Sina

Triste como se me tivessem dado a beber vinagre por vintage. Triste como tendo nas veias um garfo. Triste e sem lágrimas.

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Durmo à Lua cheia. Quando me acordam, é Lua Nova. Diga o que disser, a vida deu-me Quarto Minguante.

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É sina. Não sou o primeiro falhado na família. As tradições são de manter.

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Ou matar. Se não por raiva, pelo menos por pena.

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Porque a honra se lava com sangue, a derrota veste-se com o nosso.

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O que fazer? É sina!...

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Movem-se montanhas, mas nunca a sina.