Horizonte

Para além deste horizonte, a linha de parede da casa, há um fio de leve alaranjado, sinal de que amanhã o dia não será tão fechado.
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É uma linha ténue, finura de garrido desmaiado, acolchoado entre o amarelo clarinho emprestado pelo Sol, o azul do dia que se vai e o azul negrume da noite que se pressente.
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Isso é lá fora, além do horizonte da parede. Da vidraça para este lado, não há frio nem Sol, nem chuva nem calor, dia ou noite. Aqui vive-se o pasmo e o tédio. Pasmo da ausência de gesto, tédio da repetição mimética e siamesa da ausência de gesto.
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Ainda assim, prefiro a vida da janela para dentro, pois posso ser sem que me queira parecer com outra pessoa. Lá fora há os pombos, os automóveis e os barulhos e muitas coisas.
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Lá fora há muitos horizontes, alguns pouco maiores do que aquele que tenho. Aqui aprecio a parede e imagino, lá fora, um pôr-do-sol em ecrã gigante, de tons fortes e vento de frente.
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Frente à realidade, o sonho é sempre mais forte. Preferível.