Infotocopiável

Feitiço

2012-01-28T00:23:00.001Z

Por que o sexo é bom? Para alguns porque dele nasce a vida…mas e o orgasmo? Ah! É dele que nasce a bondade e um seu antónimo, a perversão.É nele que cresce amor e um seu antónimo, a perversão. É nele que nasce o prazer e um seu antónimo, a dor. É o alerta de que amissão reprodutora chegou ao fim… ou de que a pila já satisfez uma vontadeconcegadora, escarafunchosa e impertinente… O sexo é um feitiço. E de feitiço surgiu fetiche, coisa perversa de cama.

Sem química não há física, falo do instinto quase impossívelde definir que leva à cama. Mais do que apenas olhar, o cheiro, o comum e o que notaas feromonas.

Se o sexo é vida, o abandono do corpo e da mente leva àsensação de morte… garanto, porque passei o túnel e a espiral e experimentei aleveza e a alvura calma e inebriante… e experimentei orgasmos. O orgasmo é uma dor boa, onde o egoísmorima com o prazer egoísta de dar prazer.

Por que o sexo confunde? Porque a sua bondade afirma amar,mesmo quando tudo não passa de ilusão efémera, fruto do psicotrópico das endorfinas,psicadélica e aliviadora.

Por que o sexo é mau? Porque os prazeres egoístas lembramum pecado, o judaico-cristão, ou só cristão, do prazer. Uma agonia irritante,que estimula ainda mais o prazer, como se fosse contra-natura.

Sim, depois há o amor. Coisa que não tem nada a ver, quecongratula, legitima, felicita, justifica…

Por que o sexo engravida tantas palavras?

Nota: A imagem é duma lucerna romana, datada entre o século I dC e o II dC.

Patachuqui

2012-01-26T21:26:00.000Z

Lembrei-me de me pôr a ladrar. Porque sim, como os cães: alarme, saudação ou outra coisa que não sei, pois, verdadeiramente, nunca tive um cão. Sei que ladram e por muita coisa. Ladrei, ladrei e derreteu-se-me o coração. Se o Chuqui é divertido, a Patachuqui é um desespero: nunca faz o que lhe mandam. Na sua vida alegre e generosa, dá o que tem, com olhar bonito e o sorriso franco de sempre. Não sabe o que são horas, na distração de quem parece não ter nada para fazer. Mas é duma dedicação que faz qualquer pessoa dar ao rabo.

O verbo doer

2012-01-25T03:47:00.000Z

Há pessoas a quem fiz mal. Nem sempre quem me acusa foi quemmais me sofreu; a quem não fiz, já nem espero perdão. Lembro-me dos males esinto-me. Pedi e não me perdoo, nem esqueço e fustigo-me. Lembro-me que se lembramais aquele que empresta do que aquele que deve, quero-me justo e lembrar-me doque devo, pelas perdas e danos. Lembro-me e dói-me o que fiz. A cruz é a minhae fui eu quem a carpintou. Dói-me por doer. Dói-me que me doam, ainda que nãolhes tenha causado dor.

Nascer, ser ou estar, sentir parar crer

2012-01-25T01:03:00.000Z

Não nasci cristão. Talvez o fosse antes de o fazer. Nasci semlembrança. Baptizaram-me e cri-me ateu. Fiz-me cristão. Por isso acredito maisna minha fé.

Dança

2012-01-24T20:33:00.002Z

É a dançar que te sei dos segredos. Escondidos, entreolhandotímidos os meus olhos descarados e curiosos. Não falo dessas partes óbvias doprazer, mas doutra coisa, mais frágil, quase omissa… não sei definir. Sãosegredos. Luzes invisíveis, que iluminam, olhos e boca, e te inebriam, einebriam quem te vê dançando. Felicidade tão certa, em gente distraída. Segredosque vivem nas fotografias e ficam na recordação fugaz duma noite sem mais dememória. Segredos como os dos bosques, dos luares, dos verões e da paixão. Segredosde diabo cocegueiro, amante seguro. Segredos que escondem o odor do suor dadança e caçam a respiração, fogos de artifício de estrelinhas, espirais e cornucópias,em cores claras e amor-vontade. Segredos que a chuva leva e as cançõesrecompõem. Nem fazendo amor se revelarão. Ainda bem, são segredos.

Dilema: poupança ou barriga cheia?

2012-01-24T20:07:00.001Z

Se tivesse poupado todo o dinheiro que gastei mal gasto…estaria desafogado. Milionário, não estaria… mas para que se quer o dinheiro senão para o gastar. E que prazer dá gastá-lo mal gasto. Estaria desafogado… oumorto por tristeza.

Luz

2012-01-20T16:38:00.000Z

Para que tenho olhos se vivo no escuro. Se nunca vir a luz,nunca conhecerei a sombra. Sei porque os passos, algures ali, me fazem pensar. Foraisso. Sou virgem de Sol. Ainda ingénuo e ignorante, sou feliz. Se calhar só porisso. Não sei. Fecho os olhos para pensar e dormitar, sonhando com todas ascores. A luz seria um salto no meu conhecimento, penso que nunca a verei nestavida. Se fosse hipócrita rezava, sou apenas cínico e peço para ter fé de que umdia conhecerei a luz do sabor das coisas.

Maré

2012-01-20T01:15:00.000Z

Há a maré cheia e a beleza da maré baixa. Uma é cheia eoutra bela. Uma muita, gorda e abundante, plena. A baixa cria rios e entretenimentos.O abuso duma contrasta com a magreza larga de vista da outra, com o horizonte deareia, rios e nuances. Se bem que tudo possa ser trocado de lugar, a baixamorre no princípio da manhã e renasce ao Sol poente. Prefiro andar, desejoso de mar, a encher a cabeça de areia num mergulho ao primeiro passo.

Ainda que me chamem, não vou

2012-01-18T23:08:00.000Z

Ainda que me interesses, vou-me. Ainda que a conversa me diga respeito, vou-me. Ainda que a curiosidade me chame, vou-me. Não por insolência. Não por protesto. Não por birra. Não dou conta e, não dando, finjo não ter dado conta. Não se faz nada onde não há nada para fazer.

Amor do espírito em pó

2012-01-18T05:20:00.000Z

Se amo? é a mesma. É a outra, a de outrora, outrora. Não morta nem fantasma.Corpo morto por velar. Corpo inconsumível. Múmia natural, ou não. Amor despedaçável ao toque. Corpus cristi. Relíquia de cera ou de madeira pintada. Senhordos passos em roxo, fingindo púrpura. Memória de dias que não existiram. Um dia,além corpos, saldar-se-ão as contas. De um lado o avarento de mãos gordas,insensato e insaciável voraz, do outro ossos frágeis, mumificados e em pó,incorruptíveis, como se em aguardente conservados. Um beijo de defuntos, doespírito e da memória em poeira.

Jantar para um, com duas cadeiras, velas e música

2012-01-17T21:42:00.000Z

Hoje há festarola cá em casa: convidei as minhas beibes… masnenhuma veio. Uma está lá, outra ainda mais para lá, outra tem um outro jantar,a outra já nem se conta com ela, a outra idem, a outra também. Há uma que nãome fala, outra tem receio dos ciúmes que o marido possa sentir, outra não convidei por razõesóbvias e outra nem atende o telefone... e outra nem me lembrei.

Não há beibes, mas há jantar! Coisa desenrascada, coisa dehomem solteiro: ah, pois é! Não vêm, azar, como tudo sozinho, tudo, tudo, tudo.Para que fiquem a babar pelo jantar para dois.

É assim: massa torcidinha, que não me lembro do nome emportuguês e a que agora chamam fusili. Cogumelos de lata, na frigideira, comtomate de lata, com alhos congelados, adicionados com vinho branco de TetraPack, temperados com sal industrial sem sabor, orégãos de frasco e coentroscongelados. O azeite… o vinho...

Estou em crer, que esta noite vai ser a valer…

Tempo enevoado

2012-01-16T17:08:00.001Z

Sou do tempo diferente, de quando era sempre noite e os diasa preto e branco. Terão sido felizes, depois ficaram amargos. Nesse tempo,havia avó… que saudades tenho dos quatro anos.

Fantasma voando

2012-01-04T01:18:00.001Z

Por quenão a ausência? Se em vez da presença obsessiva, mas ausente e impositiva, metivesse abstinente de qualquer lembrança. Já que esqueceste tudo, apenasrecordas a marca tatuada, para quê lembrar o corpo morto, que, sem feder, assalta, fantasmagórico, nas noites de solidão ou pesadelo? Ainda que não tenhacadáver, tenho espectro, plasmado e luminescente, voando, aparentemente errático,a entrar-me nos sonhos, a despertar-me dos sonos. Por que não a ausência? Aindaassim, mais acompanhado do que mal só. Por tudo, afasto os fantasmas, com orações.Mas deixo um fino cordão, para que não voem para longe.

Novidade do ano

2012-01-01T00:01:00.000Z

O ano que agora começa quer acabar-nos com a vida,troicar-nos a vida por cá e acabar com o mundo. Dizem os maias, o Nostradamus, ovidente da aldeia, quatro profetas anónimos e uns quantos adivinhos famosos,que a vinte e um de Dezembro será o fim! Falam no Diabo, nas forças do mal, masnisso não acredito. Seja como for, neste ano vou convidar algumas pessoas aescreverem no infotocopiável e no joaoamesa… em português de dois mil e onze ou já com oacordo ortográfico, com liberdade total, em torno do tema vinho. Até já, se omundo não acabar antes do previsto.

Voto de ano novo

2011-12-31T23:59:00.000Z

O Sol caído na tarde ilumina-te, num sono tardio e precoce. Écomo se fosse Verão, a praia e a brisa. Os olhos, cor de mar profundo, têm aternura das mães e a alegria das namoradas. As mãos são abraços pequenos. Doismil e doze abre-se, como o mar de Moisés, sem as esperanças de todos os anos eas dúvidas de sempre. Dia um é para se ficar abraçado em beijos, passear nofrio, ver o mar e fazer amor. Não me fujas pela manhã.

Ser quem não é

2011-12-31T17:26:00.000Z

Quando olho para a piscina vazia percebo que não ganhei oEuromilhões; nem piscina nem água nem dinheiro. Tenho saudade de quando era oque nunca fui.

O ano do fim do mundo

2011-12-30T16:14:00.001Z

Dois mil e doze vai ser um ano complicado! É melhor pararantes de nele entrar. Se não for agora, a vinte e um de Dezembro, será ele aarrumar-se e a guardar-nos num jazigo de anonimato.

Perguntas com sentido

2011-12-29T20:38:00.000Z

Se houver mais luz fora das estrelas o universo será maisinfinito? De que cor será a noite e qual o calor do Sol? Deixa-me ser pequeninopara te fazer perguntas com sentido. A banalidade dos dias é uma triste banalidade.
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Nota: Dedicado ao M... ou direi antes: m.

Por essa estrada fora

2011-12-29T20:22:00.001Z

Dá-me o caminho finito e a infinita esperança de o fazer. Dá-meo abraço na noite, ainda que suemos. Dá-me o abraço na noite, para que te beijeentre sonos. Dorme comigo, para que não te sinta a falta nos sonos. Que a noiteseja de chuva, para que se deseje mais corpo. Que a noite seja escaldante, paraque os corpos a façam mais. Daqui até aí, na saudade, é mais longe do que osanos-luz até Alfa de Centauro. Daqui para aí, juntos, o tempo é infinitamentepouco para tudo. Esta noite vou sonhar contigo, ainda que acordada, e estarás comigo,nesta ou numa Via Láctea qualquer.

Colesterol

2011-12-27T19:16:00.000Z

Se fosse muito rico comprava umas análises boas e não mepreocupava com a saúde!

