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– É isto. Só isto e nada passa para além.
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Conversava na cabeça, querendo agradar ao amigo com quem passo horas à conversa quando ninguém vê.
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Isto significa a chuva. Há dias que é Inverno e todos estranham, esquecidos.
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Há horas em que o mundo é um só lugar, a eternidade um momento e apenas uma alma tem corpo sólido.
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Poucos conhecem a melancolia, eu sei. Por vezes surpreende-me, quando sabe à solidão de água num dia quente. A apatia como ioga e a morte como nirvana.
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A água que vejo não sai dos meus olhos nem molha a cara. Porque não quero.
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A chuva abraça-me como uma camisola de lã, como fazem as mães.
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Não é chuva. É o momento em que o importante não-importa e o não-importa importa.
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Não é chuva nem frio nem tampouco Inverno, é o local de soltar as coisas todas que.
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Disse:
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– Que nos passos até casa não me assaltem e levem o vazio onde tudo é meu.
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