Mão

Tenho as mãos cónicas e com muitas linhas. Estou nelas, a minha vida passa por elas, cumprimento com as mãos e aceno a quem passa. Agarro a vida e seguro o que tenho como posso. Tenho as mãos cónicas e com muitas linhas. A minha vida passa-me pelas mãos, como se fosse uma gare. As mãos são o espelho do que sou, o mapa do meu país.
A minha Linha da Cabeça vai do monte de Vénus ao monte de Marte. Vai quase sempre direita, mas tem alguns ramais e alguns troços com via dupla.
No sopé do dedo médio está o monte de Saturno. É lá que termina a minha Linha da Sorte vinda de dois pontos cá em baixo. É bem longa esta linha, cruza muitas paisagens e atravessa muitos povos.
A minha Linha da Vida contorna o monte de Vénus. Não é muito longa mas é rápida. Nela os combóios passam velozes. Cruza-me a mão e liga-me a Linha da Cabeça à da Sorte.
Os caminhos não se fazem entre os montes da Lua e de Mercúrio, não há Linha de União nem mais ao meio surge uma Linha do Sol. Entre o anelar e o indicador não me puseram a Linha de Anel de Vénus. Mesmo assim as minhas mãos parecem um país atravessado por caminhos-de-ferro e a vida que por elas passa é tão maior quanto as vidas que todas as horas passam numa gare.
A Linha do Coração é acidentada, está estriada e desfocada e corta a da Sorte, que ali quase deixa de existir. Mas está. Está lá e cruzam-se. É uma cruz, a minha sorte e o meu coração. É uma cruz que carrego. Toda a Linha do Coração é feita de cruzes. Ali os combóios vão lentos, aos solavancos e instáveis. Por isso ninguém faz essa linha, ninguém apanha esses tréns.
As minhas mãos são cónicas e com muitas linhas, mas não sei o que querem dizer. Só sei que parecem o encruzado duma gare de caminhos-de-ferro.