Confusão dos conceitos de bem e de mal

2011-12-24T14:30:00.000Z

Há ditaduras e há ditamoles. Das segundas espera-se mais clemência, das primeiras espera-se tudo. Do comunismo sabe-se o que se espera. Do PCP sabe-se que se tem de abanar a cabeça e encolher os ombros, sorrindo tristemente, pela desfaçatez do que apregoa, do que faz, do que mente. Este Dezembro morreu um homem bom com defeitos. Václav Havel mostrou o caminho da democracia à Checoslováquia, em festa, em tolerância, em abraço de vida, em multidões libertadas. De boca cheia da palavra de democracia, os comunistas (portugueses, todos) aldrabam, evocam lutas que travaram, com outros propósitos que não da liberdade. Em Portugal, o PCP lamentou a morte do criminoso Kim Jong-il. Funeral de praças cheias, de lágrimas de propaganda, de medo de desalinhar, de previdente histeria. O PCP nunca aceitou a chegada da democracia aos países onde se sofreu o comunismo, não alinha no pesar de Václav Havel. O PCP acredita nos amanhãs que cantam na Coreia do Norte, país de estranha monarquia hereditária e absolutista. O PCP revela-se, não é gato escondido de rabo de fora, é lobo com pele de cordeiro… e só engana quem não conhece ou não repara no fedor totalitário que emana. De cordeiro só a lã, que nem lhe consegue tapar metade do corpo. Topa-se a milhas!

Flor de sal

2011-12-24T00:46:00.000Z

Não quero um anel de compromisso nem colar de lágrimas. Que oteu amor não me sangre os dias, nem o meu me faça dono. A posse que se quercomo posse é a posse que não marca a posse. O amor que prende, é o amor quedeixa largo. Mas os olhos que prendem olhos, são os olhos que prendem olhos. E oslábios que prendem lábios, são os lábios que prendem lábios. E os abraços queprendem troncos, são os abraços que passam além do corpo. Amor à flor dos olhos.

Ai o amor

2011-12-24T00:13:00.001Z

Com quantas letras se escreve amor? Não pense antes deresponder. Diga apenas um número, antes de evocar a pessoa.
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O primeiro amor pode não ser o amor primeiro, nem o últimoser o derradeiro.

Estamos com quem amamos ou com o que resta, com quem maisninguém quis, com quem nos aceitou como sobra? Até ao fim da vida, até ao novoamor, até à ilusão de um novo amor, até à ilusão do amor?

Será que amamos ou amamos quem nos ama, que, julgando que aamamos, nos ama?

Amar numa sopa de letras. Amar na razão do sudoku. Amar naponderação do xadrez. Amar na leitura do poker. Amar por não saber o que fazer.Amar porque não há nada a fazer.

Onde entra o beijo no amor? Lábios são lábios, de homem oude mulher. Mas Pedro ama Rosa. Mas Teresa ama Miguel. Mas José ama Paulo. MasSusana ama Cristina. Lábios são lábios e apenas nos deitamos com quem queremos nummomento. Acreditamos, com quem amamos. Com quem amamos num momento. Com quem entesamos,quando entesamos.

O que é o amor? O que é o tesão? O que é o sexo? O que é aamizade? Lábios são lábios. Cu não tem sexo. Boca é boca, pila é pila e rata érata. Boca na pila, boca na rata. Pila na rata. Pila no cu. Boca no cu. Dedosem toda a parte. Águas de desejo.

O superlativo de amor não é nada disto! O superlativo deamor é amor. É como dizer infinito! À falta de melhor palavra, dizemos amor auma coisa que, sendo definível, não tem palavra que a defina.

Diga um número. A matemática sintetiza tudo. Sem química nãohá física. Sem a matemática, o amor é abstracto, a música é abstracta, não háuniverso. Nem Deus permitiria. E além da matemática só Deus. Deus é amor e amatemática resume tudo.

Pense na quantidade de letras para escrever amor. Responda antesde pensar.

Eu podia amar toda a minha inocência

2011-12-23T23:41:00.000Z

Queria que toda a gente gostasse de mim. Ainda que não sejasanto, gostava. Gostava que me perdoassem os defeitos, os enganos e osfracassos. Gostava que gostassem como gosto de pensar que gosto de toda agente. Quando era criança gostava de toda a gente, sentia ternura. Gostava que nãotivesse mudado, o mundo ou eu. Continuo a querer abraçar todos e que todos meretribuam. Perdoo, esqueço, tropeço e volto a cair, perdoo. Sou ingénuo, quiçánéscio. Quando me recusam, sinto. Quando rejeitam o amor, precipito-me no fimdos dias. Arraso-me com o desgosto da desilusão de não me quererem. A recusa é umdesprezo. O desprezo é dor de morte, punhal de lágrimas. Quase morro. Quero todose a todos amo, mesmo quem não amo. Contudo não sou santo, nem no amar nem naausência de imperfeições. Gostava apenas que todos gostassem de mim, como abroas portas de casa a todos e lhes sirvo de comer.

Vida pastilha-elástica

2011-12-22T20:31:00.000Z

Uma árvore larga para abraçar, no jardim que terei. Uma tardede preguiça, na casa vazia. Sol ou trovoada, com a janela aberta poresquecimento. Dois cães, vários gatos… para lá dos muros, todo o mundo, o quenão me interessa.

Vergonha

2011-12-22T20:25:00.001Z

Sono de todos os dias. Silêncio de todas as horas. Desamor edespeito. Vergonha de ter sido e ter amado. Vergonha da desmemória. Vergonha daafronta levada para casa. Vergonha das esperanças. Vergonha dos meus erros. Vergonhapor acreditar na verdade e admitir projecções. Vergonha por pensar. Vergonha pornão ter amor-próprio. Vergonha de não ser rico, para mandar foder esta merdatoda e esquecer-me.

O Natal tem muitos dias

2011-12-22T20:10:00.001Z

Jantar para um, à luz das velas. Vinho e bacalhau quadrado,tirado do congelador para o micro-ondas. Mais uma noite de tédio frente aotelevisor, em voltas na cama até desarrumar os lençóis. Não há presépio nemárvore de Natal. Não há presentes nem vontade. O Natal dura demasiados dias etodos os telefonemas são tristes. A comida é triste. Depois do Natal há pouca imaginação: o ano novo. Pouca imaginação: bebedeira. Tristezaem forma de festa. Se sobrevive o aborrecido bom-senso, dieta e análisestristes. A luz amarela e frágil duma lâmpada incandescente, amarela como a dainfância, no quarto da avó, amarela como a nostalgia. Duches frios pela manhã,para acordar e fingir viver. Depois de seco, a mesma casa vazia e o silêncio dasressacas da noite gorda. Tristeza na contemplação de todos os diasdesnecessários. Mais uma semana, mais um ano sem acrescentar à humanidade. Algumaspalavras, poucas lembranças e o tédio de sempre.

Amor solene

2011-12-21T01:31:00.001Z

Tenho raiva de mim, pela culpa que não tenho e sinto. O malque me ataca é o mal que faço. Fazer é só um pormenor do pensar, para a almapouca diferença faz.

Serve amar quando se odeia amar por não ser amado? Que ciúmeé esse que consome quando não há cadáver nem cheiro?

Há uma festa atrás das cortinas pesadas de veludo carmim. Ondequase não há luz, mas velas, música e máscaras. Talvez uma droga, para que quemesteja mergulhe no escuro vicioso e saia quando for quase dia.

Há muitos anos numa pista de dança… os seios descobrindo-sede roupa e nas mãos. Olhos nos olhos e qualquer coisa que mexeu no medo e naperda.

Muitas mortes depois, resta morrer na saudade. Na memória, aquelasnoites não se apagam antes.

Ciúme esse? Pouca diferença faz, foi há muitos anos. A festafantasmagórica continua, e eu por morrer, amando.

Há qualquer coisa de sagrado. Um amor em transcendência,quase religioso. Fantasma de várias vidas, apaixonados, em desatino,desencontrados, prometidos e frustrados.

O frio branco duma igreja. A luz amarela das velas e osilêncio. Os passos nas pedras e o frio, não uma corrente de ar, dum fantasmade muito saber.

As vidas num altar sacrificial. Esta como outras antes. Esperandopelas promessas de muitas vidas…

Qualquer coisa de solene, uma crónica de reis, uma criançaprometida.

Nada, tudo é quase nada. De tudo fica o ciúme e a falta dumcadáver para velar.

Vigília estúpida

2011-12-17T03:25:00.001Z

Bato-te à porta, na ausência. Espio-te nas horas de sono. Nãoestás, nem em casa nem acordada. Espero-te com a determinação dos parvos. Amo-tecom a obsessão dos estúpidos. De quarto em quarto de hora, a meta. De dois emtrês em três minutos olho para o relógio, a noite toda, os dias todos. Na esquina,frente à porta, na varanda da casa da frente, no Google Maps, no rastreio dotelemóvel, no equipamento de detective… o desejo de saber, a certeza de sermelhor nem saber, não querer saber, não querer existir. Ainda assim, espero-te.Nas insónias, no frio da gripe, na fome, no desconsolo. Caso-me sempre que melembro. Na miséria e na abastança. Até que a morte nos separe… só a morte nosreunirá.

Às malvas, devia mandar eu... às malvas, mandar-me

2011-12-15T00:57:00.000Z

Estou sem paciência para a paciência. Quero o mundo e já. E omundo é o que quero. Não querendo tudo, quero o que quero, e o que quero é omundo. Como uma criança quer o gelado, que se derrete na mão, que sobra e nãocome a mãe, porque cai no chão.

Ainda que saiba que a má vontade é própria dos imbecis, queos tacanhos são pouco inteligentes e que a minha mediana luz de espírito está aanos-luz da clareza e conhecimento deles… irrito-me, porque, apesar de tudo,acho-os humanos. Com direito à vida, ainda que menos inteligentes que as minhasgatas. E irrito-me porque os acho humanos. E irrito-me porque me irrito… duasvezes.

O mau gosto cheira mal, como cheirava a ribeira do Jamor. O maugosto de se vestir mal está no vestir-se mal. A mulher que se veste mal, é saloia. A artista,que se veste igual, é artista. É alternativa, é muito à frente, é iluminada,tem o génio e a cultura.

Se uma coisa se chama assim, por que dizem que é assado? E sealguém diz que é assim, caem-lhe os iluminados idiotas, que diziam que era assado,a dizer que sempre disseram assim, e que quem disse que o assim era assim sóestava a implicar, que o faria sempre, fosse assim ou assado.

Dói-me a alma pela imbecilidade dos outros. Não! Dói-me aalma em solidariedade com os imbecis a quem devia doer a alma. Não por sercristão…

Pergunto-me muitas vezes acerca do que Cristo sentiriaquando confrontado com um parvo, ou, pior, com um estúpido, ou, pior, com ummal-criado, ou, pior, com um cretino, ou, pior, com um imbecil, ou, pior… quesentiria ele? Pena? Raiva, não. Chorava? Dava-lhe por certo a mão para o ajudar…para quê, se recusaria?

Eu que não sou nem Cristo nem bom, e que só tento quandoatento, preocupo-me com a aridez da parvoíce, da alarvidade e adjectivosadjacentes.

Basicamente, estou sem paciência para mim. Porque mais parvoé aquele que se preocupa com a parvoíce alheia. Prova de orgulho ousobranceria. Sim, parvo sou eu! Raios, que estou sem paciência.

Mulheres, o que eu gosto

2011-12-14T01:05:00.001Z

Enjoado de carne. Enjoado do sexo. Enjoado depós-adolescentes. Enjoado de mães tesudas. Enojado de kinkies, plural de kinky,diria quinquies. Vomitando velhas de mamas enrugadas a pender sobre o umbigo. Enojadocom o ar falso-cândido de jovenzitas, de vintes e a fingirem-se de dezoito,insinuando virgindade. Enojado das gajas com ar de vacas… de cabras, de porcas.Sem paciência para galinhas e outras estúpidas. Insuficiente, mas desprezando peruas, pavoas e aves de arribação. Farto da badalhoquice do porno. Farto do argasto das gajas que se fazem de boas, mas que não são. Sem tesão para freiras. Seminteresse em deslavadas mães de família, que só fodem um domingo por mês, se tanto. Farto da trintonas e quarentinhas vestidas em tons pastel.

Foda-se! O que eu gosto mesmo é de mulheres. Como são, sem molhobechamel nem fritura. Mulheres! Gosto mesmo de mulheres!

