Pelo menos menos trinta

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Devolvam-me os GNR. Devolvam-me os The Smiths.

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Não é da música, nem do tempo.

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Não é nostalgia, é melancolia.

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É duma nova oportunidade na mesma vida.

Os videoclips dos The Cure não passavam na televisão

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Disse-me:

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– Se pudesse voltar atrás voltava a fazer tudo igual.

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Disse-lhe:

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– Se pudesse voltar a trás mudava quase tudo.

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Disse-o e pensei:

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– Voou e perdeste, conseguiste e estragaste, ganhaste, outras coisas, outras pessoas, outros locais. Nada teria de garantido.

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Em sonhos estou com ela num quarto em penumbra, o disco a rodar trinta e três vezes por minuto, de mãos a tremer.

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De lábios a tremer de ânsia e medo. O receio de que aquela porta, que só se deveria abrir às sete, se abrisse às quatro e meia.

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Mais atrevido. Mais lenta. Uns beijos longos e sôfregos e o inconfundível cheiro da virgindade, que se perde muitas vezes – felizmente.

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Acelerado, baixar-lhe o conforto e saborear o aroma dos pêlos bem lavados e juvenis. Ainda meio vestidos, roupa trapalhona.

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Depois de deitar e com falta de jeito… nervosa, foi mudar o lado ao disco – oportuno momento para me arrefecer.

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Com falta de jeito entrar. Mas tão bom.

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Penso:

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Há coisas na vida que não tive nem virei a ter porque a velocidade da luz e a gravidade não deixam, mas.

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Terei sempre, saciado pela experiência e confessado do desejo.

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Perguntou-me:

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– Se te dessem a oportunidade de voltar? Se fosse mesmo possível?

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– Seria mais ou menos como no sonho… mas acho que me derramaria mais cedo.

Arrependimento

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As noites tinham luz nova. No entardecer começava o Verão. Cicatrizavam-se desgostos e em frente. Amores de maré, peito cheio de ar, vontade de não parar de beijar. Recomeçar pela manhã.

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Devo ter chorado injustiças e marimbado no egoísmo adolescente. Que tempo estúpido que quero. Que tempo estúpido para fugir.

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Se não se foge no tempo de fugir, não se foge. Não fugi tudo, nem me cansei. Sentado com um espumante percebo ter podido ser príncipe. Descubro-me cinzento numa vida de tédio, de melancolia sem saudade.

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Perdi tanta gente, que defenestrei e fugi. O Verão cicatrizava e ninguém se preocupava com escaldões.