Não há identidade no metro. Os comboios e as estações sugam os rostos e as almas estão sós e por sua conta. A sujidade do chão não será mais limpa que muitos pensamentos e nas armaduras férreas do tecto alto cabem pombos e anjos. A cúpula cilíndrica do metro não é tão bela, mas tem os mesmo passos apressados e as esperas ansiosas. A correr para não ficar.