Lembro-me da temperatura da língua, que tinha a força das
coisas frágeis. Que tinha o tesão da quase inocência.
.
Nada que diga faz o tempo voltar. Fiz-lhe amor dormindo ou
acordado no ócio. Esmeralda perdida.
.
Não parece que foi ontem. Parece que foi nunca. E nunca foi.
Um ramo de flores sem Outono.
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Morrerei sem voltar aos lábios que me amaram por tão pouco. E
sem nunca lhe ter morrido no leito.
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