É sempre tarde. Ainda cedo

Os ponteiros apontam-me o tempo, mas o mostrador não me mostra o fim. Repetindo sempre, como os dias. Às voltas sempre, como os dias. O movimento quase quieto quando há tempo para ver. A comichão no estômago da espera. Os tremores dos dedos. O suspiro final. Repetição. Mecânica. Luz. Espaço. Às voltas, tanto faz.