Solidão

A solidão anda à roda. Por vezes vai, mas volta. Muitas vezes monto-me nela e não a largo ainda que a maldiga e lamente a sorte, outras vezes sento-me à espera deixo que passe e volte.
Atiro pedras à solidão. É inatingível. Tenho saudades da minha mãe. Tenho saudades da minha avó. Tenho saudades do meu pai. Tenho saudades minhas. Tenho saudades da Rita. Estou sentado frente às memórias.
Não é Verão. Não é Inverno. É uma estação ferroviária. Aqui só chegam saudades e partem vontades. Aqui tudo se faz de indolência e dor.
O vento toca a música da árvores. Por vezes acompanha-o a chuva. Está vazio de gentes. O carrossel vazio é uma dor, uma fonte de lágrimas e sorrisos trementes. Sento-me nos cavalos e sonho com a alegria da festa de quando se mexem, se acendem as luzes e tocam as músicas. Não é Verão nem Inverno. É uma estação de saudades: do pai, da mãe, da avó e da Rita.
Sento-me a mandar pedras à saudade e já não choro. Não me deixo chorar. Choro. Sorrio das alegrias antigas. Já não choro. Volto a chorar. Dou a volta ao carrossel, porque ele não roda. Dou a volta à saudade e à solidão, porque elas não se vão. Dou a volta para ver se partem. Não partem. Já não choro, sorrio. Sorrio e choro. É uma estação de lembranças e saudades. Um carrossel parado. A minha vida não está parada, está fingida.