Nesse

.

Sentei-me e a janela abriu uma chuva tardia mas antiga, que tenho memória sem nostalgia. Essa é caruncho de indeterminada ausência, em mim. Sem arrogância, com sorte ou inconsciência de a ter, não voltaria. Dizia da água na fonte do que venho falar.

.

Se pudesse voltar era rio doutro curso e em leitos donde não dormiria – pouparia a pedidos de dor na garganta a quem não encontro.

.

Dizia chuva porque no tédio nem sempre vive a morte. Não me lembro de saber da melancolia escondida e muda. Se sempre a tive como mãe-irmã-mulher estou onde não sou.

.

Estranhado desconheço-me aqui e incompreendo. Nem assim palpito o pesar-memória-saudade.

.

Sem ter o sofrer e só saber-me inostálgico.

.

O que faço, então?

Gelo como no Verão

.

Vivo uma premonição, como o gelo que às vezes o Entrudo.

.

Repentinamente lembrei-me e aquela dor ficou onde estivera.

.

Foi quando te soube nua. Como tu outra neste agora de antes há uns tempos.

.

Agora a dor da nudez que não toco nem sei nem percebo nem consigo querer compreender.

.

A pele só pele antes sem pecado e agora de antes há uns tempos na vergonha de sem-vergonha.

.

Sim, qualquer coisa, uma sirene chegando e partindo depressa ou a chuva repentina como antigamente.

.

Sei há muito tempo sofrer e não me habituei por mais habitual que seja.

.

Hoje não sei nem se será como em todos os Verões neste agora de antes há uns tempos.

.

Quando Julho ou Agosto ou Setembro uma nudez perdida e achada por alguém.

.

Se a minha casa fosse outra e o eu for a do meu corpo.

.

Se eu pudesse ser um outro, nem que fosse por desexistir. Mais tarde recriado sem vida antes de.

.

Se eu não fosse e as premonições não viessem.

.

Quantas tu tenho para contar dessa nudez que não vi noutros lugares.

.

É uma premonição, um sono repetido e descubro. Como és bonita quando fazes amor.

.

Sinceramente, muito banalmente digo que não sei onde moro nem sei se tenho sonhado que vivo.

.

A escuridão voltou ao anoitecer como a manhã fôra de punhal e o dia de torcer de vagas.

.

Sinceramente, muito adolescentemente digo que não sei quem sou nem se sou.

.

Sinceramente, repito que não sei o que faço aqui nem se neste lugar tenho vivido nem se sonho um pesadelo de ausências, da minha aos tu da minha vida.

.

É Julho, Agosto e Setembro no Entrudo quando tu nua me desapareces e surges despida noutro luar.

Água e estrela

.

Sou-te e em ti sou-me. Em ti sou e em mim despejas-te como o rio da vida na direcção de ir ao local certo por nós sabido desde o teu primeiro ver-me e meu tremor.

.

Tenho-te caída sobre o peito e igual em ti. Tens-me como sempre no amor incansável da água que transborda e da que falta.

.

As noites afastadas não se juntam por dor ou passado. As noites de acolher são de tudo e sempre.

.

Não duvides do teu amor nem do meu. Assim do prazer, além do mais em todo – completo a ti de quem não duvido amor, além do mais em todo – não duvides.

.

Fogo impensável por ser rio, incansável pela vontade do muito-amar.

.

Amar-te é amar-me – os dois de tudo – daí revela-se igual.

.

Por tantas viagens é esta agora o destino. Isso diz a luz e a voz da certeza-certa-celestial. Aliás mais.

.

A multidão dos abraços furacãoza quem-engano-erro-desamor-olhos-coração-mente sopra as maldades da inveja e da matéria. Como seja ferro, o rio fará ferrugem.

.

Nunca desistirei do destino. Tu é igual – sei porque as dores se evaporaram e choveram como alegrias.

.

O destino corrige as margens da água enganada no leito. O mar só é mar se rio lhe chegar.

.