Verbos

2011-12-12T21:33:00.000Z

Não estou nem quero ir.

Podia ser: Fica! Senta! Deita! Rebola! Finge morto!

Ninguém atende

2011-12-09T18:49:00.001Z

Brilho da língua, contraluz, contrassol e água fresca. Viagem?Certamente. Dúvida? Sim. Ciúme? Também.

Hoje beijava uma pedra. Cinzenta, um seixo. Primeiro seca. Depoismolhada pela corrente fresca. Onde estaria?

Mando cartas sem respostas. Do outro lado do telefoneninguém atende. Será que fuma? Em que lençóis se acoita? Morada desconhecida,pessoa incerta ou transparente.

Estou? Sim? É do zoo? Conversas cruzadas, linhas trocadas,palavras de enganos. O coração ao pé da boca.

Um pontapé na boca.

Pesadelo com uma actriz, que sei não ser a virginal amante,de muitos desfloramentos. A actriz é de muitas camas, mas não da minha. Na dúvidaacordo. Sufocado como se fosse a verdadeira.

Se não esqueço é porque se esqueceram. Gostaria de estarnesse sítio, de água fria e Sol. Na falta, uma pedra.

Outro pontapé na boca.

Brilho de sangue na boca. Água tingida, de sangue e dedúvidas. Viagem? Sim. Ciúme? Também.

Nem uma conversa de linhas trocadas. Ninguém atende do outrolado. Será que fuma?

Entre a preguiça e a vontade de não fazer

2011-12-05T12:42:00.001Z

Entre a preguiça e a vontade de não fazer. Desmaiado acordado,derreto-me numa cadeira fofa, enquanto o corpo espera o calor inanimado que seforma no deixar ficar.
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Do outro lado da janela há um dia sem interesse. Faltam muitashoras para o prazer duma obrigação maior e, até lá, duvido que chegue vivo dotempo com a cabeça em chumbo.

Cabeça em chumbo, sim. Pelo peso dos pensamentos, da vida ede suas memórias, dos desejos frustrados, da descontracção da desistência, dafraqueza contra o tempo. De chumbo, sim.

Não são apenas as pálpebras, mas todo o corpo. Vergado pelotédio e pelo horizonte fechado. Nem numa praia deserta, como a folha branca eimaculada da vida, com o horizonte inalcançável, tenho esperança. Nem na fétenho esperança.

Deus não se terá esquecido de mim, mas esqueci-me dele, nodesalento das contrariedades, no tédio e na autocomiseração.

Deito-me esperando a passagem das horas, dos dias e dosanos. Tento esquecer-me da vida aborrecida e vazia, do tédio insistente. Durmo etento dormir quando acordo, para que me habitue à posição final do meu corpo.

A esperança restante é essa. Escrevo mensagens a quem gosto,declarando-me em amor e gratidão, até da que lamento sentir. É a esperança estancada,crosta de sangue vertido, prova de rio seco. Quando optimista, espero quealguém entre e abra tudo, para que o vento higiénico leve toda a chatice.

Os amores vêm e vão. Os amores ficam sempre. Como as doresque deram, os prazeres cedidos. Saudades dos amigos traidores. Vergonha dasminhas traições.

Sonho sempre que estou noutra terra. Longe, dum outro ladodo mar. Esquecido de casa, em descoberta e vontade de não voltar. Sempre alémda água, onde chego de barco, avião ou balão… até de zepelim. Por cima da água,chegar e descobrir, sem memória de voltar.

Ainda que dorido, senão nem sairia, tenho nessas partidas oprazer e a dúvida das descobertas, a liberdade de deixar tudo e todos donde fugi.Ainda que dorido, há nessas viagens um atenuar do tédio.

Acordo estranho. Habituei-me a acordar. Habituei-me aodesgosto de serem apenas sonhos. Acordo no tédio dos dias e na incerteza deamar o Deus. Partir é o desejo e esperança restante. De ir para o além, de irpara qualquer lado com saudades ou ir sonhando, por cima da água, para um terraonde descubro sem dor.

Entre a preguiça e a vontade de não fazer, resigno-me àderrota na vida. A dormir estou morto, assim me convenço a viver.

Esta vontade danada

2011-12-03T13:10:00.001Z

Este frio. Esta vontade danada de alguma coisa. Esta ansiedade.A desilusão de saber e a desilusão pelo meu abuso. Tenho a vida fora dasgavetas e nenhum desejo de a ter arrumada. Na verdade, sobrevivo por isso. Os amoresantigos teimam em inacabar. O amor presente é justo e bom, tem toda a ternura quea afeição verdadeira exige.

Ainda não passeei na praia com este amor doce, terno esólido. Este frio. Esta vontade de alguma coisa.

Este amor justo é um abraço e olhos docíssimos. Sobreviverá àscontradições das minhas dores. Viverá além dos meus desalentos teimosos, écristal, é cachecol.

Nunca consegui descarregar todos os passados. De menino atéhá momentos. Tudo me pesa em desgosto. Já a alegria se volatiliza pelo calor dopensamento.

Nada poderá pesar ao amor novo, porque justo e bom. Porque opeso é todo do passado e as minhas mãos ivres só ternuram quem destes olhosdoces da flor. Esta vontade danada de ainda maior.

A primeira vez

2011-11-29T23:23:00.001Z

Olha-me como se fosse a primeira vez. Olha-me não como anossa primeira vez, mas como a primeira de todas. Olha-me como quando deixastede ser menina e quiseste ser mulher. Olha-me pedindo um beijo. Olha-medesejando a cama de que tens medo. Deixa-me que te desflore pela segundaprimeira vez. Enleva-te, eleva-te, inebria-te e despe-te renitente e duvidosa. Despe-tequerendo mais e querendo menos. Leva a mão onde há dias só sonhavas e há temposnegavas. Fecha os olhos, deixa-te ir, bêbeda e ciente. Tens a experiência dainexperiência. Sabes que um dia saberás. Despe-te e olha-me como se fosse asegunda primeira vez.

O puto e a rapariga desejada

2011-11-26T18:08:00.001Z

Ela era a rapariga mais bonita lá do sítio. Não me ligava eimaginava-a a olhar, despindo-se e beijando-me. Brincava jogos de menina,saltava à corda e ao eixo. Só queria ver a rapariga nua, mas não tinha idadepara mais do que para jogar ao pião. Nela já se notavam os seios e o rostodeixava a infância. Ela era uma rapariga e eu ainda puto. Deixámo-nos de nosver. A rapariga tornou-se mulher e eu de puto passei a rapaz, de rapaz ahomem inconsciente, a presumível respeitável, a maduro. Os homens demoramsempre mais tempo a serem adultos. Talvez por isso as mulheres envelheçam e oshomens ganhem charme. Volta e meia sonho com essa rapariga de pernas delgadasque quando saltava, deixando ver um pouco mais acima, me fazia deixar de serputo e querer ser qualquer coisa que julgava ser graúdo. Em sonhos a rapariga eeu não crescemos e penso o que teria sido de nós se tivéssemos a mesma idade.

Documentário

2011-11-25T22:50:00.001Z

A vida lá fora é um documentário sem narrador. Um aborrecimento,com espectador participante. Do quarto andar penso em palavras densas paramandar para a rua. No alto contemplo o ar das águias e quero o vento.
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Lá fora há gente com preocupações. Aqui vive-se um tédioburguês. As janelas duplas fechadas fecham a vida ainda mais dentro dumtelevisor.

Voar, voar, voar, voar, voar, voar… um salto! Da sala para oecrã, da janela para a rua. Documentário sem narrador, espectador participante.Uma notícia breve num jornal gratuito e talvez uma notícia na mediocridade dumtelejornal.

Se houvesse um rio

2011-11-25T22:36:00.001Z

Se fosse só um nó na barriga… é um novelo, que roda, seenleia, desceu pela goela e agonia.

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Está frio, suficiente. De tronco nu, destapado, estendido nacama, os ombros queixam-se.

A cabeça pesa, como que com febre. As pálpebras pesam, comoque com febre. As pernas fraquejam, como que com febre.

Sei que vivo, porque sinto nos pulsos o pulsar. O sangue quequer sair, cavalgante.

Vencido pela vida, espero ganhar o direito à morte.

Tivesse fé, a que anima e ressuscita… tivesse fé, mas sótenho verdade concreta. Coração em cofre de betão-armado.

Ansiedade de cobre electrificado. Cabeça em fusão. Coração comvontade de se livrar.

Tudo em convulsão. Em desagregação, por dentro e por fora. Asestruturas têm fissuras e a cúpula não levita. Os vitrais quebram-se. Eu, quesou eu, sou isso tudo, estou dentro deste cofre… desabando sobre mim.

Se chovesse, podia criar-se um rio e eu ir com ele. Tomara quechova.

No momento seguinte a escrever as seguintes palavras,desmaio desejando que seja amanhã, vinte anos depois…

Engulo em seco o fio do novelo, rezo para que o cofre embetão ceda e que a razão me deixe ter um Deus.

Sangue

2011-11-16T09:00:00.000Z

Cortei-me para ver a cor do sangue. Suguei.Há quem desmaie.

Sentei-me etéreo pensando na Lua, nas noites longas e clarasdo Verão e no vento fresco do Outono.

Sentei-me frente ao rio, senti-me na música e pedi umabebida. Distraído, beijei o dedo cortado e provei o sangue estancado.

Pensei em ti. Não pensei em nada. Pensei na cor dos teusolhos. Vi só os teus olhos. Pensei no teu nome. Só no teu nome. As letrascolocadas em ordem, como se um nome fosse uma coisa concreta.

Não perdi sangue suficiente para desmaiar. Nem a corescorrendo me impressiona. Senti-me desfalecer, no sono pelaausência.

Não sei se és Verão, Outono, Inverno ou Primavera. És umaoutra coisa. Ainda não sei o quê, mas tem odor de cama e profundidade de abraçonocturno.

O que é o amor? Umas palavras que tentam dizer alguma coisade indefinível aplicada a coisas concretas.

Enquanto aprovo o pôr-do-sol, distraidamente enrolado em mimpor causa da aragem fresca e húmida, sugo o sangue, que corre novamente por puxado.

Puxo sangue como se os meus lábios mordessem os teus. Em inconsciênciafecho os olhos e, diante do desejo, leio o teu nome.

Remorso de pecado inacontecido

2011-11-15T17:42:00.001Z

Rio de palavras traídas por amores tardios. O corpo sobre ocorpo, lançados e caídos. O sono depois da euforia, os remorsos dos orgasmos. Asquedas nos braços, abraços de profunda vontade. As lágrimas por cair precipitadascomo cascata. As juras falsas que se fizeram na cama, desmascaradas na agoniado tempo passado.

A roupa caída pelo quarto é espólio de desconforto. Prova deque num espaço quadrado houve viagem no ar, em rodopio ébrio de sexo e curiosidade.Por falar, falou-se. Bocas disseram de mais. Bocas disseram mentiras. Bocas beijaram.Bocas beijaram por engano. Bocas beijaram em sexo. Bocas bocejaramarrependimento.

Há tanto tempo e ainda hoje esse fantasma, ressuscitado pelachuva que tardou em chegar. A dor do arrependimento como a dos velhos. Um diade desejo com dezenas de anos, ou milhares de dias, para sublinhar o pesadelo dahora de agonia e tristeza.
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Milhares de dias de desejo e dum arrependimento poruma tarde que nunca existiu. Devia estar a chover nesse momento. Em mim, chovee, todavia, não há água que possa cair do meu céu, castigo sem pecado.

Embaciamento

2011-11-12T19:26:00.001Z

Perco sangue como quem adormece. Vida indo-se sem que me vá.E não parto. Não é por alguém que me diluo no ar ou escorrego como a chuva-lágrima.Mesmo que recolhesse todo o que perco e pudesse de alguma forma readquiri-lonão me tornaria mais vivo. E não morro.
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Por vezes sinto-me num expositor de museu. Por vezes sintoque me vêem como uma peça de museu de curiosidades. Cabeça morta à vista, comalma agoniada presa.

