Uma outra hora qualquer

A tarde de domingo, a queda antes do impacto. Uma festa quieta de gente sentada a olhar um vale, um piquenique gordo acabado posto na toalha estendida sobre a melancolia. Um balcão sem parapeito sobre o rio fino de azul nostálgico, esmagado pelo cinzento incompreensivo do céu e o corpo deixado para trás pela alma e pelos olhos.

O desejado impacto da queda durante a vertigem. A pesada quietude dos minutos da gente parada numa melancolia contemplativa dum rio sufocantemente fio. A tarde de domingo é uma corda enlaçada a apertar-se que não mais estrafoga, um sem fim de agonia e ausência no olhar. Quem me dera fosse já uma outra hora qualquer.