Chegado

Trago os pés quentes de caminhar no restolho e no chão delgado, com flores de xisto, de silex ou de outras pedras. Venho suado e satisfeito, talvez cansado.

O trigo foi ceifado e agora está um aroma de anis no campo loiro. É doce este cheiro que tão bem combina com o dedilhar das cigarras e o planar da rapina.

No Alentejo, as uvas já vão estando doces, pelo menos no Redondo... mas em Montemor ainda não veio o pintor. Estão seivosos os bagos. Lá para meados de Agosto virão as vindimas... talvez lá para meio de Setembro. Há tantos Alentejos num só. Num só terço do país.
Disseram-me uma vez que o Alentejo começa onde se comem migas e açordas. Calhando a província vem mais acima, até ao meu quarto andar ventilado pelo Tejo... Acrescentem-se ainda os gaspachos para que a fronteira se dilate mais e mais. Ai as minhas sopinhas de pão, alho e azeite!... e tomate e oregãos... e todas as ervas bravias... o Alentejo pode ir por aí fora, Mediterrâneo a dentro, à procura de irmãos que os vai encontrar de certeza.
Tenho os pés quentes de caminhar e só tenho pena de as pernas não terem andado um pouquinho mais, só até a uma figueira.