Ser o destino do outro é o nosso destino. Só precisamos seguir a estrela e a ela chegar.

Gente viva

.

Há dias em que se morre um bocadinho.

.

Esses bocadinhos de morte é que são morte. A outra não existe.

.

Há que sobreviva ao amor? Ao perdão? Por aí, por aí.

.

Quanto se morre quando se mata. Assim, sem perguntar a resposta, devolvendo questão.

.

Das palavras ao ouvido-coração-cabeça e até no movimento do gesto, o jeito de matar e vontade ou fome ou jejum.

.

Hoje morri um bocadinho e em mim caíram bocadinhos de mortes.

.

Não morreu ninguém. Morremos e morrem-se. Nas-das doenças do cuidar, onde se é frágil e o colo até talvez baste. Ou bruto e o regaço até talvez chegue. Da fealdade do desencanto.

.

Vejo mortos diariamente e julgo a certeza de terem vida. Esta e não a do após o corpo desfalecer.

.

A morte de que falo des-é corpo e des-é tempo e des-é tudo.

.

Os dias da sobrevivência, não pensei o que são, se do corpo se do fluído ou se do plasma ou se.

.

Não se pensa para se sentir nem para isso existe o corpo.

.

Quando digo morte falo da ausência que se descobre, da perda sem aviso.

.

É disso, a morte.

.

Porque, de resto, a morte não existe.

.

Vemo-nos por aí, daquém e dalém.

.

Havemos de ir para voltar e por lá de modo gémeo.

.

Vivos, sempre.

.

É fácil inconseguir aclarar a mediunidade, nem sei se maior ou menor revelar da morte.

Cristal negro – oitenta anos

.

De nove para dez de Novembro de 1938.

.

.

.

Pensa em quem és hoje, ainda que te lembres da última vida.

.

Se significar – porque significa – mais do que acomodar a culpa, plasma a consciência e faz, a coisa como conseguires, para o pensamento não manchar igual à memória.

.

Se significar – porque significa – mais do que acomodar a dor, plasma a dor-mortal e faz, a coisa como conseguires, para o pensamento, não esquecendo, te apazigue a memória.

.

Noite de Cristal é uma expressão poética, cheia de negrume. É antes negrum – aquela ausência da luz, desfazendo o «E».

.

É expressão tenebrosa!

.

.

O cinzento das fotografias não mostra o cinzento-verde nem o negro furioso do assalto furioso.

.

.

Nem o amarelo da estrela.

.

Pensa no que não queres.

.

Que o tido de outrora seja uma arma para pedires perdão.

.

Pensa em quem és hoje, ainda que a estrela te esteja pregada.

.

Tenta lavrar o teu pedido, em paz, para o perdão.

.

Tenta perdoar.

.

Um dia serão capazes.

.

Talvez ainda por mais uma vida, para.

.

Neste momento, faz a paz. Talvez lembrando-te de quem foste.

.

A memória inesquecendo – o inesquecível – para outrora não ser a qualquer hora ou mais uma vez.

.

Não volte a acontecer.

.

Flores

.

Pétala a pétala a pétala e a pétala. Pétalas-me a pétalas-me a pétalas-me e a pétalas-me.

.

Já nus, olhando-nos, cantamos em conto as pequenas folhas de malmequer e bem-me-quer, sabendo da vida o prazer.

.

Sabendo, sabor e sabedoria, vamos. Entende-se, onde fomos e iremos sempre que.

.

Vendo-te, ui. Vendo-me, ui.

.

A vida é assim vai-e-volta.

.

Dessa maneira aiando, naquela dor do prazer, do que somos em todo, abraçamo-nos.

.

Quando o calor interior arrefece na pele, o beijo-ponto-final. Ainda esperando saciados esperando, o beijo-reticências.

.

Etecetera. Etecetera e tal.

.

Pétalas-te a pétalas-te a pétalas-te e a pétalas-te. Pétalo-me a pétalo-me a pétalo-me e a pétalo-me.

