Mioleira

Emocionalmente já tenho os miolos esporrados na parede da casa de banho. Na prática ainda estou a poupar para comprar uma pistola.

Mulher-gata

Já é mania... ou regra. As minhas gatas ronronam e fogem. Penso que é uma característica tipicamente feminina: charme, delícia e abalada para que se vá atrás apaparincado. Ou então é mesmo sina.

Túnel de tédio

Deve haver uma saída qualquer, ainda que não se vislumbre uma fresta para entrar a luz ou ver o mundo lá fora. Dizem que a solução não pode ser a explosão das paredes e tecto desta monotonia. Digo-lhes que aos empurrões não se chega lá.
.
Há três dias deitado em tédio. Os olhos rasos de tédio. Os ossos cansados de tédio. A boca sôfrega, quase engasgada, a sufocar de tédio.
.
Afinal a nesga… da nesga não se vê o mundo lá fora. Depois do breu de dentro de mim, há o breu da casa, o breu do jardim, o breu da rua, o breu do mundo. Por vezes parece que a única luz é a que vem da escuridão da cova de sete palmos.
.
Este túnel parado há-de ir dar a algum lado… nem que seja aqui.

A tempo da tristeza

Este nosso tempo quase perfeito. Este tempo de indecisões coloridas. Vejo flores silvestres represas em jardins tristes, árvores grandes em espaços privados e fauna pequena onde precisava que estivesse um leão devorar-me.
.
Tempo quase perfeito, sem horas de estar e pertencer ao tempo que se faz de sol, sombra, penumbra e escuridão. Luzes calmas rentes ao chão. Aragem boémia. Porém, a mesma solidão.
.
Em mim, amores. Ontem, amores. Amores perenes. Amores de ida e volta. Traços de laranja no azul celeste a perder-se na tarde. Um tempo haverá de amores novos.
.
Um dia, no jardim triste, a minha solidão desimportar-se-á de todos os instantes de vacatura. Um dia, o tempo quase perfeito. Amores só de ida e tempo sem volta.

Tempo

Deve ter havido um início do tempo. Algures no princípio do universo, Deus quis. Aquém de todo o tempo, além da eternidade, Deus é. A questão está em saber onde estamos. Por mais que puxe pela cabeça, não me lembro quando nasci. Por que haveria de entender o que é o tempo e sua importância na eternidade?

Quatro anos de infotocopiável

Quatro anos! Nunca pensei que durasse tanto. Aliás, nunca pensei se durava ou se deixava de durar. Que venham outros tantos.

Memória por instantes

Hoje no jardim da Parada cheirou-me à Feira Popular. Chegou-me ao estômago e ao cérebro uma mistura de saudades, desejos, diversão e fascínio... o espaço, a multidão, as pinturas murais, as atracões mecânicas, a casa dos espelhos…
.
A Feira Popular era a parte boa dos circos. Sem palhaços nem domadores de feras, sem contorcionistas nem equilibristas. Só a parte boa, o aroma das frituras de churros e farturas, da carne a grelhar, o frango, das saladas a puxar ao vinagre, frescas.
.
Veio-me, assim, a velha Feira Popular ao nariz. Devia ter ficado ali parado a absorver as memórias? Preferi vir embora para que a nostalgia fique onde está e guarde dela esse manto invisível de amor não correspondido. Como se, muitos anos passados, reencontrasse o amor maior e não lhe falasse, apenas ficasse a pensar o que teria sido a vida se nós não tivessemos chegado a um fim. Em qualquer caso, é melhor não saber, não ficar, não vá o espelho estilhaçar-se.
.
.
.
Nota: Vi-me aflito para ilustrar este texto e, mesmo assim, não consegui o que queria.

Objecto

Uma mulher-objecto não entretém como uma obra de arte, porque deixa de o ser. E deixa de ser desejo, porque objecto. Já na fotografia erótica e pornográfica a estória é outra, porque aí podem gozar, e largo, com as caretas dos onanistas e suas barrigas gordas ou magrezas doentias.

Quinta dimensão

Quinta dimensão? Já viver na a terceira é uma coisa de friques...

Espelho

O outro lado do espelho é tão vasto quanto o de cá. A vista alcança menos no inverso, mas está tudo quanto é útil ou despropositado ao homem. Alice também lá foi e espero, numa próxima, visitar, alucinado com qualquer substância que faça partir. Porque para se encarar com seriedade o oposto há que o desconstruir para virar.

Entre a solidão e o tédio

A minha solidão. A minha inteira solidão. Única, intransmissível, particular. Completamente minha, que não a quero acompanhada por mais alguém.
.
Na solidão, as velas também se apagam. De cada vez uma alfinetada. Ainda agora morreu uma. Morrem todas. Morrem aos poucos. Nos momentos de prazer, nos de doçura, nos de agonia.
.
Fechado num quarto de três paredes e uma cortina espessa, contenho as palavras que magoam, que talvez justifiquem o estado solitário, nos momentos felizes e tristes.
.
Já cansado, enfado-me apenas com a confusão que de mim fazem, desconhecendo baralham autor, personagem e pessoa. São sinais de qualquer coisa que não quero compreender nem aceitar.
.
Ninharias! O que é isto quando comparado com a fé não esclarecida? Ninharias que vêm à cabeça dum ocioso entediado. Coisas minhas. Tão minhas quanto a solidão, que me mata, que é minha e não partilho.

As flores

As flores que te dei eram de outra para outra pessoa. Não são amores trocados. Não são amores defuntos nem promessas. É apenas o destino a traçar o destino. Sem mistério não seria amor. Aguardo um beijo na volta dos meus lábios e o pousar desdenhoso das flores, para que te prendas em mim, de pernas em volta da minha cintura, e as esmagues, tirando delas toda a sensualidade do perfume.