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Invejo-me aos dezasseis anos e recrimino-me por não ter
morrido jovem e belo como os heróis. Porque os heróis quase não morrem e os
jovens também não. Para sempre linear nas fotografias e o sorriso (hoje substituído
por infantis caretas) tranquilo como o da mãe. Aos dezasseis já conhecia a
melancolia, mas não viam nem percebia. Todos os caminhos e tão lúzer que nem a beco-sem-saída
me condenei ou espada.
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