborosas quanto o espreguiçar.

Elixir que não existe

.

O ar passa como um rio, sobre o rio e sobre a casa e à sua frente. Desagua na praia de rochas furadas – suas barbacãs, torres e albarrã.

.

Na casa entram julgando terem entrado. É fechada na sua abertura, girada por campo encerrado.

.

Sem convite nem sem proibição – é-se, não importando como. Há demoras indesejadas e partidas de desfeitar, usualmente mudas.

.

Em Dezembro penso no Janeiro passado. O tempo irá passar e alguma coisa ficará para memória.

.

Resta pouco do restar dos anos. Arrogantemente penso que o meu caminho breve e aleatoriamente se cruza com o da normalidade.

.

A vida não é ciência, sou éter. A racionalidade é enfadonha e a sabedoria não me interessa, porque os dias são todos iguais.

Por volta das quatro e três quartos

.

O rádio, no tempo da melancolia e da angústia, fala músicas castanhas-cinzentas, de fronteira indistinguível. A tarde é eterna e os pássaros deitam-se mais cedo. As torradas com manteiga arrefecem e esquece-se do chá. Os gatos e os fantasmas dormitam. Os ladrilhos bicolores do chão da cozinha estão limpos. Talvez chova e faça frio. A noite não tarda, mas não vem.

Lisboa há bocado

.

Não era o céu de Rubens. Olhei-o e vi, nem despido nem vestido de nuvens, um azul claro tão limpo, além daquele de enrolar bebés.

.

Sem perceber, senti-me em Paris. O pré-anoitecer e o fumo dos assadores de castanhas, acabo de chegar, lembrou-me. Certamente, não tem nada a ver. Aliás, conheço mal a cidade.

.

Não sei por que o pensei. Um devaneio sem infidelidade. Certamente uma distracção que o divã não concluirá conhecimento.

.

Sou tão lisboeta. Sinto-me na luz clara reflectida no Mar da Palha e no empedrado desconfortável de calcário branco.

.

Ainda no Outono, ainda no Inverno, já na Primavera e claramente no Verão, há luzes todas irmãs, quase fantásticas quanto a da angelitude.

.

Na noite fria, preferencialmente chuvosa, a viagem num cacilheiro aberto tem o seu som e a cidade a sua cor. Um lisboeta sabe que o é se entende isto.