Palavra-défice

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O tempo perdido do Verão felizmente não volta. Recluso de angústia e impaciência vivi horas de oito dias e ondas maiores do que.

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Vou reaprender o tempo, vou. Desdenhar-lhe o valor e envelhecer. Que daqui a um ano esteja mais velho e, se Deus assim mo permitir, menos conhecedor.

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A palavra-dor é. Como o medo do passar do tempo ou as nostalgias da adolescência.

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Com todas as dores, as palavras servem. Se penso em défice, sei que superávit.

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Oxalá não chova antes do frio.

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Se reencontrados depois de décadas, estamos – quando como nunca tivéssemos deixados de estar.

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Eu na sala. Eu na mesma. A sala na mesma. Tudo escondido como se arrumado.

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Foi Agosto e ainda. É ainda e ainda.

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Quero envelhecer deitado, com a televisão ligada e muitos copos de gelado e colheres e remorsos.

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Se alguém me pagar as contas. Só essas, só.

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Um acidente vascular cerebral, um enfarte do miocárdio ou diabetes são os anjos que.

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Palavra-défice. Ficou tudo por contar. Coisas do mês de Agosto.