Falavam

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Estavam oito catataus renhaunhando certezas de preguiça, diante duma pergunta, de tempo e ócio, devorando sem saborear, como se sorvendo. Estava outro catatau a ouvi-los e cheio de sapiência os calou com qualquer coisa de certo e errado. E outro ficou sabiamente calado.

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– É nostalgia.

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– É angústia.

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– É claustrofobia.

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– É perda.

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– Saudade.

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– É melancolia.

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– É Desesperança.

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– É uma coisa qualquer.

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– É arte. A arte não é para ser bonita nem feia nem combinar com alguma coisa nem confortar nem agredir nem  provocar nem conciliar. A arte é para pensar. Depois disso, qualquer coisa, incluindo e pondo à parte.