Votar

.

Amanhã, o que for será. E o que prometi e azeite para que se tiver de. Olho e vejo e não vejo para onde quero olhar.

.

Dois riscos num papel são dois riscos no âmago, são dois riscos no amor-próprio, são dois riscos na consciência, são dois riscos sobre uma promessa, sois dois riscos sobre outra promessa.

.

Por erro de paralaxe ou outra coisa. Por olhar o chão e não o horizonte. Por olhar o horizonte e não o chão. Por causa do id, do ego e do super-ego. Parecem que valem muito, os dois riscos – pesam na higiene íntima.

Jardim de Outono

.

Disse, no deserto desta casa grande, como se estivesse alguém ali, além dos espíritos inquietos ultimamente sossegados, que era uma janela para o Outono. Conversava num tom calmo, apesar do suspiro que apertava o coração.

.

– Lá fora há jardim onde tudo pode acontecer e nada acontece.

.

O vazio respondeu-lhe. Não era espírito, mas uma voz das questões.

.

– O caixilho de talha… não caem folhas?

.

– Sim. É o Outono, e aves que chegam para o ameno e as que partem para o ameno.

.

– Cada pássaro seu ameno.

.

– Sim, cada pássaro…

.

– Nos outros dias do ano, os do Inverno, Primavera e Verão… como está o jardim?

.

– É outro, são outros. No mesmo sítio. Para esses há outros vidros e portas. Também para os dias esquisitos, os de fora de época, de indecisão… sobretudo se de solidão e de melancolia.

.

– Onde ficam?

.

– Lá fora. A toda a volta da casa. A quase toda a volta da casa. A casa fecha o jardim, fecha-lhe a saída para a rua. Há o muro e a floresta densa, duma só linha de árvores de copa compacta, sem ramagens para intrusos, alinhada como uma paliçada. A rua é real, muito maçadora.

.

– A casa é uma ilha.

.

– A casa é um istmo. O jardim é uma península. Um continente, jardins como nações. Ligados e separados.

.

– Descobrem-se bem?

.

– Se quiseres perder tempo.

.

– Perder tempo?

.

– Não importa como mudam, como se vão juntando. Na verdade mal se vê duns para os outros. As árvores são montanhas e os ribeiros, alguns gargarejam todo o ano, e os canais de tijolo-burro ou de ladrilhos são também acidentes. As fronteiras são imaginárias, estas e as outras.

.

– Costumas ir duns para os outros?

.

– Nem embrenhado e distraído. A paz ou a guerra em mim ocupam-me. Se melancólico se suicidário se alegre se entediado se.

.

– Uma porta ou uma janela para cada jardim?

.

– A casa é grande. Não sei se a conheço toda ou se me lembro dela toda.

.

– Costumam chegar para falar ou estar?

.

– Prefiro que não, para me ter puro, só de mim. Falo contigo porque és em mim e ainda assim não me sabes nem te sei.

.

– A solidão? A melancolia?...

.

– Bastam-me, mas tenho mais.

.

– Como sabes qual o jardim do dia ou da hora?

.

– Como os passarinhos sabem onde está ameno.

José Vilhena – 7 de Julho de 1927 - 3 de Outubro de 2015

.

José Vilhena saiu pela Gaiola Aberta.

Azul-triste

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Moebius.

.

.

Guy Billout.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Moebius.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Aldo Mazza.

.

.

Natalia Zaratiegui.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Ellen Dittebrandt.

.

.

George Barbier.

.

.

Tim Walker.

.

.

Jane Graverol.

.

.

Kristin Vestgård.

.

.

Federico Infante.

.

.

Rebecca Cross Fiber.

Letra D

.

Pela sombra porque a luz conta quase tudo e é esse quase que dá a nascer a coisa, seus irmãos e oposto. Pela sombra pra que não existe ou para que quase tudo e é esse quase tudo que dá a nascer a coisa, seus irmãos e oposto.

A Bélgica

.

Quando lá fora chove, cá. Quando lá fora gente, aqui. Quando lá fora o calor do suor que resfria, de fora.

.

Quando a melancolia, os outros. Quando a nostalgia, ninguém. Quando a tristeza, os telefones.

.

Jogo a palavra e o silêncio vem como trunfo. Perco na sueca, envergonho-me na copa. Fogem do poker, onde a vantagem de olhar de dentro, canasta não dançam.

.

Jogo a palavra, o silêncio não ouve. Quando lá fora chove, em mim fica a Bélgica.

Bilhete de ida

.

Nasci doce e manso e por isso cresci fazendo-me estúpido, umas vezes querendo e outras espontâneo. Tantas e tonto verdadeiro, mais triste. Dei-me à lâmina antes que me traíssem.

.

Por causa da mansidão quis-me frio cínico. De tudo fiquei com a essência dos derrotados. Fazendo-me de estúpido não entendi que me percebiam, fiz figura de estúpido, sem mérito.

.

Disfarçando os golpes patéticos, mais do que uma vida aguenta, recriei-me menino, menino-pateta, aparvatando nas fotografias. Se no humor fui sincero, riram-se de mim e não das palavras.

.

Talento, trabalho, esforço, dedicação do pensamento ao sonho e da boca aos dedos, nos traços e nas palavras, para que me restasse na sala de estar dum hospital à espera de vez.

.

Tudo em vês e zês, zumbidos de impaciência e mansidão. Suspiro, levanto-me, sento-me quando há lugar ou despejo moedas para beber água. Numa bola dentro da nave em gravidade zero, ouvindo dentro dum aquário, tenho a ilusão do consolo da inalação de benzina. Era quase isto, esta sala antiga com gente feia enfeitada de verde e carregada duma dor. À espera impaciente e resignado – tudo na vida. O que fazer com ela?

.

Nem corrente nem margem.

Salto

.

Será que morro mais depressa se escrever ou respiro porque enquanto escrevo vou antes matando ideias?

Vermelho-desgosto

.

 John Luke Eastman.

.

.

Bill Sienkiewicz

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Não consegui identificar.

.

.

Georges Leonnec August.

Ou espada

.

Invejo-me aos dezasseis anos e recrimino-me por não ter morrido jovem e belo como os heróis. Porque os heróis quase não morrem e os jovens também não. Para sempre linear nas fotografias e o sorriso (hoje substituído por infantis caretas) tranquilo como o da mãe. Aos dezasseis já conhecia a melancolia, mas não viam nem percebia. Todos os caminhos e tão lúzer que nem a beco-sem-saída me condenei ou espada.

Verde-desgosto

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Não consegui identificar a autoria.

.

.

Lily M.

.

.

Rafael Zabaleta.

.

.

Milton Glaser.

Letra S

.

Há quem consiga aparvatar e isso desbasta-me solidão.

.

.

.

Nota: Quem souber da autoria deste vídeo, por favor informe-me, de modo a atribuir os créditos.