O decepado sente o membro perdido. Sinto o sangue que perco.Sinto a vida que vai, e sem que morra.

Tenho pensado muito na minha velhice. Ainda estarei vivoquando morrer? E a vontade? Desejarei algum dia a luz do Sol?

Quando me demolho na banheira, embalado no vapor, magico noque aconteceria se ali perdesse todo o sangue. Afogamento, não, porque seinadar e respiro debaixo de água, essa morte já nem em sonhos.

Quente, molhado até aos pulmões pela humidade do vapor pensono tempo que levariam a encontrar-me. Penso em quem me encontraria. Em quemsentiria a minha falta. O que diriam de mim. Penso no tempo que levariam asentir a minha falta e em quem mais faria diferença para me procurar.

Quando acordo tenho as mãos embaciadas. Velhas ao deitar-me.Os olhos pedem sempre o que pede o corpo… já ouvi dizer que são as janelas daalma… tem lógica.

Acordo sempre com voz. Posso gritar, boa garganta e bonspulmões. Mas quando perco sangue só quero o silêncio da partida discreta. Esse silêncioque chama o anjo auxiliador, que me sustém no precipício e beija as dores.

Se a alma não fosse etérea e já perdera todo o sangue.

Mergulho uma vez mais o corpo no colchão, a cabeça nasalmofadas, para entrar num comboio que me leva ao outro lado. Aqui sou turistae tenho saudades de casa.

Útil como um navio encalhado

2011-11-09T19:48:00.001Z

Lembro-me da tristeza do Tollan, que Lisboa adoptou como seudefunto com o nome de Tolan. Lembro-me da tristeza do Tollan abandonado àscorrentes do Tejo. Um dos seus poisos foi à vista lá de casa…

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O que se pode dizer dum navio encalhado? Tombado de borco, semrespirar, sem socorro. Depois de falecido, ali esteve no Tejo, à vista para quese não esquecessem, deprimido sem sair do leito, sem ter ninguém.

Morreu ali, como uma baleia na praia. Inútil e de caraanónima. Abusado por quem lhe pintou palavras, de reivindicação e de política.

Um dia foi-se sem aplauso, como um mero bandido acorrentado.Nunca perguntaram por ele e as palavras do dorso saíram com a chuva, o mar ou omaçarico.

Quando o telefone não toca e as janelas não se abrem… quandoa escuridão cai sobre a luz e o sufoco sobre o ar… caio de borco, encalhado…chorando as feridas e rezando para que…

Tanto faz! Se o telefone não toca é porque não tenho o quedizer.

Sairei de borco, mas depois de bem engordado com gelados decaramelo. Sairei do lodo dos dias e do sono prolongado das noites.

Eterna dúvida e sua certeza

2011-11-08T00:38:00.003Z

Olhosabertos no negrume, dentro do cilindro que conduz ao futuro, para ver que nãohá nada para ver.

Um torcicoloirritante impossibilita o regresso aonde se foi feliz ou onde se perdeu ailusão de o ter sido.

À frente, umsacrifício, um abismo, um grifo, uma esfinge, um buraco…

O salto, oeterno desejo. A vertigem. Na incerteza, ficar ou largar? A vontade na vertigem…acto consequente na vertigem da vontade.

Valerá apena viver desconhecendo o futuro? O futuro é invisível, desconhecimentoimposto pelo tempo. Olhos abertos? Bem abertos, e continuar a não ver porranenhuma.

Pode estaruma besta à frente: dragão de sete cabeças. Pode estar o Paraíso: as tantasfelicidades indescritíveis.

Pode tudo e,na maioria das vezes, não está nada. Uma agonia e enjoo pela mediocridade daausência e do vazio.

O futuro éinvisível, caminho escuro. Vale andar sem ver? Deduzir com base na ignorância.

Vale a penaem toda a desesperança?

A vida é umagrande merda!

Verbo esperar

2011-10-28T12:16:00.001+01:00

Espero que me esperes, como a primeira vez. Coroada deflores, como virgem, e de olhos brilhantes. Espero a esperança suficiente atéesse dia.

Quero-te emergindo dum lago, orlada de flores e dos pássarospirosos que há no Paraíso. Quero esquecer a árvore do conhecimento e deitar-mecontigo à sombra da dos prazeres.

Quero cumprir promessas de vidas. Quero meter-te a Lua noventre, para que te faças Sol.

Dias soalheiros de amena luz. Mergulhos tépidos em mar detransparência e ondas de brincar. As frutas do mundo e o vinho de Deus.

A solidão feliz de dois amantes, alimentados de boca-a-bocae mão-a-mão e corpo-a-corpo e jura-a-jura. A feliz solidão sem tempo nemhorizonte.

Amar além das vidas. Entre elas, o caminho do Paraíso paralugar nenhum, um abismo de perda de tempo.

Lançamento do «Grande Reserva»

2011-10-24T14:00:00.000+01:00

Amanhã, às 18h30, na Fnac do Colombo, será lançado o livro «GrandeReserva», da minha autoria.

Árvore

2011-10-20T22:39:00.001+01:00

Tens os mesmos olhos brilhantes e vivos. Olhos dos mais inteligentesque conheço.
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Coração de árvore ampla, onde quatro mãos não se tocam. No teucolo, protegida pela sombra das folhagens, a amizade, ser frágil e feliz.

Generosa e franca; talvez ribeiro que salta nas pedras e que,por vezes, as chuvas fazem lavar a vida à frente.

Ainda depois de tudo, és mundo de certeza e ternura. As árvoresnasceram para ficar e os rios para renascer.

O brilho da amizade, até ao fim do mundo. Até ao fim davida.

Espreguiça-te

2011-10-19T16:42:00.002+01:00

Espreguiça-te em mim. Antes de cair no sono caímos nodesejo, até à satisfação plena. Espreguiça-te em mim. Grande como uma sequóia etu frágil, enrolas-me como as lianas. O teu respirar dá-me vida e o calortira-me água. Abraçados toda a noite, atiro-te pedrinhas ao sono, com promessasde amor, que não te abrem as vidraças em delícia nem ouves atrás do sonho.Acordamos em beijos e conto-te o que disse ensonado. Ris e faço-te cócegas,como as que te fiz antes de deitar. Despejo-te água, como o fiz antes que adormecêssemos.Só a fome nos tira da cama. O dia fica para depois.

Síndrome e transparência

2011-10-16T22:07:00.000+01:00

Não são páginas em branco, mas de insuportáveltransparência. As letras escorregam ou desfazem-se em intersecções desajeitadas…quase suicidárias, se tivessem vista, meditação e coragem e vontade.

A transparência das páginas não fixa ideias. Mais concretado que a ideia e fugaz na escrita.

As palavras são, por natureza, negras. As de tinta são negrase no ecrã vêem-se negras. Esqueçamos as de outras cores, subprodutosalfabéticos. As palavras, as letras, a pontuação são negras. Como desmaiam natransparência das folhas!...

Como uma vidraça… límpida, baça ou translúcida… folhas semespessura, sem dimensão, sem cor. É mais doloroso escrever assim: sem ver,forçando a vista, de incerteza crescente, de tempo prolongado no travo que deintenso passa a enjoativo e a vómito… a dúvida chega e volta ao princípio. Folhatransparente.

As ideias são livres e agora… Um descalabro, uma incerteza,angústia, desilusão e loucura.

Que fazer com esta ausência? Que poderei escrever? Deito-meesperando estar já a sonhar. Que esteja a sonhar com o pesadelo e que amanhãacorde com a síndrome da folha em branco. Espaço suficiente para algumaspalavras. Negras, certamente.

Desabafo acerca duma espécie de abandono e a imoralidade

2011-10-09T22:04:00.000+01:00

Hoje vi palavras traídas a pessoas indefesas e doloridas. Umabandono, depois da perda e depois do abandono.

Encolhem-se os ombros e diz-se:

– Não se há-de passar nada. Mas espero que não fique tristee a chorar…

Disse, como rezasse, porque se sabe desde a alma que osofrimento começou logo ao passar da porta.

Hoje vi uma pessoa em lágrimas por ver partir outra… Choravae a outra, depois da despedida, pouco disfarçava o olhar na sua direcção.

Tanta ternura num irrequieto presente, ainda sem percepçãodo futuro. Tanta ternura prometida. Tantas juras antes e depois …

A traição no início duma vida conjunta. Criança largada nodia duma aventura de vida. Sem mãe, sem quem tomou conta de si, por conta depessoa desconhecida… por sua conta.

Uma pessoa tem quatro patas e a sua vida, se só tivesseduas, daria um filme. Por um filme foi trocada num dia importante.

Fria ironia. Como saem golpes das palavras doces e daspromessas… as bocas bonitas também ferem. A hipocrisia e o egoísmo escondem-seem qualquer rosto.

Fria, a noite, duma espécie de abandono. Quanta tristeza nãohaverá num peito peludo e nos olhos grandes e sentimentais. Uma vida nova emtanta carência, depois de abandono e doutra despedida.

Quanto à outra, à pessoa de duas patas… Julgava ser umapessoa de mármore, bonita. Não me enganei de todo: bonita e insensível como apedra.

Hoje, uma estátua foi destituída do pedestal. O futuroescrever-se-á com outras palavras, como a desilusão e desconfiança.

Nota: Que lhe morda com força quando chegar a casa. Eu, pormim, mando-a à merda de olhos molhados e coração desiludido. Há pessoas que mostramque só mereciam ter um cão de loiça.

Lápide da imortalidade

2011-10-07T20:17:00.000+01:00

Depois do seu sonhado sucesso, coisa de amador de poucasambições, coisa menos que a mínima que uma mãe quer ver, regressa à insignificância.
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Memória deixa pouca e é apenas um tracejado ténue junto dos próximos. Nem os gozos de quem o vê palerma durarão mais doque as vidas que o conhecem e desprezam.

Ainda sem a noção de que as palavras se escreveram comletras quase invisíveis. Caído e estatelado, na dormência da dor nem descobreque morreu, de corpo ainda respirando.

Estar quase não é chegar. É perder o que não se chega a ter.O ridículo duma vida é tê-la vivido enganado.

A beleza está no apanhar da fruta e nas árvores de grandeporte e considerável cabeleira. Não há como a natureza. A terra come o resto e dáo que recebe. Do respirar, nem bafo nem vento.

Uma vida virá que valha a pena.

Requerimento

2011-09-25T12:26:00.000+01:00

Venha a Morte, com sua gadanha, ceifar os tristes e deixe osreis e vencedores do mundo. Que o seu manto negro em farrapos sirva de abrigo,resguardo e consolo aos que se cansaram de existir, aos desistentes, aosderrotados. Que o hálito da vida dos fracassados alimente os fortes e osgloriosos. Que partam os desmerecedores, pela sua fraqueza.
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Que o peso do universo esmague os iludidos e estes, emsufoco, tenham um regalo, o de morrer instantaneamente e sem dor. Suspiro menorao segundo. Uma graça de justiça.

Que a minha vida seja uma veloz passagem, sem rasto nemsaudade. Que a Morte, com seu manto escuro, limpe a sombra e consuma o corpo. Quea morte, com seu mando desmentível e incontestável, queira ceifar cedo quem lhopede.

Não há, para quem perde, melhor consolo do que a lâmina friada gadanha. Que a Morte tenha clemência e higiene. Que deixe os vencedoresbrilharem em eternidade e permita o célere eclipse aos desistentes.

Não seja suicídio, mas graça. Não se pede mercê, porque osperdedores não merecem reconhecimento nem laudas. Faça a Morte justiça. Que comsua gadanha leve para onde não há universo para guardar almas, os perdedores.

Tédio

2011-09-24T17:44:00.000+01:00

Alívio maior. Alívio adiado. Dentro tenho algo maior do queeu. Não é por isso que estou disformemente inchado.

Como a maçã de Magritte esmaga a respiração de quem olha,algo em mim transborda dentro, querendo rebentar.

Mil arrepios, dezenas de bocejos, noites e dias dormindo. Umsono muito grande, sem ter cansaço nenhum. Um cansaço muito grande, sem tercansaço nenhum.