.

A vida vai e volta, daquele antigamente ao iremos até onde, assim também em vai-e-volta.

.

Pétalar, cola de unir e consolar.

Assim politeísta

.

Adoro a Deus.

.

Amo-a.

.

Adoro batatas fritas.

.

Tragam-me maionese e, devotamente, como-as.

Onde se deixa

.

Alguma vez disse que não te amava.

.

Quando não se, é porque.

.

O coração é, vindo e daí.

.

As pessoas levam a vida demasiado.

.

Quem se aborrece por pouco, estará quando for.

.

Os esquecimentos do costume.

.

Desleixo de leviandade.

.

Leviandade do desleixo.

.

Tenho não dito.

.

Faltando, o é – não sei.

.

Talvez no final do mês.

.

Um dia para.

.

Alguma vez disse que te amava.

Estações

.

A árvore do Inverno acolhe-me na ramagem, para o frio ser fora e anteparando-me da água.

.

A árvore da Primavera alegra-me pelas cores das flores dizendo promessas e os animais falam.

.

A árvore do Verão sacia-me com seus frutos e sob si há a sombra.

.

A árvore do Outono concede-me descanso e visto-me como se fosse eu alguma das suas cores.

.

As quatro são uma e a sua luz é a claridade dos dias passando e eu ficando junto sem querer ir.

.

Sob a sua vida, sou a parte da terra.

.

Sou a Terra a que se deseja segurar.

.

A árvore é uma luz que chega do céu.

.

Que me leva onde.

.

O amor não precisa mais.

Angústia

.

Na noite de desassossego é noite. Vezes de muitas noites. O tempo não se move e hora a hora se vêem as horas e passou uma hora. Insegurança dita perfurantemente. A noite não acaba. Pela manhã, incomodidade, porque a noite.

Assim

.

Quero escrever eternamente poemas de amor, dos pirosos aos pirosos. Pretendo levar a vida teclando textos com parágrafos de amor, dos pirosos aos pirosos.

.

Quero ir do amor rodando os dias. Quero o amor indiferente aos movimentos de rotação e de translação.

.

Quero o amor para lá das luzes, das estrelas do longe, das chegadas depoismente da sua morte, doutras quaisquer e do Sol.

.

Quero mergulhar no mar todo e lá encontrar amor, do piroso ao piroso. Quero descer ao núcleo e de lá trazer amor, do piroso ao piroso.

.

Quero tudo isso. Irei entregá-lo à luz da pirosada que sinto por ti, Flor de Luz.

A água quando nasce tem o rio para ir ao mar

fhrei

.

Da plataforma número um o trem até à gare da meta.

.

Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.

.

William M. Vander Weyde

.

Por caminho de engano.

.

Noutro horário saiu da linha número dois o trem destinando-se ao cais da sina.

.

Entre uma e outra estação pôde descarrilar, ficando no odor sobre o aço, o óleo, a madeira e a pedra.

.

Levy & fils

.

Por caminho de engano.

.

Noutro horário – cada no seu lugar-nenhum – saíram dos escombros até à plataforma do desacaso.

.

Imediatamente os maquinistas-passageiros reconheceram a linha de ir até.

.

kerko

.

Dos desastres à celebração.

.

Os comboios coincidentes chegam sempre à mesma estação.

.

Roman Loranc

Objecto-corpo desistido

A depressão pode chegar até onde alguém deixa de ter ar e esperança. Peço àqueles que, por uma situação aflitiva duma vontade desesperada, sentiram, de alguma forma, o epílogo da violência desesperada numa derradeira coragem.

.

Não encontro imagem-ferramenta que explique. Até será melhor. Quem sabe é quem sabe.

.

Não encontro outras palavras. Não li corrigindo nada. Este texto é o que é. De quem compreende o que é.

.

.

.

Hoje vi-me num corpo-objecto parado.

.

Um suicídio é sempre um suicídio, tenha o objecto-corpo terminado ou salvado.

.

