Onde se deixa

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Alguma vez disse que não te amava.

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Quando não se, é porque.

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O coração é, vindo e daí.

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As pessoas levam a vida demasiado.

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Quem se aborrece por pouco, estará quando for.

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Os esquecimentos do costume.

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Desleixo de leviandade.

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Leviandade do desleixo.

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Tenho não dito.

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Faltando, o é – não sei.

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Talvez no final do mês.

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Um dia para.

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Alguma vez disse que te amava.

Se ressuscita

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O domingo é sempre porque tem de ser.

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A Terra roda e passa sempre por domingo.

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O domingo é castanho.

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(O azul não é cor, tal o castanho).

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O domingo agarra o estômago e sufoca-o.

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O domingo diz repetidamente que é domingo.

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O domingo anuncia tudo antes do recomeçar.

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Aquela chuva triste…? Devia ser só ao domingo.

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Aquele calor de tortura…? Devia ser só ao domingo.

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As doenças e os padecimentos são domingos.

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O mal-de-amor é domingo.

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A saudade é sempre domingo.

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O domingo tem de ser domingo.

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Se ressuscita é porque morre. Felizmente, o domingo morre.

Íiiiiiiii áaaaaaaa

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Lanço um beijo como um laço para te caçar. Não pelo pescoço, mas no pescoço. Cais, na cama. Por cima de ti, por baixo de ti, como numa luta. Em vez de sangue, outros líquidos da vida.