Amores, amores

Disse-lhe, mal-amado, que estava torta e ela torta ficou e talvez já o estivesse antes dele o dizer. Disse-lhe, mal-amado, que estava torta e ela torta se sentiu. Por mais duma semana andou torta. Andou torta com muitas lágrimas húmidas e algumas outras secas, mas ainda com mesma frescura de voz de fino timbre.
Amores perdidos. Quem um dia os achar talvez não diga que anda torta, mesmo que torta ande... talvez não diga mais nem menos do que torta se ela torta andar. Saudades, quem as não tem? Mas o tempo, tem dias, em que regressa atrás.
Às vezes dão-se beijos como se fossem tiros de armas proibidas, e beijos desses ferem mais do que palavras. Torta disse-lhe ele, depois de beijos e afagos, ainda os corpos estavam desagasalhados. Torta, disse-lhe que ela andava e ela torta sentiu-se a andar. Calou-se um pouco e pouco disse para não dizer tudo o que tinha para dizer, não fossem as palavras ferir como beijos. Andou ferida por mais duma semana. Pobre pele de seda, molhada pelas lábrimas silenciadas, algumas sairam secas.
Amores póstumos serão um dia se não chegarem ou voltarem a amores perfeitos. Disse-lhe que ía torta, já depois de ter falado de coisas quando se espera poesia e toque macio... amores tentados, amores cantados. Há cinco amores, tantos quantos os sentidos sentido, um para cada sentido. Um é para experimentar e só ver, um segundo para saber e tocar, o terceiro para enlevar e saborear, o quarto para tentar e cheirar e o quinto para não esquecer e ouvir. Depois nada resta, só ilusões e aparências. Que se contem bem os amores. Disse-lhe que estava torta e ela torta se sentiu.