Não faz diferença, um suicídio é um suicídio. Não é outra coisa.

.

É a morte – aquela que diz a maioria.

.

Um suicídio não é outra coisa do que um suicídio.

.

Resgatado pelas mãos chegadas em afogo-desesperado de quem tem esperança.

.

Ainda, aquele objecto-corpo era assim morto.

.

Morrendo mais quando for – da morgue-terra ou da morgue-de-perdurada do sol-não-sol.

.

O suicídio é do espírito deslargado do corpo-objecto porque.

.

Não se sobrevive ao suicídio. Qualquer coisa-tanto-faz.

.

É a dor de escolher, na coragem inestimável da solidão.

.

O corpo-objecto é não-vida e matar-nos é ser não-vida.

.

Seja aquilo vindo ou aquilo ido.

.

Recupere o corpo-objecto, na dor inestimável da solidão.

.

A dor inestimável da solidão é incompreensível àqueles que não.

.

Estar diante das desrespostas não faz sentido quando as desrespostas são a resposta.

.

Tanto faz como se chega ao não-lugar.  O não-lugar é único aos olhos-alma.

.

Não era o meu corpo-objecto. Eu estava ali morto.

.

Fui sobrevivente-morto, tantos tempos. Egocêntrico, eu era aquele corpo-objecto derrubado na solidão que.

.

Na calma-quieta do suicídio, eu estava ali à porta do não-lugar, que só se.

.

Pela mão da coragem de não ter coragem. Pela mão de não ter coragem de ter coragem.

.

Não importa como. O suicídio é sempre instante-prolongado-agoniante. Aloja-se dentro muito tempo e quem não, não pode.

.

Só quem, compreende absolutamente.

.

De tanto tempo. Por tanto tempo.

.

Aquele corpo era o meu – é o meu.

.

Não chorei aquela vida-corpo-objecto-suicidado.

.

Pensei-tentei-orar e não consegui.

.

No meu egocentrismo, aquele corpo-objecto era o meu. Por isso tanto faz.

.

Não chorei tal.

.

Não choro almas idas ou corpos-objectos derrubados, por vontade ou por contrato.

.

Não choro e não me incomodo.

.

Tantas vezes me chorei demasiado prendido ao corpo-objecto.

.

Contudo, ali.

.

Como sempre, não choro.

.

Aquele corpo-objecto era o meu e não chorei, porque não o faço por ninguém.

.

Diante dos olhos contemplei o meu corpo-objecto e eu que tantas vezes me chorei não me comovi pois aquilo a que a maioria chama morte não me comove.

.

Não me senti. Não me sinto. Nunca me senti.

.

Apenas quem compreende o que os outros não.

.

Assim olhando o corpo-objecto desprendendo-se.
.
É duro. Muito duro. Não sei escrever nem.

Coisas que se dizem e podem dizer porque se podem dizer

.

Disse-me:

.

– Não dizes nada?

.

– O que queres que te diga?

.

– Não notas nada?

.

– …

.

– Passei horas no cabeleireiro e não dizes nada?

.

– O que queres que te diga?

.

– Irritaste-me!

.

Que estou linda!

.

Deixa estar…

.

– Por que te haveria de dizer isso?

.

– …

.

– Estás sempre linda!

.

És linda!

.

– Mas arranjei-me.

.

Foram horas!...

.

– Amor, é impossível seres mais bonita de que sempre és!

.

– Então não valeu a pena arranjar-me…

.

– Claro que valeu!

.

– O quê?!

.

Não entendo…

.

– Temos um novo motivo de conversa.

.

– Parvo!

Lábios do mesmo beijo

.

Vivo o sonho de ter sonho.

.

Dá-me sonho e retribuo-te.

.

Adormecendo em ti, deitado em ti.

.

Caídos no ardor desejado, a luz. Onde pela luz és tu – só tu toda inteira.

.

És-me antes, agora e depois, de tempo sem o ser.

.

És em mim como se me desflorasses – eternidade.

