A angústia

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A angústia desce da garganta, onde se segura e se não desprende, para apertar o estômago, quase ao vómito, à fome e ao fastio. As mãos tremem e o cérebro diz acelerado e o coração respira lentamente.

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Para que servem as pálpebras? Para se fecharem, para os olhos não vejam nem vejam – cegos uns dos outros, como o gato escondido.

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Para que servem os outros? Para alguma coisa, mas não para desangustiar.

Aquela conversa importante

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– Disseste-lhe?

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– Disse.

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– Ouviu?

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– Ouviu.

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– O que te respondeu?

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– Nada.

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– Como nada?

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– Não disse nada.

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– Mas porquê? Não entendo…

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– Talvez não me tenha ouvido…

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– Como assim?

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– Talvez não lhe tenha dito…

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– Diante dele vacilaste, foi o que foi.

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– Talvez não diante dele.

Repouso

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Silêncio por nada se da morte. Da vida por nada também.