Baioneta

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Se não fosse necessária a morte seria qualquer coisa muito estúpida.

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De amor e o corpo ficando, qualquer desgosto. A mim não vêem o que vêem.

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Devagarinho mas só abruptamente.

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Porque não se quer, salto, estoiro, remédio e. E estupidamente também, de velhice, doença, homicídio e desastre, não importa.

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Assim, porque sim e ouve-se duma vida além daqui e aqui não ouvem nada. Acredita-se e desmente-se e quer-se acreditar e não se sabe. A dúvida é uma mão mexendo em toda a parte dentro.

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Morre-se do nascimento à morte, as células renovam-se e os ossos são outros a cada sete anos. O corpo tem uma idade que não a sua, até a matemática se cumprir.

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Pela janela entra aragem e sai-se. A bala segue a vontade. O remédio de curar serve para curar. E de tudo pode e. Naturalmente não importa e naturalmente não importa.

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A colher tira de dentro e alimenta à boca. É coração é mente é inteligência é fígado é indecisão é um reboliço lento e imparável. Choca e pára, choca e desfaz-se, choca e ergue-se, choca e prossegue. Tanto faz, naturalmente não importa e naturalmente não importa.

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Nem céu azul nem luz clara. Abóbada sem estrelas, um caixão entreaberto de boca voltada para o canto num quarto negro sem luz. Silêncio e qualquer coisa de indeciso.

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Quendera desmaiar, acordar não sabendo onde e ir descarregado até.

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Quendera o febrão lentíssimo se arrefecesse. Que com certeza fosse concerteza e por que fosse porque.

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Os outros não importam para que se importem. Chama-se certeza à dúvida para se anteciparem lágrimas. Esqueceram-se, que se lembrem e se esqueçam – hipocrisia.

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Chorei em vão. Depois.

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Os outros não importam, os outros não se importam. Quando calo não ouvem, dizendo não ligam, um pranto é histeria, na chuva ensopa-se a paciência, o grito fecha a porta, e um alerta é carência de atenção e chantagem e desvalor.

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Depois e qualquer coisa e não se importam, não dizem nem abraçam nem ouvem, não atendem o telefone nem ligam, não escrevem carta ou respondem por mensagem, não vão à porta.

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A mão dentro remexe de pena, remorso e vontade de castigo e vingança. Querendo acreditarm milagre matraquilho-me para convencer-me que se importam. Martelo-me ao desmaio desiludido, só medra a sementeira da ilusão de me bem-quererem.

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Quase todo o tempo iludo-me, finjindo não reparar na negligência. Para que os tenha silencio o silêncio. No vácuo não se ouve, fora dele também não.

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Quendera morrer por aí num tanto faz em qualquer lado sozinho deixando o corpo a quem quisesse tocar.

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Quendera quisessem saber em vez de não fazerem, de dizerem não saber que não sabem o que fazer e por isso nada fazerem nem ouvirem nem dizerem nem atenderem o telefone nem telefonarem nem mandarem escritos nem convidarem nem abrirem a porta nem espreitarem pelo ralo.

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Às dores da desilusão e do medo e de pronunciar carência e vergonha por se ter dor. Depois ainda.

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Emparedar-me ou sumir. Um papel como derradeiro pedido de auxílio, nulo porque igual aos inescutados.

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Quando as portas não se abrem para se entrar, as janelas servem para sair dos inconseguimentos.

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Leve, levitando em lentidão, que o tempo dentro é desarrumação em movimento perpétuo.

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Que se importassem, dissessem e ouvissem e ouvissem e abraçassem e ouvissem e atendessem e falassem e recebessem e lessem e respondessem e ouvissem a campainha e abrissem e não fechassem a porta antes de a abrirem.

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Não tenho nenhuma palavra para escrever com as letras de amigo, talvez dessa certeza não me queiram ter na dor, varrido para baixo do tapete.

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Esquecimento e até traição, hipocrisia. Cheios pariram-me e deixado enjeitado, como não soubessem quem sou e sabendo que sei quem são.

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Silencio o silêncio para acreditar que se importam.

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Gostava de ter a cobardia de ter coragem, a dor ainda não chegou ao destino.

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Não deixaria nada por dizer – tenho uma carta com todas as verdades, da negligência, da hipocrisia e das traições.

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Pairando exangue sonho acordado que queiram saber e finalmente.