Estranhezas

Estou disfuncional e levaram-me as palavras de sexta-feira. Não foi censura foi a traça. Como de fruto sou feito, ando sensível e passo-me com facilidade, os açúcares chamam bichos e na idade madura depressa estou demasiado. O que estava aqui, de sexta-feira, deixou de prestar e agora está um novo, que pede quase o mesmo, com igual doçura e a mesma cara de asno. As palavras de fruta duram o que duro, porque são minhas e por isso dizem o mesmo que eu. Não são diferentes de mim, não sou outra coisa que não elas, mudo quando mudam, sou a sua contradição e diversidade. Estou disfuncional e estava aqui de sexta-feira e fui. Estou outro, mas com a mesma cara de asno, feito com doçura de fruta e perecível. Sempre a tempo de ser consumido, sempre a tempo de passar-me.