.

Vivo como num sonho de sermos abraçados-beijados.

.

Estou nesse delírio da impávida felicidade de sermos.

.

Pairo no devaneio da verdade, bebendo-nos numa febre macia de ternura.

.

És do encantamento de. Em nova revelação.

.

Seta de Cupido vindo-nos.

.

Depois, regresso e volto no país da felicidade.

.

No meu sonho, sonhas comigo.

.

Não há muitas verdades como esta.

.

Nem ninguém como tu.

Para lá do prado

.

É da luz vindo e do encadeamento da sua melodia silenciosa, sou. Sendo, sou diluído na humana-sobrenatural-beleza-corpo-mente-alma.

.

A luz-conforto-amor ainda irrevelada e já era – promessa e obscura presença – benfazeja.

.

Além das cores, luz de sagrada querença.

.

No prado universal do amor.

Tentaram-nos o ânimo

.

Bebes-me o sangue e alimento-me de ti. Como as letras formando o livro, o temperamento fez-nos completos em permanente construção, da vertical vontade de subir a todas as montanhas donde se beija em ânimo e libertação.

.

Assaltas-me na noite e fazemos amor e roubo-te as manhãs e caímos na frenética paixão. Trocamos a circunstância das horas.
.
Fazemos amor amamo-nos, na cama sem amanhã nem ontem.

.

Saro-te a ferida por mim cortada. Curas-me da mágoa de lamento.

.

Nenhuma paisagem força o vento, antes ou depois de ido.

.

Por nós em nós, vamos.

.

A recordação dos males é na casa assombrada que deixámos para nem mesmo esquecer. Indizemos nomes e rostos.

.

Fazemos amor, por nós em nós. O teu odor colado a mim e o meu cheiro apegado a ti.

.

Sensuais como os vampiros, bebemo-nos e damo-nos em troca.

.

A minha carne e o meu sangue são-te, tal a minha alma.

.

A tua carne e o teu sangue são-me, tal a tua alma.

.

Nenhuma ofensa nos ofende. Quem corta, desta-feita-sempre, um rumor biliático, não é faca ou quilha. É a garantia do nosso amor.

.

Só na sensualidade dos lábios querendo-se em união – leveza e pedra de amantes – se pode imaginar benévolos vampiros.

.

Nem claridade nem breu, vampiros de nós em nós, sensuais e felizes.

Sentei-me para

.

Sentei-me para te escrever. Sinto que tudo te relatei, por isso – uma certeza é sempre falha – pus-me a pensar no indito e, numa palavra por inventar, imbeijado. Olhei, comecei indeciso. Enumerei-te virtudes para tas dizer.

.

Quis despertar, construindo um país sem terra, feito da pureza da verdade, para nos amarmos esquecidos de datas. Nessa nação, isenta de carência, bem-querer eternamente. Qual o primeiro mérito assomando-se-me.

.

Qual escolher primeiro? O primeiro a socorrer-me a memória ou o que mais o tenho por valor? É tão complicado assumir uma virtude. Não existe um universal, é inegável essa impossibilidade. Os seus pesos variam no dia, na hora, em qualquer instante.

.

Nessa dificuldade, reconheço a fraqueza, decidi contar das mais madrugadoras neste exercício. Quando acabar a escritura, irei lembrar-me de muitas mais alegrias. O texto terá de parar para que to possa oferecer. Em mim, sei do prolongamento dos elogios.

.

Ignorante em mim e tolerante por o ser, escolhi a ordem de chegada ao meu coração-cabeça-espírito. Se falhar, chamar-me-ei de fraqueza… talvez mentira, por ainda involuntária.

.

Foi deste modo que aconteceu, em prosa, como texto das regras obedecido e seguindo de cima no valor até… ou como queiramos eleger.

.

Cândida, bondosa, generosa, benevolente, paciente, esperançosa, amorosa, amorante, doce, tolerante, compreensiva, mansa, meiga, tépida, clara-no-dizer-amor, grata.