Pergunto-me se acabar, sabendo que não acaba, é acabar. Se acabarcedo por vontade é deixar a meio. Se acabar por vontade dá direito a acabarmesmo.

A maçã de Magritte e o pão a crescer no meu forno. Fermento amais para tão pequena caixa.

Grande Reserva

2011-09-23T16:29:00.000+01:00

Já está à venda.

Verbo amar conjugado no tempo merecer

2011-09-21T01:33:00.000+01:00

Um coração grande em corpo pequenino é ainda maior. Por isso,o abraço é a obrigação desobrigada. A gratidão de ser, além de estar ao lado. Umsorriso é justo, dois, mais justo será. Um mais, pelo menos, não irá sobrar.

Um amor numa alma sofrida é ainda maior. De tanto abandonovem a vontade de dar. Quem sabe se ainda mais. Pela bondade dos olhos, menosnão será. Gratidão? Não, justiça. Se todos merecem ser amados, os que sofreramjustificam uma eternidade beijada.

A presença após a grande ausência é ainda mais cheia. Não hásombra que resista a tanta luz. Vinda de frente, dos lados, de cima e de baixo,das diagonais, de todos os ângulos, de todas as dimensões, de todos os lados. Oamor enche de luz as multidões. Ainda que traga o desejo, paixão da terra e dacarne, a vontade despertada ilumina o que o mundano retira dando penumbra.

As ternuras depois dos gritos são ainda mais doces. Agora,gritos só os do prazer. A tesão há tanto tempo contida… do calor à carência… dacarência ao calor. Que se dêem as mãos e os olhos se encandeiem em qualquersítio, os beijos que nunca fiquem por dar. Todos os abraços e o que maisapetecer, desde que seja por amor.

Não sei o que é amar. Não diferencio, em perspectiva, o prazerde estar com a eternidade de ser. Numa dimensão bidimensional, só se distinguemas cores, que um cartógrafo pintou. Um sítio, num sítio qualquer, tem sítiopara mim, para ti e para todos. Chamemos-lhe amor merecido, amor devido, amordesejado.
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Marimbo-me para as duas dimensões das letras, sei que, em concreto,há um sítio de amar e quem se possa amar. Quem mais deu e mais perdeu tem maisa quem amar.

Olhos de água

2011-09-18T22:19:00.000+01:00

Há anos que não me revia no espelho de olhos tão límpidos. Ehá quanto tempo não via chuva nuns. Em ternura dão tudo e as promessas saemverdadeiras pelos lábios. Coração bom e toda a culpa do mundo, a que não temdireito. Voz doce e sorriso de enlevo. Generosa nos abraços, quente nos beijose sensualmente discreta. As mãos servem para se darem em toda a parte, da camaà rua. Um beijo é um beijo, em qualquer lugar. Escrevo-te estas palavras comoum beijo.

Dizer-te o quê?

2011-09-10T00:58:00.000+01:00

Dizer-te o quê? Que me ouvirás, com esses lábios vermelhos? Todaa beleza recatada atrás duma pintura, que mais não faz do que sugerir a belezaque lá está.

Sim, a curva do pescoço. Sim, os olhos revirando-se. Sim, asabida pose inocente. A indecorosa postura que convida à alcova.

Qual fragilidade, quando tem o mundo? Que importa o corpo,quando é mais forte a alma?

Joguete ajoelhado. Dizer-te o quê? Desarmado pelo desamor…desarmado pelo amor… desarmado nessa luta contigo, em que a frágil sensualidadeé mais forte que a força viril.

Dizer-te o quê? Desarmado por esses lábios vermelhos,armadilha de delícias.

Esses lábios sugerem beleza e, na verdade, timidamentedescarados, disfarçam-na. Caio sempre… criado de mim mesmo, servo de minhasenhora e escravo do amor. Dizer-te o quê?

Bom dia mundo

2011-09-06T09:58:00.000+01:00

Olha, lá fora, o Sol brilha e algo de si é teu. Uma parte deluz e outra de calor. Para que te não veja nem te pense acordada, querendo desassossegar-te, baixo-te apersiana. Dorme como uma menina, que o amor será mais tarde.

Ao abrires os olhos, espreguiça-te bem, acenando ao astroamigo. Abre bem a janela para que para o quarto não fique migalha de vento porentrar. Deixa-te quieta, para que lentamente a luz faça amor contigo.

Levita dormitando, até não saber se sonhas. O Sol, já refeitodas saudades da noite, irá pegar-te ao colo e a água espera-te na banheira. Lavabem os olhos e as orelhas, para que nada do mundo te escape.

Em todas as mulheres, tu

2011-09-02T19:33:00.000+01:00

Jogar contigo jogos de cama. Jogos de sorte, sem azar. Nos lençóisda cama, na bombazina dos sofás, na flanela das cadeiras, na pedra da bancada,na madeira da mesa, no esmalte da banheira, à janela, na varanda.

Pela fresta da porta, a Juliana nua. Pelo vidro da bandeira,a Gisele nua. Pela cama afora, a Adriana nua. Juro amor à Cláudia. Prometo-me àDaniela. Todos os nomes de mulher te assentam na perfeição quando fazemos amor.Sejas ou não sejas a Juliana Paes nua, a Gisele Bündchen desnuda, a AdrianaLima despida, a Cláudia Vieira sem roupa, a Daniela Ruah mostrando-se natural…sejam portuguesas, brasileiras, espanholas, francesas… todas gritando por mim…serás sempre tu.

Todas cabem em ti, porque, quando em ti estou, nada há alémde ti. Nem mundo, nem outra nudez. Só os nossos beijos. Jogos de cama pela casafora.

No Facebook estão todos os nomes de mulher, fotografias delindas e feias. Das que gostam e das que não. No Orkut guardam-se as mesmas eoutras. No Youtube há de tudo. Muito do amor de mulher neles cabem. Mas em mimsó tu.

Nas palavras que me dás em desejo estão as vozes da ParisHilton mostrando-se, da Justine Joli revelando-se, da Sandra Shine avançando-me…se as desejo na ausência, quando juntos, tu e eu, todas estão em ti e sobraespaço.

De burca, de lábios vermelhos, de cabelo solto, de pelocurto, de pele quente, de boca molhada. Toda molhada. Nua em amor.

A nudez de todas as mulheres define-se em ti. Podes sertodos os nomes, serás sempre a mesma mulher. Nua, vestida, abraçada, em amor,na luz, na escuridão, na sombra e na contra-luz.

O sabor do leite de Bhopal

2011-09-01T20:47:00.001+01:00

Mãe mata filho, com muito amor e carinho. Com leite de Bhopal e afagos de Chernobyl. Amigo dispara sobre amigo, com palavras de amizade. Com olhos tristes e poucas palavras, na voz cinzenta. Como na guerra de blindados e canhões, ninguém ganha. A amizade está e fica, à espera de quem a abandonou a venha buscar.

Viagem com o nome de arcanjo

2011-08-28T00:44:00.000+01:00

Um dia feliz, em que os pés de praia não foram à areia. O mar bravo esteve manso e, ainda assim, o menino ficou agarrado ao corpo do amigo, para que não fosse o breve pensamento duma brisa, ridícula e impossível, atirá-lo abaixo para a Boca do Inferno.
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O vento do cimo da terra apresentou-se, enquanto a casa de luz permaneceu quieta à espera da noite. Pedra sobre a pedra, em escadas, em escadas imaginárias, em escalada, em ideias. Um, dois e três… hop!

Um mapa pequeno e outro grande, a mesma coisa, do tesouro escondido e guardado, ainda que se não diga. O caminho até e o que haveria. Lisboa, perguntada, talvez ansiada… a casa, essa sim.

No caminho o sono dos pequeninos. Entre um ponto e outro, a magia das viagens sem trajecto. Entre Lisboa e Lisboa, tanta coisa para contar e algumas para lembrar.

Colher, garfo, faca, copo… comida e toda. Uma corrida, às vezes vitória… quase sempre e em tudo. Sempre bem, como um lorde.

Não há noite sem sono. Tantas quanto os dias e em todas brincadeiras. É faze-lo enquanto se pode.

Tenho tanta pena de já não ser pequenino.

A volta do pai, a volta da volta do pai

2011-08-26T17:45:00.000+01:00

O pai ri-se. Interroga, afirma, delira, flutua, entre este mundo e um outro. Da lucidez à fantasia real das suas horas, minutos. O pai ri-se e brinca. O pai grita, a mãe desespera. O oceano manso alevanta-se, e o pai amaina-se sem aceitar nem compreender. O pai ri-se. O pai fala. O pai diz com voz de se ouvir. Há quanto tempo não o sentia assim. O pai grita, há quanto tempo, com voz de todo o corpo. O pai grita e a mãe desespera. O pai ri-se, flutuando entre a realidade e um outro mundo.

Março em Agosto

2011-08-21T21:08:00.001+01:00

Hoje houve Sol. O calor abraçou o pai e o pai sorriu. Lembrei-me do pai, lembra-se o pai. Sorriu, como há tempo não sorria. Sorriu com a confusão do riso, sem rir e na tristeza. Sorriu num dia de Março que chegou em Agosto. Feio e prometendo luz. Ventoso e anunciando a Primavera, sorrindo. Que o sorrir seja em Março e não de São Martinho, Verão de engano, de Outono profundo, certo do fim da luz e do Inverno. Será um dia, mas não hoje. Hoje, não. Hoje sorriu.

Outubro em Agosto

2011-08-21T20:58:00.002+01:00

Há sempre um abraço que fica por dar. As despedidas tristes escondem minutos felizes. O vento apaga as velas, a luz perdura na memória. Há abraços que têm de ficar por dar, para que as despedidas tristes não sejam mais tristes e possam prometer alegrias. O vento leva as lágrimas e os olhos molhados reluzem amizade devida.

Nota 1: Repararam na luz bela e triste, outonal, que caiu no final da tarde em Lisboa? Outubro. Tempo permitido à tristeza.

Nota 2: Dedicado à Janis Joplin da Inês.

O pai

2011-08-19T09:55:00.001+01:00

O pai já não é e, contudo, jaz vivo. Ali, entre a vida e já a morte da consciência. Fala para o outro lado e mal diz para este. Desama quem ama, desama quem o ama. Não quer o que quer e agarra-se à vida. Quer o que não quer e tenta alcançar a morte. Não chega a ser triste. É a constatação, a vida vai-se devagarinho, em estrondo sussurrado, em grito louco de grande voz delirante, em sopro fraco e trémulo. A indecisão, na incerteza da certeza de que irá. O meu pai foi-se, só falta o corpo e a voz.

Inferno

2011-08-10T19:20:00.000+01:00

A garganta escancarada, a boca do Inferno. Lá dentro milhões de demónios famintos. A cair, almas perdidas de corpo: velhos, novos, crianças, sacerdotes, cardeais, beatas, terroristas, católicos, judeus, muçulmanos, aqueles que crêem noutros deuses, cientistas, os que só acreditam no dinheiro, ou apenas no homem, machistas, feministas, homossexuais, tarados sexuais, abstinentes sexuais, abortadeiras, médicos, loucos, advogados, assassinos, fascistas, comunistas… um ror de gente, para as quais não chegam as palavras.
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As putas estão à porta, a chamar clientes. Os polícias estão a ver, aguardam ordem para serem tragados pela bocarra de enxofre. A escorregar, já dentro, de unhas cravadas na rocha, arautos da desgraça, profetas de religião e dinheiro.

Mil torturas. Infinito sadismo. Calor e gelo. Um lago de imundices: vómitos, caganeiras, sangue, esperma, leite, suor e lágrimas. Toda a espécie de animais selvagens. E todos os animais nojentos. Todos os animais: aves com dentes, serpentes de plumas, leões de seis membros, insectos gigantes.

A carne infecta-se e cheira. Para que não se habituem os sentidos, ventos orvalhados e com perfume de flores. Para que desenjoe e se mostre como seria o Paraíso. Depois, metamorfose, nuvens de fumo floral, para que se intoxiquem as goelas e se deseje o odor da merda.

