Veritas

A verdade é um local estranho.

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Digo local, porque sendo sempre quem somos, nem sempre estamos.

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Podendo estar, nem se está, se noutro poiso tivermos o sentir.

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A verdade, de quem? E que honestidade?

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Seja de Deus ou da ciência ou da ciência de Deus ou do deus da ciência, nunca é exacta, sendo-o sempre.

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Chamemos-lhes erro de paralaxe, juízo em causa própria, egocentrismo, presunção.

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O que me melindra é não me verem a importância que julgo ter.

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O que me comove é ver a grandeza dos que não a sabem.

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O que me faz mosquito é reconhecer a grandeza dos que não dizem.

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Uma vida dura uma medida exacta, de minutos precisos em tempo variável.

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A verdade, numa crua bondade, não comove, faz-se esperar.

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Se amo, acredito. Se amo, duvido.