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Nem a casa o é sem o jardim nem essa imensidão revelada
existe sem retribuir. Ambas, o sentimento, substância íntima sem mentira, que é
preso e me detém, seja quando Edimburgo ou Lisboa, que mentem, sendo inversas e opostas, imaginárias e densas, em verdades de enganam. Enegrecidamente existo,
esteja sob céu ou luz suspensa, todos os dias, esperando uma apoteose ou a foz
de estuário preguiçoso.
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