Dentro do Inferno há uma floresta amazónica a ser abatida, sem sentimento de culpa, sem fim… só árvores caindo e com elas as bestas tropicais e as penas das aves do Paraíso.

O Inferno é um mundo de solidão, é a multidão. As vizinhas espiam e comentam, em inveja e medo. A paranóia e um capanga em perseguição.

O chão do Inferno é de lava e dentro das cavernas chovem ácidos. Há padres da Inquisição para os judeus, rabinos intolerantes para os muçulmanos e almuadens a chamar os devotos à guerra santa contra os cristãos. Todos contra todos, incluindo chineses, japoneses, indianos e aborígenes australianos. Todos, incluindo antropófagos. Todos incluindo vegetarianos.

O pesadelo dos políticos. Para os outros, a certeza de que haverá políticos. No Inferno há bolsa de valores, mercados cambiais, indulgências, Muro das Lamentações para dar cabeçadas, uma mesquita virada para Meca e um calvário para os menos aflitos. Eternidade para todos.

O Diabo pode tudo. O diabo não gosta de ninguém. Nem gosta de si. O Inferno é uma grande balda, um mundo de confusão. Tudo de pernas para o ar, que, quando se está de pernas para o ar, continua de pernas para o ar. Desconexo. Concertante, contudo.

Só tenho pena de não acreditar no Inferno nem no Diabo...

Baixa mar

2011-08-06T19:23:00.001+01:00

A água doce não tem cheiro. Fresca, menos. É mais pobre que a que vem e vai e vai e vem, salgada.

A água parte. No sítio, um vazio. Parece nada faltar, não falta o cheiro nem nostalgia.

A dor é maior que a solidão da partida do mar. As lágrimas não são menos abundantes que as ondas. Só o mar é mais salgado.

O que fazer com a ausência? Quem disse que não se pode estar cheio de nada? Que angústia ver partir o dia na maré baixa… as gaivotas recolhem-se e pela manhã, depois de a água emprenhar de Lua e partir novamente, o areal estará liso. Só as marcas dos passos pequenos das aves.

Vazia, a maré faz espelhos e inventa rias e lagos. Os limos mergulhados surgem ao Sol ou refrescam-se na noite. Cheiro verde, junto ao azul, lavado de espuma e sal.

Gosto da brisa do entardecer. Gosto que me sopre o corpo escaldado. Felicito-me por pôr os pés onde havia água. Iludo-me com a imortalidade das pegadas… se o mundo acabasse agora, se o mar se fosse, as marcas ficariam para sempre a lembrar-me.

É um instante a baixa mar. Nem dá para chegar à outra margem do mundo. Como Moisés abriu o mar? Só penso nisso quando uma onda mais ousada apaga a curta eternidade duma pegada do meu passo mais atrevido.

No Inverno, a baixa mar faz mais praia de silêncio. Não dá Deus, mas mostra o princípio do mundo. O frio agasalha-se com a vista e um só beijo aperta o amor, que se sacia no abraço enroupado. O sal está sempre, nas bocas, no vento, no mar, nas lágrimas.

Preia mar

2011-08-04T18:01:00.001+01:00

As tuas mãos são vagas calmas que trazem caracóis de espuma e sal de beijo. Amar-te é o desejo maior.

Estou abraçado pelos teus braços de algas, molhado pela tua água. Beijado no sal, deitado na areia, a pele escaldada e a cabeça, perdida, quente do Sol.

À flor dos olhos existe a ternura que nos damos. À flor da alma estão as incertezas que tenho. Mas à flor da pele está o amor que fizemos.

Quero-te, acima de tudo, amada. Quero essa doçura cândida, o tom de voz agudo e macio. A flor do teu olhar. A flor de sal.

O amor contigo é tranquilo. A incerteza em mim é ácida. E tão certo de vontade. E tão certo de querer. E tão triste, por incerto.

Por nada te quero perder. Não sei se tenho forças para que, querendo-te tanto, te queira mais.

Sem ti não passo. Choro se te vir passar sem que esteja a teu lado.

Que não sejas a maré baixa. Que sejas a preia mar.

Êxtase

2011-08-04T17:19:00.001+01:00

A boca que te mordo. Os seios que beijo. O tronco que abraço. Sou serpente e tu árvore, numa floresta multicor, de cacofonia harmónica.

Fazer amor contigo é a reinvenção da ternura, a descoberta adolescente. A frescura beijante no dia de calor. O suor amado.

Os meus beijos penetram-te. Sou teu predador e tua presa. Não me sacio num só banquete e tu, tão vasta de querer, não me chegas.

Rijo, entro-te. Rijo, com a língua entrelaçada na tua. Com os lábios encaixando-se em amor. As mãos em toda a parte. Eu em ti. Tu, anfitriã, minha senhora.

As horas de vigília, as longas conversas. Um dia tudo será esta verdade, que te desejo em palavras. Por agora, contento-me com a boca, a que mordendo te deixa morder.

Numa água noutra vida

2011-08-04T01:12:00.000+01:00

Gostava de, agora mesmo, mergulhar numa água de flores. Não de aromas, mas de pétalas. A luz que ilumina a inteligência.
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Mergulhar contigo a ver. Ver-te mergulhar. Contigo fazer amor. Deixar que os teus beijos me façam explodir de homem. Que por ser homem me faça homem, herói para ti. A força sensível do homem que deseja.

Sem televisão, mas numa música de final de tarde frente ao mar. Sem lembrar os beijos tristes e a pensar na descoberta de redescobrir, a inocência atrás dos corpos por despir e com vontade de perder a roupa.

Uma varanda sobre o vento quente, antes que acabe o Verão, que não chegou a chegar. O encontro por trás. De Verão e mãos sobre o peito, de boca no pescoço. De loucura.

Quendera uma solidão. Quendera, amor novo. Sem culpa nem fantasmas. Sem dor nem dúvidas. Sem consequências da consequência do desejo. Estrelas exibicionistas, num céu de azul diurno.

Esquecer estes dias? Nunca. Lembra-los sempre. Entre o remorso e a dúvida, o medo e o desejo. A realidade e o sonho. Gato a passear no telhado, a Lua e o Sol, as flores e os dias sem fim e sem nada que os ocupe. Esquecer estes dias? Nunca os viver.

Tantas dúvidas nas horas de tédio. Além das certezas, a indecisão. A impaciência. O desejo de facilidade. O desejo de felicidade. Pensar em ti.

Ondes estás? Para ir. Para não ir. Para voltar. Para ser campeão. Para acordar para a vida. Para acordar. Para viver. Para renascer. Para não saber. Para não ser.

A água de flores. A música de jardim. A luz do Sol. A luz da Lua. A luz das velas. A luz de adormecer. A luz de acordar. A luz da voz. Desejo, consequência e ausência de remorsos.

Deus duma paisagem maior que Deus. Intemporal, o amor finito, numa existência finita, duma vida infinita.

Braços abertos à luz do Sol. Frente, destemido, ao mar. Beleza, incerteza. Fora de mim. Fora daqui. A incerteza da certeza.

Fugir, que é o meu verbo. Beijo, o meu desejo. Mergulhar na água de flores e esperar que sob as águas surjas para me beijar o que me faz homem.

Entretanto, acordar e noutra vida.

Escrito com palavras de sombra

2011-07-28T18:02:00.001+01:00

A eternidade pode ser uma palavra perdida. Uma frase grafitada num muro esquecido. Quase silêncio do vento a bater nas folhas e galhos. Quase quente. Quase ébrio. Quase deserto.
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A solidão é uma sombra esbatida, uma vida abandonada, um encolher de ombros, um não querer saber, um não esperar nada, um não desejar nada, uma vontade de coisa nenhuma.

E o que é o tempo? O mancar dum relógio de sala? Nas casas vazias, nas almas tristes, nas vidas esquecidas, nas horas de tédio.

A eternidade dos infelizes escreve-se à mão. Palavra escrita com tinta de sombra. Palavra grafitada numa parede onde não bate o Sol e onde ninguém passa.

O tempo é um buraco negro, que suga a vida. Viver é esperança? Quantos não andam mortos e apenas esperam?

A tristeza escreve-se com letras queimadas. A eternidade dos tristes tem trezentos e sessenta e cinco dias por ano e de quatro em quatro tem mais um. Cada dia tem muitas mais horas do que as vinte e quatro das jornadas dos felizes. A dor do tédio. A espertina em desatino. As horas vazias.

A vida suga a vida de quem vive triste. De quem teve a tristeza de nascer triste e viver triste. A vida é uma voragem. Não vale a pena pedir socorro, porque o triste será sempre triste e quanto mais triste viver, mais triste será.

Não há socorro. Ainda que peça, ninguém ouve. Os alegres, na sua bondosa ignorância, desviam-se. É mentira. Dizem. Só faz porque isto e aquilo e se quisesse já tinha feito, é mimo, é isto e é aquilo.

O tédio mata e mata-se o tédio matando a vida que mata.

A verdade escreve-se a fogo e a tristeza com letras de sombra.

Elogio do suicídio

2011-07-28T17:39:00.003+01:00

Só quem nunca provou o seu sangue pode pensar que o suicídio não é solução. Quem nunca adormeceu comprimidado não pode saber que o suicídio é mesmo a solução.

A morte é sedutora. Quem já passou o túnel, quem já viu a luz de branquidão indefinível, sabe da vontade de ir, deixando com saudades os que ficam.

Também quem morre sente saudades. De certo. Mas será tão mais livre sem o peso do corpo. Sem o peso do corpo, que se pode deixar pendurado, preso pelo pescoço.

Quem nunca se lançou duma altura não sabe da leveza de voar, ainda que por uns segundos. Só dói bater com os pés no chão, prova de que viver não vale a pena.

Que dizer da vertigem em se lançar para diante dum comboio? Um orgasmo louco e breve.

Só quem nunca pensou em suicídio não pode saber da leveza que terá quando se for e deixar para trás toda a mágoa de viver.

Cansado que cantem a vida. Quanto pesa viver em dor? Quanto pesa não ter futuro? Pois que o futuro seja além.

A sombra, o buraco, o canto, o sufoco. A sombra que dá lugar ao escuro-negro, as lágrimas que doem. Doer só por doer. O suicídio é mesmo a solução.

Basta querer. No momento em que viver já não é solução. Basta querer. O suicídio é libertação.

Quinquagésimo-sétimo andar

2011-07-26T22:29:00.000+01:00

Bebo vinho, projecto para além do corpo, mas não o corpo. Para longe. Tenho pesadelos, a dormir e acordado. Percorro ruas sombrias, darques, de dia e de noite, desperto ou mergulhado no sono.
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Os dias têm anos.

Sentado no beiral do quinquagésimo-sétimo andar pondero um salto, em duas esperanças e nenhuma certeza. Partir ou voar?

Voar para onde possa viver num quinquagésimo-sétimo andar. Partir. Pouco me prende aqui.

Nem namorada nem amor. Nem filhos nem vontade. Sem ler e sabendo. Sem fazer e com tempo. Nem música nem ânimo. Nem música para o desânimo.

Projecto para além do corpo a vontade de partir. Daqui e daqui de cima. Tenha ou não um quinquagésimo-sétimo andar. Sem certeza se voo ou se caio.

Poetisa e musa de nome oculto

2011-07-26T22:02:00.001+01:00

Sei, por que já sonhei, que terá uma rua no Céu. Pela bondade e mão de escrita, quem cria tem mais do que murmúrios ou bustos nas cidades e os de amor um lugar de eterna ternura. Poetisa e musa, arrisca-se a uma via larga, ladeada de árvores e casas, carros, praias e bandeiras. Quiçá, uma praça de multidão em agradecimento. Pela beleza das frases e bondade do ânimo.

Escondida na obscuridade dum pseudónimo. Escondida da escrita, com poesia dentro, por receio do trabalho que dá pensar todos os dias em palavras. Viva de amor. Viva o amor! E quando diz, declama… proclama a sedução e o desejo.

Ouvi o vibrante tom quando fala de amor. Senti as garras cravadas na poesia, como um predador esforçado. Sei de si triste. Sei de si feliz. Guardo as palavras que quis partilhar comigo e jogo ao vento, para um forte que venha de qualquer lado, a gratidão de as ter podido ler.

