O dia do regresso,
invisível e insonoro, sem bater para entrar e pronto agarra e espreme o que
tenho de mais cansado e frágil. Surge como um morto reerguido da campa que num local
aguarda. Não é espírito, digo zumbi.
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Aterrado nem desfaleço nem fujo nem me agarra nem diz nada. Aperta-me
o coração a estrangular-me e desfaleço por impossibilidade de morrer. Adormeço cainte,
e cainte tento erguer-me e volto a cair. O meu sono de farrapos, em terra de
ninguém, um tabuleiro de xadrez, perdido sem viver vivalma. Fraquejando das
pernas tentando andar, até ao deitado frágil impotente para mover.
.
O tempo das perguntas passou. Não passou a incompreensão. Sei
da morte e do desejo, não percebo a ferida que se reabre porque sim. Hoje não é
dia para chorar, é de tédio, um dia sem horas. Sem horas é muito mais do que
muitas horas, com começo e sem fim, em que cada hora dormida é um pesadelo e
outra hora acordado é um pesadelo.
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Solidão talvez um pouco, a solidão é como o sal. Hábito e
ora bem e ora mal. Se fosse simples e óbvio. Como dói e limpei a dor com o
coração e agora espremido não sente nada além da dor. Cria que era da cabeça e
também é.
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Não tenho securas na boca, tenho um amargor dum sinal de
vida. Não sinto a jugular nem tenho tigre para a usar. O mal está na ficantura.
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Quando se tem a mala e a vontade aviadas para partir e
frente ao bus viajante se deixa que se parta uma e uma e uma e uma e uma...
vez. Não são vezes, são muitas uma vez. Inconseguir partir e inconseguir ficar.
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O meu sonho, o que quero agora mesmo, assim de repente?... Não
estar não me basta e porque sei que se não estiver, estarei noutro lugar. Não
ser. Ser ou não ser não é uma questão é um castigo. Quendera poder desexistir.
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Vou para de escrever. Como um franciscano de deita de braços
abertos frente ao altar do Senhor, despejo-me onde tiver espaço e ficarei
anestesiando-me com a temperatura do chão e com as vidas abaixo e acima da
casa.
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Depois logo se vê.
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