.

Por aí ao sem-fim.

.

Se deixei longe a sensualidade foi porque isso é doutra maneira noutro universo.

De luz-verdade

.

Se disse, da tua alma, luz.

.

A verdade dos sonâmbulos é de verdade.

.

A boca-coração diz da alma, ainda que a cabeça não pense nem a mande calar.

.

As flores não têm luz, por isso vivem as suas cores.

.

A luz pode ter qualquer cor e só por sua vontade se deixa colher.

.

Ser-se luz de alguém é uma promessa oferecida.

.

Ser-se tido por luz é um privilégio.

.

É inacreditável.

.

O destino, se existisse, afirmaria esta verdade.

.

Podendo mudar-se o destino, a última palavra, emocionalmente útil, são duas:

.

– Amar-o-outro-e-ser-se-pelo-outro-amado.

.

– A outra é segredo nosso, sem tampouco o sabermos todo.

Esperar ser seu

.

Esperar ser seu, da carne à emoção, é um ardor razoável.

.

Se o seu desejado quiser ser seu, será seu.

.

Se o seu-desejado não cumprir tal ensejo, teimar será cobiça.

.

A cobiça é inveja adulta, qualquer inveja discursa a derrota.

.

O postigo não é porta nem o buraco faz de túnel.

.

Parar é inteligência, insistir é arrombo.

.

Enraizando-se numa birra – do melindre e do ciúme – a porta é só de saída e o orifício estreita-se do desalentar ao ferir.

.

Implorando crescentemente, como nova-chegada, resta-se como súplica de soluçar.

.

Escangalhado-cego-e-surdo, o amor-próprio é um nado-morto e a sua lágrima do desgosto afoga-se patética.

.

Não havendo ânsia das outras alma e corpo, talqualmente tudo, quando não é, não é.

.

As indevidas querenças, de eternidade e luxúria, são peçonha incessante e maníaca – uma doença crónica voluntária.

.

Porque já chega, diga-se:

.

Um envenena e outro empesta.

.

Se existisse, que escolhesse – o Diabo.

.

Por cá, escolhemos e certezantes amamo-nos.

Dívidas

.

Que dívida terei de pagar por te ter.

.

Que valor terei para me teres?

.

Seguraste-me na mão e deste-te. Absorvi-te como a areia salgada e o mar.

.

Desapareci, numa infelicidade sem tempo de visão do seu fim.

.

Fizemos amor. Sem o termos feito. Fizemo-lo no amor nunca negado e no afecto incrível.

.

Sempre adiantado, atrasei-me muitos anos.

.

Sempre atrasada, aguardaste-me.

.

Saciaste a sede por me ter morrido.

.

Esperaste-me como uma viúva do mar.

.

Esperaste-me com a paciência dos anjos e a certeza dos crédulos.

.

Esperaste-me com a esperança dos vencedores e a certeza dos gloriosos.

.

Estiveste na chegada, que desejaste e pediste.

.

Estiveste no sonho, pedindo-me.

.

Estiveste no silêncio dos mudos.

.

De olhos abertos, desconhecendo que lavravas a completa minha absoluta salvação.

.

Livre nas vagas do sono, cativa em burburinho de tristeza, quiseste-me e pronunciaste, em bondade e fé.

.

Que palavra te disse?

.

Primeira, amor.

.

Segunda, raiva. Por uma agonia injusta.

.

Pela dor do sal, das lágrimas da distância e da aflição dos anos do longo naufrágio.

.

Então cortei-te, queimando-te.

.

Perdoaste-me, chorando.

.

Novamente me chamaste com a esperança e a bondade de quem ama e ama de certeza.

.

Não tenho muitas palavras para te beijar, chorando de alegria e arrependimento.

.

Desculpa é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

.

Obrigado é todo e tudo, por não existir mais grande e pleno.

.

Dizes-me que me amas.

.

Lacrimejando ou desértico, digo que te amo.

.

O que mais dizer?