Gosto de textos de amor. Gosto desses textos de amor, sejam eles de verdade ou do mundo das fadas. Leio-a quando partilha com o mundo, quando solta a música guardada nos afectos. Segredos, maravilhas. Segredos, ela escondida atrás dum pseudónimo.

Com sede, vou de copo à fonte. À fonte santa em que a santa, com a satisfação, dá de beber. Vou à santa pedir um milagre, uma revelação. Novas palavras surjam de seus lábios e mãos de poetisa. Um pouco mais de poesia de menina para animar uns dias de marasmo. E a uns dos outros também.

Tu aí ao lume e eu aqui perto das macieiras

2011-07-19T23:23:00.002+01:00

Macieiras e vento para trazer o aroma dos frutos. O mundo com fundo no fim do olhar, sem muros, nem nada.
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Eu aqui e tu à volta duma fogueira, fora da vista. Vejo-te os olhos verdes nas saudades, vês-me no luzir trémulo.

O mesmo céu como testemunha dos beijos que nos mandamos, enquanto disfarçamos qualquer coisa para que quem não olha não possa ver nem pressentir.

Eu, deitado. Tu, sentada. Lado a lado em lados diferentes. Tu aí e eu aqui, como se estivéssemos de mãos dadas. A Lua como parede onde afixamos os beijos.

Ninguém vê. Não querendo, queremos que todos saibam. Sem ninguém ver, fazemos com que não vejam.

Pela a aurora, o Sol aparece e levanta um véu mágico, numa magia doutro princípio. A luz manda adormecer quem passou a noite suspirando às estrelas.
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A luz do fogo em cinzas e sem vento para trazer o aroma das maçãs. Mas o fim do mundo está no mesmo sítio e o céu mantém-se testemunha.

Aqui quase

2011-07-19T22:50:00.004+01:00

Adormeço esquecido de ti. Mergulho na espiral escura da noite, sob as pálpebras, por cima do corpo. Vivemos. A meio da noite acordo lembrado de ti. Suado de corpo e lençóis. Confundido no corpo e na mente, certo na alma.
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Adormeço conformado com a minha inconformidade. Mergulhado na terra pouco densa de além-corpo, reencontramo-nos. Vivemos a vida. Se for preciso, se acontecer, acordo as vezes que forem precisas para ter a certeza que não estás. Adormeço as necessárias para saber que estás e vivemos uma vida destinada.

Passageiros da vida. Perseguindo-nos e escondendo-nos. Brincamos com as vidas, o destino, o amor, as promessas, as lágrimas, os risos. Sem mentir. Sabemos um do outro e negamos se nos confrontamos.

Além da espiral, porta para o mundo verdadeiro dos sonhos. Procuro-te confundido e acordado. Depois dos beijos, depois do amor feito. Sempre. Toujours. Sempre, a memória dos dias especiais e as certezas dos banais.

Adormeço conformado com a minha inconformidade. Tão certo de te encontrar, e com a certeza que sonho. Confundido acordo. Não estás. Estás.

Não precisamos duma fotografia em papel para beijar. Basta adormecermos.

Obscuridade

2011-07-17T19:37:00.000+01:00

A tristeza é muda. Carpir distrai a dor. A melancolia está na solidão e os lugares vazios têm fantasmas. Zonzo, com pesar na alma. Derrubado pela impotência de fugir da prisão dos dias. Deitado à espera de adormecer. O amor resolveria tudo, disseram-me. Amores? Desisti. Basto-me para sofrer. Os dias têm demasiados anos.

Amor contra o tédio

2011-07-07T19:56:00.001+01:00

Amo todas as que amei. Não há escuro que. A cada, a sua música. Depende dos dias. O Verão, o Inverno, a praia e a cidade. As lágrimas e os inversos. Os versos ditos, os por dizer, os que não se escreveram e os que se prometeram. Amo todas. As das zangas, as das minhas fitas, as dos filmes. As que quis e as que não me quiseram. As que gostei transitoriamente e as que suspeitei que gostava. Amarei qualquer uma, desde que me tire deste tédio.

Negro, sem luz

2011-07-05T19:42:00.001+01:00

Além da morte. Mais profundo do que os palmos de terra. Anónimo, sem memória nem saudade. Não quero ver a luz clara, nem passar túnel, nem ter cruz na campa, nem campa, nem nada. Tampouco um subtil fumo a sair da chaminé e a misturar-se no ar. Anónimo como as pedras das construções em memória, mas sem memória para poder cravar um nome e datas. Não ficar em parte alguma, sem memória nem saudade. Negro, sem luz.

Além da morte

2011-07-05T19:32:00.002+01:00

Deus criou-me. Sem nada lhe ter pedido, deu-me vida, como uma dádiva. Vida após vida tenho vivido até chegar ao momento em que lhe peço que me descrie. Não que me leve, não que morra… A matéria, como sempre, na terra. No éter, a memória. E o espírito, como definir?... para um tempo antes de existir, para o onde não estava até à criação… peço-lhe que me descrie.

Riso

2011-07-03T20:42:00.001+01:00

Tenho o quarto com cheiro de riso. A penumbra da noite tem olhos luzindo. A cama tem memória. O corpo, saudade. Pelo chão, muitos beijos caídos. No chão, a garrafa da água que saciou a sede. Cabelos estendidos em fronhas e lençóis, impressões digitais nas costas e o cheiro do riso por todo o quarto. São rosas.

Tempo

2011-07-03T20:31:00.002+01:00

Um amor não revelado não é um amor anónimo, mas amor escondido. Se passado, ressentido. Se puro, esquecido.

O interesse do segredo é ser secreto. As palavras escondem-se nos esconderijos e às janelas, à frente de toda a gente. Tão óbvias...
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Dizes-me amor com voz invisível. Invisível digo-te amor.

Dois amantes translúcidos, duas vidas separadas. Uma existência perdida.

Se há amor? Como pode haver no medo e na distracção.

Se há amor? Como pode não haver quando à separação se juntam outras friezas.

Um amor assim tão grande precisa de mais vidas para viver.

Desarrumação

2011-06-29T01:34:00.002+01:00

Cadáver de carcaça viva, esperando que o peso da alma dê sinal para perda do corpo. Os anos dum dia sucedem a anos. As horas suspensas, e sem o mancar monótono e previsível dum pêndulo numa casa vazia e esquecida. Já experimentei ficar deitado, atravessado na cama, com a cabeça pendurada… ou mergulhado em água quente, numa casa de banho sobreaquecida… Chorei, amaldiçoei Deus e critiquei-me. Será que o corpo é parte sobejante da vida?

Valsa de Verão

2011-06-26T23:15:00.003+01:00

Sopra-me e atiro-te gotas. Esta noite está de dançar, frente ao rio ou ao mar. Velas de vento ali e de fogo aqui. E se for preciso, não importa que olhem. Nariz com nariz e bocas… Não se diz nada, para que nenhuma vaga promessa possa… dançar até depois de a música parar, nós os dois, um só, a vontade de unir num os dois sós. Dançar até depois de a música parar, nós os dois, um só… depois acordamos, um ao lado do outro. A pensar um no outro. Dançar até depois de a música parar, nós os dois, um só… acordamos e não percebemos por que estamos sós.

(A)mar Eterno

2011-06-26T04:27:00.002+01:00

A paixão é um caleidoscópio, mas não tenho a certeza se a memória dos amores defuntos não é parda. Já me apaixonei por motivos diferentes, até por atrevimento. Em todas as vezes a vida foi imponderável, um descontrolo. Não sei se gosto. Devo gostar, ou não repetiria.

Talvez a vertigem seja o meu maior vício. O desejo do prazer e de pisar o limite. A fome de corpo e de afectos. Não gosto de regras. Nunca gostei. Se me desenhares uma fronteira, eu atravesso-a com a coragem da minha ternura e poder de sedução. Olha-me nos olhos. Que dizes?

Vertigem sinto eu… por mais palavras que digas e juras que faças. A qualquer ternura, temo cair sem rede. Tudo vale um beijo... Queres uma fronteira? É aquela linha no mar, onde começa a onda e termina o vento… entre o verde e o cinzento. Ultrapassa-a se fores capaz e traz-me o beijo mais salgado que consigas.

E se a queda for maior do que a onda que se avizinha, vais lá estar para salvar a alma? Já não me restam lágrimas. E a minha voz secou de tanto gritar pelo teu nome ao vento, que assobiava com a fúria da tempestade. Imaginei-me com asas para te procurar entre as gaivotas. Desejei ser mulher sereia para descer às profundezas do oceano. Não tenho medo do mundo, apenas de ti.

Se fores sereia e eu gaivota estaremos sempre perto, mas nunca juntos. Deixa-te ir, que resgatar-te-ei à espuma salgada. Em sonhos venço Neptuno… assim, frente a frente ao mar… Se fores nas ondas… em sonhos venço Neptuno! E porque amar é sonhar, vou ao fundo do mar resgatar-te… oiço-te, não por gritares, mas por te ouvir o coração chamar-me…

Sigo a corrente, na esperança de encontrar-te. Um dia, quem sabe. O nosso amor é como a onda que rebenta, porque reconhece que a sua força chegou ao limite. Como a espuma que abraça a areia e as rochas para depois as devolver à solidão. Mas desistir não é o meu verbo de acção. O equilíbrio está na imperfeição e nas contradições do amor. Quem disse que o céu não sopra ao mar juras de amor eterno, de amantes e marinheiros?

Que o amor rebente na praia e os corpos se limpem de areias... Que nos amemos indiferentes ao mundo, nas rochas, entre limos, e marés. Seja o que for, até nada… Se desapareceres entre vagas, gritarei ao mar e ao céu, para que quem te levou saiba que há quem te sinta a falta e saiba que amor não rebenta nem se afoga.

O amor é um trapezista destemido, que desafia o perigo e arrisca o coração sempre que se expõe. Não tem medo do ridículo. De mostrar o seu lado mais frágil, de fraquezas, dúvidas e incertezas. De partilhar.

Ama-me. Ama-me muito. Para que um dia eu possa dizer que provei o amor.

Nota: Texto escrito a quatro mãos, duas minhas e duas (mais bonitas) de Rita Carvalho.

A árvore

2011-06-24T17:22:00.000+01:00

Árvore de quase toda a beleza e da sombra em que me deito. Casa, o berço do mundo. Só não a abraço por pudor. Guardiã do jardim, confidente e vigilante, a alegria e a amizade.

No Verão, a sombra. No Outono, a poesia. No Inverno, a nostalgia. Na Primavera, a esperança. Casa de tanto e tanta coisa. Generosidade silenciosa. Grandiosidade sem arrogância.

Fico horas à sua sombra a imaginar a casa onde viver, o jardim para a pôr... a árvore para me dar sombra.

A minha árvore existe algures. Um dia farei amor no seu colo. Reconfortar-me-ei com um fruto. E com o caroço, abandonado no calhar, espero um dia ter outra árvore, para lhe fazer companhia.

Cansaço

2011-06-20T20:34:00.001+01:00

E se o último dia fosse hoje? Afinal, ninguém me viu. A menos que uma coincidência me tenha colocado a descoberto, no espaço que sobra de cortinas e persianas, no momento em que olhos indiferentes pousaram na janela, nesse ponto de improvável existência.

Hoje não seria um mau dia. Não estou pior, mas não estou melhor. Olhando para o calendário, não vejo qualquer data significativa para adiar o momento. Vendo a agenda, não tenho impedimento para agora.

Acaricio as gatas, uma a uma, e peço-lhes desculpa. Não merecem, mas há coisas que estão para fazer há demasiado. Fosse outro qualquer dia, seria o mesmo.

Não será preciso escrever uma carta. Já disse muitas vezes e a muita gente, e há uma pronta há demasiados meses.

Por que não hoje? A alma não morde na alma como nas tempestades. Porém, a minha vida não está em azul celeste e condimentada pelos assobios joviais de passarinhos esvoaçantes.

