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O som é centelha e sua sombra ainda que o risco do avião no
azul chegue mudo.
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À noite, fosse negro absoluto, na fé, na mágoa, mudo e surdo,
em frio ou conforto, tudo qualquer coisa e quem quer que.
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Escondido do arco-íris negro, sem o sentir-saber, abraçando-me
na melancolia apática, nada qualquer coisa e querendo não se tem.
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