Segredo

As coisinhas minhas são tão minhas quanto públicas. Que diferença faz se são minhas ou se partilhadas ou expostas?
A minha carne é igual a toda a outra carne e os meus segredos são só meus, mas são feitos do mesmo material de todos os segredos. Apenas mostro o íntimo mostrável e o que não revelo não é mais belo nem mais feio nem diferente daquele que vê a luz do dia ou do de toda a gente.
Esta paisagem diz-me muito. Tem uma lembrança e uma memória. Ainda que contasse o segredo por detrás das árvores ninguém a entenderia, porque só os meus olhos, pulmões, fígado, cabeça, pernas e pénis e tudo o resto que é meu sabem e fazem parte do mesmo conhecimento.
Não há verdadeiramente segredos. Mas há segredos verdadeiros. Os meus estão comigo como os vossos estão convosco. Não é por se exporem que se dissipam na luz. Não é por se calarem que estão escondidos, em absoluto e definitivo.
Fiz amor nesta seara e beijei encostado junto a estas árvores. Pronto, contei. Já não é segredo? Importa dizer o nome dela? Não, não importa. Porque ficará sempre por explicar o sentimento. Não há palavras para os desenharem, nem memória eterna. Contudo, o que teriam de diferente dos gestos feitos noutros quartos com outras amantes? Que diferenças houve dessas tardes face às noites de amor doutros casais?
Posso contar toda a minha vida aqui, nunca se verá a minha intimidade. Todos os meus segredos estão desnudados e invisíveis, mas são palpáveis e banais...