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É luz como chuva de lâminas, uma melancolia de gaivotas
sobre a multidão de peixes, a restante ao pôr-do-sol, da verdadeira água, tão
firme que os estorninhos se descansam prematuramente.
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Porque tudo se resume a pouco que digo quase nada ao falar e
verdadeiramente tudo se condensa no tudo.
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Préstimo abençoasse ou a clareza do esconderijo revelado e seria
quem desejo e se, porque o se é quase nada e quase tudo.
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Se fugisse no Campo de Estrelas e ingenuamente acreditasse
que as léguas regeneram a índole e o suor lava a consciência.
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Seriam mais palavras depois do dicionário e sem definirem a
vaquietude.
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Peregrino indo a Roma, palmeiro querendo Santiago e romeiro
ansioso de Jerusalém.
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O destino não existe e dele não se foge e se fosse quem
desejo e por isso elogiado.
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O destino é lugar e tempo para onde e daí se.
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Quando me perguntam respondo seja qualquer coisa. E se?
Ainda.
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A minha vida é a trimetazidina no meu nariz.
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É o meu destino e por isso não existo. E voando vago.
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