Lábios do mesmo beijo

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Vivo o sonho de ter sonho.

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Dá-me sonho e retribuo-te.

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Adormecendo em ti, deitado em ti.

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Caídos no ardor desejado, a luz. Onde pela luz és tu – só tu toda inteira.

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És-me antes, agora e depois, de tempo sem o ser.

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És em mim como se me desflorasses – eternidade.

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Vivo como num sonho de sermos abraçados-beijados.

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Estou nesse delírio da impávida felicidade de sermos.

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Pairo no devaneio da verdade, bebendo-nos numa febre macia de ternura.

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És do encantamento de. Em nova revelação.

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Seta de Cupido vindo-nos.

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Depois, regresso e volto no país da felicidade.

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No meu sonho, sonhas comigo.

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Não há muitas verdades como esta.

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Nem ninguém como tu.

Para lá do prado

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É da luz vindo e do encadeamento da sua melodia silenciosa, sou. Sendo, sou diluído na humana-sobrenatural-beleza-corpo-mente-alma.

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A luz-conforto-amor ainda irrevelada e já era – promessa e obscura presença – benfazeja.

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Além das cores, luz de sagrada querença.

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No prado universal do amor.

Tentaram-nos o ânimo

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Bebes-me o sangue e alimento-me de ti. Como as letras formando o livro, o temperamento fez-nos completos em permanente construção, da vertical vontade de subir a todas as montanhas donde se beija em ânimo e libertação.

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Assaltas-me na noite e fazemos amor e roubo-te as manhãs e caímos na frenética paixão. Trocamos a circunstância das horas.
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Fazemos amor amamo-nos, na cama sem amanhã nem ontem.

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Saro-te a ferida por mim cortada. Curas-me da mágoa de lamento.

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Nenhuma paisagem força o vento, antes ou depois de ido.

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Por nós em nós, vamos.

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A recordação dos males é na casa assombrada que deixámos para nem mesmo esquecer. Indizemos nomes e rostos.

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Fazemos amor, por nós em nós. O teu odor colado a mim e o meu cheiro apegado a ti.

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Sensuais como os vampiros, bebemo-nos e damo-nos em troca.

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A minha carne e o meu sangue são-te, tal a minha alma.

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A tua carne e o teu sangue são-me, tal a tua alma.

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Nenhuma ofensa nos ofende. Quem corta, desta-feita-sempre, um rumor biliático, não é faca ou quilha. É a garantia do nosso amor.

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Só na sensualidade dos lábios querendo-se em união – leveza e pedra de amantes – se pode imaginar benévolos vampiros.

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Nem claridade nem breu, vampiros de nós em nós, sensuais e felizes.

Sentei-me para

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Sentei-me para te escrever. Sinto que tudo te relatei, por isso – uma certeza é sempre falha – pus-me a pensar no indito e, numa palavra por inventar, imbeijado. Olhei, comecei indeciso. Enumerei-te virtudes para tas dizer.

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Quis despertar, construindo um país sem terra, feito da pureza da verdade, para nos amarmos esquecidos de datas. Nessa nação, isenta de carência, bem-querer eternamente. Qual o primeiro mérito assomando-se-me.

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Qual escolher primeiro? O primeiro a socorrer-me a memória ou o que mais o tenho por valor? É tão complicado assumir uma virtude. Não existe um universal, é inegável essa impossibilidade. Os seus pesos variam no dia, na hora, em qualquer instante.

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Nessa dificuldade, reconheço a fraqueza, decidi contar das mais madrugadoras neste exercício. Quando acabar a escritura, irei lembrar-me de muitas mais alegrias. O texto terá de parar para que to possa oferecer. Em mim, sei do prolongamento dos elogios.

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Ignorante em mim e tolerante por o ser, escolhi a ordem de chegada ao meu coração-cabeça-espírito. Se falhar, chamar-me-ei de fraqueza… talvez mentira, por ainda involuntária.

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Foi deste modo que aconteceu, em prosa, como texto das regras obedecido e seguindo de cima no valor até… ou como queiramos eleger.

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Cândida, bondosa, generosa, benevolente, paciente, esperançosa, amorosa, amorante, doce, tolerante, compreensiva, mansa, meiga, tépida, clara-no-dizer-amor, grata.

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Por aí ao sem-fim.

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Se deixei longe a sensualidade foi porque isso é doutra maneira noutro universo.

De luz-verdade

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Se disse, da tua alma, luz.

