Estou farto de palavras e dos números que somam. Dêem-me
gelados. Quero beijos. Quero os momentos depois do sexo do sexo que me é
devido. Quero dormir à tarde. Não quero trabalhar. Quero teletransportar-me. Quero
dinheiro. Quero muito dinheiro. Quero ser um dos homens mais ricos do mundo
para não ter de pensar em dinheiro. Quero mergulhar numa piscina de neve
carbónica. Quero endireitar pregos com o martelo para esmagar o tédio e ter uma
razão para me queixar duma dor qualquer.
.
Estou exausto. Cansado de mim. Cansado de confundir esta
casa com a anterior. Cansado dos jogos do mundial de futebol. Muito cansado dos
comentários dos especialistas em banalidades de futebol.
.
Estou muito cansado. Um cansaço autoritário que me ordena
que trabalhe. Uma vontade resistente à ditadura do tem. Nem jogar computador. Estou
com uma hemorragia nas cabeças dos dedos, são elas que inventam as escrituras,
pois vão tão rapidamente pelo meu cérebro – só consegue dar autorizações para
que teclem.
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Preciso cair. Desmaiar. Morrer. Qualquer coisa que abata o
tédio e a desvontade de trabalhar.
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Preciso de pelo menos um milhão de euros.
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Dispenso moralismos.
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