Está a fazer anos das primeiras tristezas de amor. Aconteceram em Maio e Junho, mas escrevo já, porque tenho os fantasmas a espicaçarem-me e os medos de amnésia a chamarem-me. Ou talvez fosse Março, na Páscoa. Ou Abril. Foi por esta altura. Primavera.
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Lembro-me que houve a CB e a Isa. A primeira não me destroçou o coração, mas a segunda sempre feriu. Talvez não tenha feito nada para me magoar. De certeza que não fez, porque nunca me declarei. Acho que não.
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Fui para o Alentejo sofrer pela Isa. No banco dianteiro, à direita, com vista pelo janelão, lambi o primeiro corte. Senti, contudo, uma esperança de que passaria. E passou. Benditas férias, que me saciaram. O amor também não era grande.
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No banco dianteiro, à direita, com vista pelo janelão, sentia no odor do meu champô novo o perfume dela. Evocava-a na fantasia olfactiva. E o cheiro anunciava-me um tempo novo, de esperança, sem a dor, ao mesmo tempo que saboreava consciência novos sentimento e experiência.
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A Rute não chegou a desiludir, mas a essa pedi-lhe namoro. Não deu e ficamos amigos como dantes. Fomos muitas vezes ao Coliseu dos Recreios de música brasileira, principalmente da Simone.
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Todas essas miúdas dos anos oitenta foram suspiradas ao entardecer limpo da primavera, nas águas-furtadas do quarto. O céu de azul aclareando-se e de vermelho escurecendo -se. Experiências reais. Não causam dor, mas ternura.
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O céu quase limpo sobre Lisboa. A brisa e os concertos. Esses, sim, causam ansiedades nas lembranças.
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Nota: Há também quem atribua este »Festa campestre» a Ticiano.
Você é real - Simone
O guarda-freio desgovernado não está descarrilado. Antes, não tem cuidado com o que faz com o dinheiro cobra dos bilhetes. Mais do que caminhos, há muitas maneiras dum homem se perder.
Não sei por que me lavo se me vou sujar em seguida. Não sei por que me sujo se me lavarei depois.
Está a fazer anos das primeiras tristezas de amor. Aconteceram em Maio e Junho, mas escrevo já, porque tenho os fantasmas a espicaçarem-me e os medos de amnésia a chamarem-me. Ou talvez fosse Março, na Páscoa. Ou Abril. Foi por esta altura. Primavera.
José Sócrates assumiu-se como chefe da cruzada contra o pessimismo. O país já percebeu que ele vê como um surrealista. Se Sócrates fosse Adão, ao ser expulso com Eva do Paraíso diria:
- Então, o que me contas da tua vida?
- Que querem que vos sirva?
A cavaria que corre em mim empurra-me as lágrimas para fora dos olhos e os gritos que silencio abafariam o troar das batarias de bombardas. Não é esta a raiva que gera o ódio, porque o inimigo é um homem anónimo e a longos metros. Esta é a raiva do sangue sem razão. Toda esta minha cavalaria enfrenta a artilharia que me atinge de dia e de noite, consome o ânimo e rouba a esperança. É sinal de que ainda estou vivo.
Devemos sempre incentivar os artistas, dizer que são bons. O sentimento de rejeição pode pôr a vida em pé-de-guerra.
Já tive um coração, mas deixei-o em Edimburgo. Não ficou esquecido nem foi abandonado. Já que tinha vida própria, decidi que haveria de ir à sua vida sem mim. Ficou num local bonito. Visitou-me uma vez, mas foi-se de novo embora.
Deve ser o fim do mundo ou, pelo menos, a consequência do aquecimento global. Julgo que o Tejo chegou ao Marquês de Pombal, pois estavam duas tranquilas gaivotas pousadas no centro da avenida da República.
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