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Sentado a meia distância da mesa, escorregado numa cadeira
torta, observo o jogo de damas que Yanis Varoufakis disputa consigo,
levantando-se e sentando-se à vez, discorrendo dois monólogos como um diálogo.
Num lado, fuma e cheira cocaína. No outro bebe compulsivamente absinto só com
uma pedra de gelo. Olha-me e chega-se à janela e grita o segredo que me queria
contar.
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