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A verdade dos sonâmbulos é de verdade.

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A boca-coração diz da alma, ainda que a cabeça não pense nem a mande calar.

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As flores não têm luz, por isso vivem as suas cores.

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A luz pode ter qualquer cor e só por sua vontade se deixa colher.

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Ser-se luz de alguém é uma promessa oferecida.

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Ser-se tido por luz é um privilégio.

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É inacreditável.

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O destino, se existisse, afirmaria esta verdade.

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Podendo mudar-se o destino, a última palavra, emocionalmente útil, são duas:

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– Amar-o-outro-e-ser-se-pelo-outro-amado.

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– A outra é segredo nosso, sem tampouco o sabermos todo.

Esperar ser seu

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Esperar ser seu, da carne à emoção, é um ardor razoável.

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Se o seu desejado quiser ser seu, será seu.

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Se o seu-desejado não cumprir tal ensejo, teimar será cobiça.

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A cobiça é inveja adulta, qualquer inveja discursa a derrota.

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O postigo não é porta nem o buraco faz de túnel.

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Parar é inteligência, insistir é arrombo.

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Enraizando-se numa birra – do melindre e do ciúme – a porta é só de saída e o orifício estreita-se do desalentar ao ferir.

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Implorando crescentemente, como nova-chegada, resta-se como súplica de soluçar.

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Escangalhado-cego-e-surdo, o amor-próprio é um nado-morto e a sua lágrima do desgosto afoga-se patética.

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Não havendo ânsia das outras alma e corpo, talqualmente tudo, quando não é, não é.

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As indevidas querenças, de eternidade e luxúria, são peçonha incessante e maníaca – uma doença crónica voluntária.

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Porque já chega, diga-se:

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Um envenena e outro empesta.

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Se existisse, que escolhesse – o Diabo.

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Por cá, escolhemos e certezantes amamo-nos.

Dívidas

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Que dívida terei de pagar por te ter.

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Que valor terei para me teres?

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Seguraste-me na mão e deste-te. Absorvi-te como a areia salgada e o mar.

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Desapareci, numa infelicidade sem tempo de visão do seu fim.

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Fizemos amor. Sem o termos feito. Fizemo-lo no amor nunca negado e no afecto incrível.

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Sempre adiantado, atrasei-me muitos anos.

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Sempre atrasada, aguardaste-me.

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Saciaste a sede por me ter morrido.

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Esperaste-me como uma viúva do mar.

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Esperaste-me com a paciência dos anjos e a certeza dos crédulos.

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Esperaste-me com a esperança dos vencedores e a certeza dos gloriosos.

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Estiveste na chegada, que desejaste e pediste.

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Estiveste no sonho, pedindo-me.

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Estiveste no silêncio dos mudos.

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De olhos abertos, desconhecendo que lavravas a completa minha absoluta salvação.

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Livre nas vagas do sono, cativa em burburinho de tristeza, quiseste-me e pronunciaste, em bondade e fé.

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Que palavra te disse?

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Primeira, amor.

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Segunda, raiva. Por uma agonia injusta.

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Pela dor do sal, das lágrimas da distância e da aflição dos anos do longo naufrágio.

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Então cortei-te, queimando-te.

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Perdoaste-me, chorando.

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Novamente me chamaste com a esperança e a bondade de quem ama e ama de certeza.

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Não tenho muitas palavras para te beijar, chorando de alegria e arrependimento.

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Desculpa é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

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Obrigado é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

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Dizes-me que me amas.

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Lacrimejando ou desértico, digo que te amo.

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O que mais dizer?

Telhado-tecto

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Sob a clarabóia, melancolia da chuva num dia silencioso.

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Imaginava-a cinzenta e intemporal ou então um refúgio de passado.

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Afinal, qualquer.

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Quando se olha, do retrato à sombra, a luz diverge por causa da clarabóia.

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Não como um manto profano. É o odor das máquinas paradas.

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No vazio de horas de movimento, termo-nos deixa-nos não-sós.

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Ser-se sob uma clarabóia é esquecimento.

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É-se o que se é, ninguém precisa de saber e sem segredo ou consentimento ou compreensão.

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Não desgosto da melancolia da chuva caindo na vidraça do telhado-tecto. Como se essa prostração precisasse do consolo da minha melancolia.

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Uma satisfação-ânimo da enfermagem e da desmemória.

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Pode pensar-se uma solidão e ser-se qualquer coisa.