Por que teria de estar amargurado na profundidade negra? Basta o cinzento dos dias banais para razão. Além disso, o tédio é o mesmo. Comigo é sempre domingo, com excepção do domingo, que é mesmo domingo.

E se hoje fosse mesmo o último dia? Quem desconfiaria de festa no solstício?

A preocupação são as gatas, que me impediram bastas. Bem, deixo-lhes comida para quatro dias. Por que não hoje?

Acerca de Deus

2011-06-20T01:24:00.006+01:00

É improvável que Deus se tenha esquecido da improbalilidade. É improvável que exista. É improvável que não exista. É provável que esteja enganado.

Quietação

2011-06-20T01:12:00.005+01:00

Olhos de doce inquietação e quieta doçura. Sorriso de ninar, mãos de carícia e voz de enlevar. Bondade transparente, corpo flutuante.

Feitiço sem bruxa. Sensualidade de fumo e carne de desejo. Amor como quem faz amor. Dedicação de alma como se o amor fosse o único, verdadeiro ou o maior.

Fantasma sem forma. Fumo que entra pelo sonho e quase muda a vida. A ternura dita por uma mulher terna. A ternura eterna.

Mãe de alguém, alguém tão doce que só pode ter uma mãe como ela. Sem excesso e tudo o que pode dar uma mãe. A timidez ousada das mães.

Faz amor com o amor que dão as mães. Toda a doçura da mãe ninando, tão verdadeira. Ansiosa e sensual como as mulheres que não são mães. Sôfrega como as mulheres que querem e beijam querendo, dizendo que não com a boca.

Faz amor, com todo o empenho da segunda vez. Com os beijos quentes de quem foi deixada a meio de amar. Uma lindeza de perder.

Olhos, sim, com toda a bondade. Boca, sim, do desejo e da verdade. Corpo, sim, do prazer e reconquista.

Como esquecer? Os olhos doces de quem ama, ainda que não amando. Quieto desassossego. Desejo de muitos dias a desejar.

Todo o mundo, uma mulher, uma mãe. Toda a vontade de amar.

O meu beijo pairando pelo desejo de o agarrar, pela moça dos olhos de doçura.

Estado de graça

2011-06-17T19:43:00.005+01:00

Um amor obscuro, no espaço escuro da casa vazia, é felicidade simples de almas complicadas. A felicidade é um estado de graça e a paixão uma doença de sorriso e tensão.
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A solidão e a memória, forças motrizes do ânimo das noites de intimidade suada. Do fundo do espaço escuro da casa vazia surgem alimentos da alegria do acordar com o abraço deitado ao lado.
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A boca guarda o sabor único da boca de beijo. Sem o riso não voam as bruxas do prazer. A paz do momento seguinte à euforia… estado de graça.
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Um amor obscuro dá luz a toda a vontade de querer mais. Ao deitar junta-se o corpo etéreo da amante e o sono trará o sorriso dos sabores intensos do seu corpo. Estado de graça.

O céu

2011-06-14T21:24:00.005+01:00

As estrelas que se vêem no meu céu são da cidade, que é plano. A Lua esconde-se atrás de casas.
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Longe, chama-se firmamento, por ter luzes firmadas. É escuro, acredita-se que negro, como uma pesada cortina de flanela.
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Nos ermos, o céu é cinema, e também teatro. Noites de Verão e tréguas de invernia. A Lua como família. Silêncio e muitos cheiros a brincarem às escondidas.
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A luz e a voz do lume. Na solidão e na presença. Conversa sobre tudo e nada.
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Sob as estrelas pode estar-se com os anjos e pensar em Deus sem pensar em nada.
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Longe, o céu é uma abóbada.
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Nota: Crê-se que esta é a mais antiga representação da esfera celeste, foi encontrada em Nebra, na Alemanha.

Negar. Dizer amar.

2011-06-12T20:33:00.005+01:00

Digo. É inevitável. Os meus olhos dizem. Inevitável como a morte.
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Primeiro, a fuga. Minto. Minto, mas os olhos dizem.
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Acreditas. Mais uma vez, acreditas. Ainda que os meus olhos to desmintam.
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Digo baixinho, para que quem quer que oiça, e saiba que minto, não te diga que minto.
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Sussurro, para que o doce das sílabas te desinquiete a pele e te faça acreditar mais.
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Sussurro e com uma trinca faço-te subir em paixão. Sabes que não queres saber se minto.
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Faço amor. Digo todas as verdades como se fossem mentira. Na loucura acreditas, porque sabes tantas verdades. Ainda assim acreditas que te não minto.
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Ferves. Quando transpiras de prazer, gritas e eu, dizendo-te a verdade, finjo que nunca te menti.
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Na explosão digo-te a verdade. A que queres ouvir. A que acreditas não ser verdade depois dos corpos arrefecerem.
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Com as palavras de verdade, minto-te. Iludo-te temendo que, sabendo a verdade, te afastes de mim.
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Os olhos dizem o que a boca mentindo disse também, dizendo que era mentira.
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Digo, é inevitável. Inevitável como a morte. Mas digo tão baixinho que só se não quiseres não ouvirás a verdade.

Temos de conversar

2011-06-07T03:23:00.003+01:00

Acho que a nossa relação chegou ao fim… amámo-nos tanto e demos tantos beijos!… não há mais. Divertimo-nos tanto no escuro que não te consigo achar bonita à luz. Estavas suada e molhada, agora estás uma seca! Baza já!

Chamas-te como?

2011-06-07T02:58:00.003+01:00

És a mulher mais linda! Como te chamas? Lembra-me amanhã antes de dizer o teu nome e te olhar com olhos de realidade e justiça.

Escrever silêncio

2011-06-06T11:10:00.003+01:00

Se eu soubesse o que dizer, escreveria silêncio.
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Não sei o que fazer ao grande amor, em que armário o arrumar. De que armário o retirar. Se deixá-lo desarrumar-me a vida para me arrumar a vida. Se o conter para que não me estouvar os dias para me arrumar os dias.
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Bebo copos de água, como magia para engolir o problema e deixar o corpo o reciclar. Mas quem digere o amor não é o estômago.
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Não há magia que falte ao amor. Nem teimosia louca. Nem sofrimento, consentido ou não.
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Arrependo-me. Se pudesse voltar, mudaria quase tudo. Provavelmente teria o mesmo resultado.
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O destino existe, mas podemos mudá-lo. É como se não existisse.
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A dor é uma seda fina e resistente que sobrevoa a ferida. O sangue seca e encrosta-se, cicatriza… e a dor pode ficar.
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Assim está o meu grande amor: já foi, não se vê, não se sente, mas ficou a dor.
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Escrevo-lhe gratidão. Escrevo-lhe incompreensão. Escrevo-lhe tristeza e alegria. Escrevo-lhe certezas e aspirações. Oro por ela.
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Recebo o amor que a boca não me diz. Encontramo-nos quase todas as noites.
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Se amputasse onde está a dor, deixaria de ver a cicatriz que a suporta. Mas teria a do couto, que me lembraria a parte amputada.
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Se fosse sábio, guardaria para mim as infelicidades, as dúvidas e as intimidades.
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Mas nasci ou fiz-me ou quero ser poeta. Tenho de dizer tudo. Para que não me doa, para que me doa, para que finja, para que diga a verdade, para agradar, para assustar…
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Se eu soubesse o que fazer à vida… já aprendi a ter o coração longe da alma e do pensamento. Se eu soubesse o que fazer à vida, deixava-o voltar.
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Para tristeza, nasci ou fiz-me ou quero ser poeta. Na melhor das hipóteses ainda poderei um dia ser sábio.
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Se um dia souber o que dizer, escreverei um poema de silêncio.

Gerês, noventa e três

2011-06-05T03:35:00.001+01:00

Fugi para a Galiza e arrependido voltei na fronteira para o Minho. Chovia e convenci-te a ires encontrar-te comigo a Braga. Assim do nada e sem telemóvel para anular. Uma viagem precipitada. Chovia. O meu carro andava pouco mas levou-nos ao Gerês. Chovia. Preocupavas-te com o cabelo, mas não te zangaste. Não sabíamos onde dormir e ficámos na primeira casa que dizia ter quartos. Era verde à volta. Estava fresco e ouvia-se água, a cair e a correr. Era Abril, nesses anos costumava chover. Nessa altura os fantasmas não me deixavam dormir ou acordavam-me na noite. Não os vias mas tinhas medo. Eu tinha medo e fazendo-me forte fazia-te medo. Sem nada dizer, fazia-te medo. A minha pele transpirava medo e a tua voz, doce e tão genuinamente suave, dizia-mo. Fizemos amor nos intervalos do medo, fechando e abrindo as portadas, por causa das figuras, porque se insinuavam na penumbra ou porque se revelavam diáfanas na escuridão. A paixão era maior do que o medo. Tu eras uma miúda e eu tinha a mania que era homem. Quando penso nesses dias não consigo deixar de estar apaixonado. Chovia e tudo à volta era verde. Pensando bem, nem andámos muito, tudo nos juntava os lábios. Nem o antes nem o depois desse Gerês interessam muito. Nem sequer o Gerês. Passados tantos anos ainda sei por que me apaixonei por ti.

Cornos

2011-06-05T02:57:00.001+01:00

E se, em vez de nos termos entregado ao outro, tivéssemos omitido o nosso amor?
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Haveria um corno! Qual dos dois, o casado ou o amante?
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Haveria uma mulher enganada! A amante ou a mãe dos filhos?
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Seríamos os dois cornos das nossas opções. Quiçá deles também…

O infinito tem cor?

2011-06-03T17:30:00.002+01:00

Se o infinito é infinito, para qualquer lado para onde se olhe é infinito. E dentro dum espelho, espaço limitado de capacidade infinita, cabe outro infinito. Entre cada distância finita há um espaço infinito. Cada ponto é divisível infinitamente. A unidade é infinita. O infinito é intangível? E o que tem começo e não tem fim, é infinito? E esta frase é… ?

Desejo dum corpo que nem fantasma quer ser

2011-05-30T23:37:00.002+01:00

Dor de ser. Entaipado num local de penumbra sem ruído. O tédio dentro do tédio.
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O sono em cumprimento é a viagem possível para fora. Remédio contra o cansaço de existir e ter se sentir o tempo cilindrar a vontade de respirar.
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Respirar é feliz quando se está ao vento. Não digo usufruir os aromas, mas apenas respirar. Por isso não me queixo do cheiro a mofo daqui, só da vontade de desistir.
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Se tivesse ânimo faria um buraco para chegar ao outro lado do mundo. Nem alma chego a ter.
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Não quero o corpo e sua matéria. Não quero espírito sem leveza.
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Deus deveria permitir a morte.

Lisboa - se tivesse coragem ia-me embora

2011-05-29T17:46:00.006+01:00

Os dias claros, dias de ócio na cidade velha. A janela aberta e a entrada do rio na casa, pela brisa e pelo azul.
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Se tiver ânimo assomar-me-ei à janela para contemplar telhados e os gatos em suas vidas. O ruído das ruas na cidade velha é a música da cidade.
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Por esta altura costuma haver nêsperas nos quintais. Limões há todo o ano. Alguns locais têm figueiras com seu aroma doce. Coisas da cidade velha.
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Não me interessam os eléctricos, agora são mentirosos, com as portas automáticas e luzes de pisca-pisca. Sem câmbio do espaço de condução, o guarda-freio já não faz rodar o trólei.
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A cidade velha vai morrendo sem que uma nova e asseada se vá mostrando. Lisboa está um subúrbio de gente feia.
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Esta noite sonhei em alfamês. Provavelmente também já quase morto. A cidade velha vai morrendo.
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O clima mudou e os dias claros… pouco me interessa nesta cidade em agonia. O rio não tem navios, só paquetes e os cais estão fechados aos passos de todos. O Martim Moniz deixou de ser Lisboa. E o largo de São Domingos. E o Rossio.
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Os dias claros na cidade velha, dias de tédio e tristeza. Guardo-me com as gatas e tento dormir. Em sonhos ainda há dias claros e de ócio. Lisboa é Lisboa e não este subúrbio de gente feia.