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Pois sim, triste. Pois não quero.
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Disse-me:
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– Sou a alma e o coração por mim bate. Só posso ser este estar.
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Mas não sou, desengane-se. A melancolia é fora de mim.
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Para fora de mim!
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Nem sequer é a alma. E bater? Sou eu quem bate, com o cacete que encontrar.
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