Telhado-tecto

.

Sob a clarabóia, melancolia da chuva num dia silencioso.

.

Imaginava-a cinzenta e intemporal ou então um refúgio de passado.

.

Afinal, qualquer.

.

Quando se olha, do retrato à sombra, a luz diverge por causa da clarabóia.

.

Não como um manto profano. É o odor das máquinas paradas.

.

No vazio de horas de movimento, termo-nos deixa-nos não-sós.

.

Ser-se sob uma clarabóia é esquecimento.

.

É-se o que se é, ninguém precisa de saber e sem segredo ou consentimento ou compreensão.

.

Não desgosto da melancolia da chuva caindo na vidraça do telhado-tecto. Como se essa prostração precisasse do consolo da minha melancolia.

.

Uma satisfação-ânimo da enfermagem e da desmemória.

.

Pode pensar-se uma solidão e ser-se qualquer coisa.

Se ressuscita

.

O domingo é sempre porque tem de ser.

.

A Terra roda e passa sempre por domingo.

.

O domingo é castanho.

.

(O azul não é cor, tal o castanho).

.

O domingo agarra o estômago e sufoca-o.

.

O domingo diz repetidamente que é domingo.

.

O domingo anuncia tudo antes do recomeçar.

.

Aquela chuva triste…? Devia ser só ao domingo.

.

Aquele calor de tortura…? Devia ser só ao domingo.

.

As doenças e os padecimentos são domingos.

.

O mal-de-amor é domingo.

.

A saudade é sempre domingo.

.

O domingo tem de ser domingo.

.

Se ressuscita é porque morre. Felizmente, o domingo morre.

Poente a Nascente

.

Estas saudades só passam se te tiver desde ontem, se pudesse ao momento em que foste.

.

Os tantos dias têm sido das memórias de azul. Sorris e fazemos amor… como dizer, assim…

.

Cada dia completo pela quarta-feira.

.

Uma lembrança-boa-triste cada vez que, sem ti, fiz amor contigo. Todos os dias nos amámos.

.

À noite falámos e diluí-me na tua voz. Depois morrendo enlevado, sonhei caindo-te-me, pelas horas nocturnas.

.

Sinto uma maré: a saudade leva-te e vens mais próxima na onda da certeza-do-tempo.

.

Não é necessário este Verão para nos derretermos abraçados.

.

Perdi a ânsia de fulminar o espaço-tempo. Sinto-te no sítio-lugar.

.

Ainda não percorrida a viagem e o tempo jaz. Não merece clemência, pela dor. Sim um festejar pela sua chegada.

.

O raciocínio nega ao passado ser futuro. Por isso, a minha saudade só morrerá quando te abraçar no beijo mais azul.

Berlindes

.

Hoje, quando me lembrei de ti pela primeira vez, tive uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição. Tão simples quanto brincar com berlindes.

.

Berlindes? Coloridos, transmitindo-me leveza-de-espírito, alívio, liberdade e amor.

.

Um amor nunca tido. Inalcançável, como uma estrada para onde o olhar não chegará.

.

Amor de andar de mão-dada e de riso, do abraço à cama. O caminho pela mente-espírito.

.

Tal raciocínio – nem que fosse por estares nele – não me deixa fatigado. Opostamente, a visão dos berlindes aconchega-me.

.

Falando-me de ti, os berlindes serão o Sol, a Terra, a Lua e todos os planetas do sistema solar? Estes astros falham em quantidade.

.

Do sentir, pensar e dizer, assombradamente, aconteceu-me uma revelação.

.

Cuida-me transcendência – como melodia de rumor indiscreto – oiço, no para-lá, uma estrela inédita.

.

Excelente, esta estrela, só ao longe não é redonda. É a que divido contigo, meu amor.

.

Se os berlindes são mais, em soma, do que uma só estela é porque.

.

Comecei por escrever uma percepção-imagem de vigília-sonho-premonição.

.

Meu amor não tardes e sempre és comigo.

.