Se ressuscita

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O domingo é sempre porque tem de ser.

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A Terra roda e passa sempre por domingo.

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O domingo é castanho.

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(O azul não é cor, tal o castanho).

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O domingo agarra o estômago e sufoca-o.

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O domingo diz repetidamente que é domingo.

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O domingo anuncia tudo antes do recomeçar.

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Aquela chuva triste…? Devia ser só ao domingo.

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Aquele calor de tortura…? Devia ser só ao domingo.

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As doenças e os padecimentos são domingos.

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O mal-de-amor é domingo.

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A saudade é sempre domingo.

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O domingo tem de ser domingo.

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Se ressuscita é porque morre. Felizmente, o domingo morre.

Poente a Nascente

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Estas saudades só passam se te tiver desde ontem, se pudesse ao momento em que foste.

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Os tantos dias têm sido das memórias de azul. Sorris e fazemos amor… como dizer, assim…

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Cada dia completo pela quarta-feira.

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Uma lembrança-boa-triste cada vez que, sem ti, fiz amor contigo. Todos os dias nos amámos.

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À noite falámos e diluí-me na tua voz. Depois morrendo enlevado, sonhei caindo-te-me, pelas horas nocturnas.

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Sinto uma maré: a saudade leva-te e vens mais próxima na onda da certeza-do-tempo.

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Não é necessário este Verão para nos derretermos abraçados.

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Perdi a ânsia de fulminar o espaço-tempo. Sinto-te no sítio-lugar.

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Ainda não percorrida a viagem e o tempo jaz. Não merece clemência, pela dor. Sim um festejar pela sua chegada.

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O raciocínio nega ao passado ser futuro. Por isso, a minha saudade só morrerá quando te abraçar no beijo mais azul.

Berlindes

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Hoje, quando me lembrei de ti pela primeira vez, tive uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição. Tão simples quanto brincar com berlindes.

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Berlindes? Coloridos, transmitindo-me leveza-de-espírito, alívio, liberdade e amor.

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Um amor nunca tido. Inalcançável, como uma estrada para onde o olhar não chegará.

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Amor de andar de mão-dada e de riso, do abraço à cama. O caminho pela mente-espírito.

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Tal raciocínio – nem que fosse por estares nele – não me deixa fatigado. Opostamente, a visão dos berlindes aconchega-me.

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Falando-me de ti, os berlindes serão o Sol, a Terra, a Lua e todos os planetas do sistema solar? Estes astros falham em quantidade.

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Do sentir, pensar e dizer, assombradamente, aconteceu-me uma revelação.

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Cuida-me transcendência – como melodia de rumor indiscreto – oiço, no para-lá, uma estrela inédita.

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Excelente, esta estrela, só ao longe não é redonda. É a que divido contigo, meu amor.

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Se os berlindes são mais, em soma, do que uma só estela é porque.

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Comecei por escrever uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição.

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Meu amor não tardes e sempre és comigo.

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Conveniência de se ser feliz-livre

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Não sei se há muitas pessoas com pensamentos inúteis. Tenho muitos, todos os dias produzo-os com abundância.

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Os pensamentos inúteis dividem-se em objectos-não-funcionais e em coisas-nenhumas. Gosto mais desta segunda vertente, acho-a mais interessante, pois pode gerar mais coisas-nenhumas, servindo de incubação mental, parto, escola e ginásio, incentivando-me a inventar vazios de préstimo.

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Essas nulidades têm alternativa, pois têm. Só de pensar nelas turva-se-me o pensamento e escarafuncha-me todas as entranhas, incluindo as que não existem – obviamente um objectos-não funcionais.

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Contudo, a realidade é muito aborrecida e entedia-me. Com verdade, interessa-me pouco. Faço o que tenho de fazer, só faço o que tenho de fazer por isso mesmo, porque tenho de fazer.

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Não digo por pedanteria, sinto-me nessa infelicidade, como enfeitiçado por mau-olhado. A vida tem-me dado utilidades-sem-préstimo. Não sou bom em nada, exceptuando em objectos-não-funcionais e em coisas-nenhumas. Algumas raras aparições tornam-se coisas-vagas, de funcionalidade.

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Portanto, entre o enfado da banalidade e o desinteresse pela quase totalidade do que tenho de fazer, prefiro os meus objectos-não-funcionais e as coisas-nenhumas.

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Por aí crio e amo, multiplicando os afectos de quem gosto-gostam.

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